Max es un niño con una imaginación extraordinaria y de caracter muy sensible, un día después de una rabieta con su madre decide escaparse, se embarca y naufraga en tierras lejanas habitado por monstruos que no demorarán en proclamarlo rey.
Donde viven los monstruos es la nueva película de Spike Jonze (director de : El ladrón de Orquídeas' y '¿Quiéres ser John Malkovich?')basada en el libro para niños de Maurice Sendak escrito en 1963, es una película alucinante, hermosa desde todo punto de vista, inocente, que nos llevará a muchos por los caminos de la niñez, sin duda imperdible.
Franz Ferdinand en LIMA...!!!
Cambio de fecha: Concierto de Franz Ferdinand en Lima será el 30 de marzo
Los escoceses tocarán en la explanada sur del estadio Monumental. Se devolverá dinero a quienes ya han comprado entradas y no quieran ir ese día
Se pospuso por cinco días la fecha en la que tocará en lima la banda de indie rock Franz Ferdinand. Ahora ofrecerá su concierto el martes 30 de marzo como parte de su gira latinoamericana.
La banda escocesa también llevará su música por Chile, Argentina, Brasil, Paraguay, Colombia, y República Dominicana. Conformada por Alex Kapranos como cantante principal, guitarra solista y teclados, Bob Hardy en el bajo, Nick McCarthy en la guitarra rítmica, teclados y coros, y Paul Thomson en la batería, percusión y coros, este grupo sin duda hará bailar a los limeños con su contagiante y movediza propuesta musical.
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Lima, la ciudad Babel (Memorias del gringo Ian).
Ayer por la mañana Andrés me fue a visitar, salí presuroso y nos fuimos a dar unas vueltas por el Jr. Quilca, abordamos un bús y he ahí que todo cambió, Lima, la ciudad que minutos antes parecía de este mundo se transformó en un licuado, un remolino de expresiones raras... balbuceos extraños se dejaban escuchar, ahora sabrán el cómo y el por qué.
Ya dentro del bús le pregunto al cobrador qué cuesta el pasaje - Una luca causita - Y pensando yo en aquél plato criollo me dije - Caramba, ahora se paga en menú- Mi amigo me dijo que se trataba de un sol y que lo de 'causita' era por decir 'amigo', bueno llegamos a nuestro destino rápidamente y mientras caminábamos me dieron ganas de miccionar, entré a un restaurante y el mozo me dijo: - el 'ñoba' está 'alfonso'- queriéndome decir que elbaño estaba al fondo y me quedé esperando en la puerta mientras el tal 'Alfonso' salía del baño, al final un tipo se acercó y me dijo que quería 'bajar de peso' a lo que yo le dije muy amigablemente - ¿Hay que estar en forma eh? - y le sonreí sin saber que se refería al acto más sublime de liberación intestinal, mientras él me decía que tenía apuro que si yo quería 'achicar la bomba' (miccionar)o no para darle mi turno, luego de mucha confusión, salí del baño y mi amigo Andrés me dijo que nos quedáramos a comer algo aprovechando que había salido el sol y nos comiéramos un ceviche acompañado de algunas cervezas y sin darme tiempo llamó al mesero que muy atentamente anotaba el pedido a voz en cuello de mi amigo: ¡Dos cevillanos de pescado y dos chilindrinas bien al polo! ¡al toque brother que me cago de hambre! minutos depués llegaron los dos platos de ceviche fresco y dos cervezas heladas que nos deleitaron la tarde - menos mal - pensé - menos mal que no se cagó en la mesa -. Salimos a caminar por la Plaza San Matín y Andrés me dijo, hazme las tabas por la plaza quiero tomar fotos, Las tabas (Zapatos)? le dije, sí, acompáñame! carajo yo de zapatería no sé nada pero así acompañé a Andrés como un leal amigo el resto de la tarde corroboré que en Lima ha surgido un nuevo idioma, una nueva especie incomprensible, vociferan cosas a veces espantosas a veces graciosas, por ello determiné que:
Los limeños no comen, jamean.
Los limeños no duermen, jatean.
Los limeños no dicen hola, dicen ¡habla!
Los limeños no beben, chupan.
Los limeños no beben cervezas heladas, sino chelas bien helenas y al polo(con pingüino adentro) piden los más osados para decir que quieren extramadamente helada.
Los limeños no van al baño, sino al ñoba.
Los limeños no dicen adiós o hasta luego, sino nos vidrios.
Los limeños no comen ceviche, sino cevillano.
Los limeños no caminan, latean.
Los limeños no acompañan, hacen las tabas.
Los limeños no van a la discoteca a bailar, tonean.
Los limeños no van al cine a ver una película, van a ver una pela.
Los limeños no van a la playa, van a la yapla.
Los limeños no dicen 'salió el sol', sino 'salió el gringo'.
Los limeños no se broncean, se ponen broaster (fritura a base de carne apanada en pan o harina).
Los limeños no tienen pantalones, tienen lompa.
Los limeños no usan casacas, usan garras.
Los limeños no dicen sí, dicen cicatríz.
Los limeños no dicen este post terminó, dicen esto ya fue.
... y como este post ya fue causita, entonces no me queda otra que cortarla pex para no hacerla tan lagartija (larga) nos vidrios, chaufa (comida criolla-china) o sea ciao.
Ya dentro del bús le pregunto al cobrador qué cuesta el pasaje - Una luca causita - Y pensando yo en aquél plato criollo me dije - Caramba, ahora se paga en menú- Mi amigo me dijo que se trataba de un sol y que lo de 'causita' era por decir 'amigo', bueno llegamos a nuestro destino rápidamente y mientras caminábamos me dieron ganas de miccionar, entré a un restaurante y el mozo me dijo: - el 'ñoba' está 'alfonso'- queriéndome decir que elbaño estaba al fondo y me quedé esperando en la puerta mientras el tal 'Alfonso' salía del baño, al final un tipo se acercó y me dijo que quería 'bajar de peso' a lo que yo le dije muy amigablemente - ¿Hay que estar en forma eh? - y le sonreí sin saber que se refería al acto más sublime de liberación intestinal, mientras él me decía que tenía apuro que si yo quería 'achicar la bomba' (miccionar)o no para darle mi turno, luego de mucha confusión, salí del baño y mi amigo Andrés me dijo que nos quedáramos a comer algo aprovechando que había salido el sol y nos comiéramos un ceviche acompañado de algunas cervezas y sin darme tiempo llamó al mesero que muy atentamente anotaba el pedido a voz en cuello de mi amigo: ¡Dos cevillanos de pescado y dos chilindrinas bien al polo! ¡al toque brother que me cago de hambre! minutos depués llegaron los dos platos de ceviche fresco y dos cervezas heladas que nos deleitaron la tarde - menos mal - pensé - menos mal que no se cagó en la mesa -. Salimos a caminar por la Plaza San Matín y Andrés me dijo, hazme las tabas por la plaza quiero tomar fotos, Las tabas (Zapatos)? le dije, sí, acompáñame! carajo yo de zapatería no sé nada pero así acompañé a Andrés como un leal amigo el resto de la tarde corroboré que en Lima ha surgido un nuevo idioma, una nueva especie incomprensible, vociferan cosas a veces espantosas a veces graciosas, por ello determiné que:
Los limeños no comen, jamean.
Los limeños no duermen, jatean.
Los limeños no dicen hola, dicen ¡habla!
Los limeños no beben, chupan.
Los limeños no beben cervezas heladas, sino chelas bien helenas y al polo(con pingüino adentro) piden los más osados para decir que quieren extramadamente helada.
Los limeños no van al baño, sino al ñoba.
Los limeños no dicen adiós o hasta luego, sino nos vidrios.
Los limeños no comen ceviche, sino cevillano.
Los limeños no caminan, latean.
Los limeños no acompañan, hacen las tabas.
Los limeños no van a la discoteca a bailar, tonean.
Los limeños no van al cine a ver una película, van a ver una pela.
Los limeños no van a la playa, van a la yapla.
Los limeños no dicen 'salió el sol', sino 'salió el gringo'.
Los limeños no se broncean, se ponen broaster (fritura a base de carne apanada en pan o harina).
Los limeños no tienen pantalones, tienen lompa.
Los limeños no usan casacas, usan garras.
Los limeños no dicen sí, dicen cicatríz.
Los limeños no dicen este post terminó, dicen esto ya fue.
... y como este post ya fue causita, entonces no me queda otra que cortarla pex para no hacerla tan lagartija (larga) nos vidrios, chaufa (comida criolla-china) o sea ciao.
AVA GARDNER
Ava Lavinia Gardner (Brogden, Carolina del Norte, 24 de diciembre de 1922 - Londres, 25 de enero de 1990) fue una actriz del cine clásico estadounidense nominada a los Premios Óscar, considerada una de las grandes estrellas del siglo XX y como uno de los mitos del Séptimo Arte. Conocida por su exuberante y fotogénica belleza, se dice de ella que fue "el animal más bello del mundo".
The Boat That Rocked (RADIO ENCUBIERTA)
A mediado de los años sesenta las emisoras radiales en Inglaterra sólo transmitían Rock N' Roll 2 horas al día, por lo que un grupo de amantes de la música de los Beatles y los Rolling Stones decidieron pasar sus mejores temas rock y pop desde un barco en medio del océano, es un filme gracioso, con amores insospechados y retorcidos como sólo esa época sabía descifrar, quedamos hipnotizados magicamente, transportados, al final después de tantas calles invadidas de reggaetón sólo hay un sentimiento: Rock And Roll Carajo...!
Danzarines en el borde del abismo (Arthur Rimbaud - Paul Verlaine)
Verlaine, el poeta de la voluptuosidad, el más refinado de los músicos en lengua francesa. Rimbaud, el violento, el niño genio, el diablo de la literatura, el arcángel luciferino preocupado por recorrer todos los rincones interiores de la incosciencia humana. Ambos inclinados por recurrir a novísimas experiencias poéticas y abrigar lo sinuoso y misterioso. El presente artículo es un recorrido vivencial de estas torturadas existencias que se encontraron en 1870 y que compartieron el hambre, el frío, el alcohol y el lecho, culminando abruptamente dejando un lúcido testimonio poético y una desgarradora experiencia existencial.
DEMONIO DE LA REBELIÓN Y LA DESTRUCCIÓN.
Singular y desconcertante la ruta biográfica de Arthur Rimbaud. Se asemeja a cierta tempestad que se une a los chapoteos furiosos de las mareas. Genio, rebelde, precoz, no tenía siquiera veintiún años de edad cuando decide abandonar el mundo de las formas y las apariencias luego de haber intentado destruirlo y absorberlo con el encantamiento de su verso "He querido decir lo que ya se dijo, pero literalmente y en todos los sentidos". Por ello, luego de haber extinguido los artificios poéticos de la expresión, de dejar sentenciada las alucinaciones de sus iluminaciones y su particular y tormentosa temporada en el infierno, de saberse un ser de ultratumba, opta por el silencio y muestra un desprecio a la literatura inaudito "Los libros sólo sirven para ocultar la lepra de las viejas paredes", que lo acompaña hasta el último suspiro de su vida, en que oscuro y fruncido como un clavel violeta, muere en Marsella, de cáncer generalizado, convirtiéndose a su vez en caso mítico de la literatura.
Como Francois de Curel, Arthur Rimbaud nace en 1854. Un 20 de Octubre había nacido en Charleville, ciudad burguesa de la norteña región francesa de las Ardenas. Sus padres , un militar apuesto y aventurero y una descendiente de propietarios rurales, autoritaria e intransigente, constituyeron rápidamente un hogar desavenido. En 1860 el Capitán Frederic Rimbaud y la señora Vilate Cuif se separan definitivamente. Un año después muere el abuelo materno de Arthur, soporte económico de su madre y así la familia deberá enmendar su sendero y buscar un nuevo hogar que sólo hallan en un barrio popular de la ciudad.
Es 1862 y Arthur y su hermano mayor Frederic ingresan como alumnos externos en el instituto Rossat, colegio libre y laico. Ya en esta etapa de colegial, Rimbaud comienza a escribir versos, asombrosamente buenos para su edad, además de trabajos en prosa como "Prólogo","Carlos de Orleans a Luis XI" y "Un corazón bajo una sotana" (Traducido en el Perú por Mario Vargas Llosa). En tan sólo dos años Arthur completa cuatro cursos y obtiene numerosos premios y distinciones. Profesa una extremada fé religiosa (En verdad impuesta por la madre, un ser con el que tuvo complejas y paradójicas relaciones que oscilaron a lo largo de su vida en odio, resentimiento, animadversión y lástima, con tan sólo brevísimos chispazos de comprensión) que le amerita el calificativo de "El cochino santurrón". Su sólida preparación le permite componer una oda de hexámetros latinos, con ocasión de la Primera Comunión del Príncipe Imperial, que permite una carta de felicitación del preceptor del Príncipe.
En 1869 logra el primer puesto en el concurso Académico de Versos Latinos con el tema "Yugurtha". Los primeros versos franceses conocidos de Arthur son publicados por la revista "La Revue Pour Tous" con el título "Los Aguinaldos de los Huérfanos": "La habitación está llena de oscuridad: se escucha vagamente de dos niños el triste y suave cuchicheo..."
Es un joven profesor de retórica, George Izambard, quién le da a conocer al adolescente infernal una colección de autores "Malditos". Baudelaire, Banville, Villon, etc. Posteriormente escribe "Sol y carne", "Ofelia", "El herrero" y "Sensación"(en la que retrata mediante cuartetos su existencia de adolescente que vive en libertad, a la manera del hijo de un Dios). Es Julio de 1870 Y Francia declara la guerra a Prusia, inciándose la guerra de la Comuna, que inspira a Rimbaud a componer "Muertos del noventa y dos". Arthur consigue nuevamente el primer lugar del concurso académico con el tema: "La alocución de Sancho Panza a su asno", premio de discurso latino, de discruso francés, de versión griega, con lo que consigue además veinte francos que permiten que huya a París. Pero Arthur es detenido en la estación del Este de la capital, pues su boleto era válido hasta Saint Quentin y encarcelado en la prisión de Mazas. Rimbaud no logra soportar mucho tiempo y escribe cartas al porcurador imperial y a su amigo y profesor Izambard. La que destina a su madre pretendía avivar una llama en la ceniza desgajada de su comprensión. Gracias a su maestro, Arthur puede volver a su natal Charleville pero sólo resistiría diez días, su madre cerrando el libro del deber, satisfecha y altiva, no veía en los ojos azules y bajó la frente llena de eminencias, el alma de su hijo entregada a repugnancias.
Llega a detestar su ciudad provinciana, odia a su población mezquina, chismosa y afectada. El puritanismo y la profunda religiosidad de su madre le amarga, le ocasiona ascos, hace que le tema y la desprecie, mofándose de sus oraciones, ejercicios carismáticos de formalismo religioso que predica, cree participar o ser víctima de la execración de Dios, de la política corrompida del segundo imperio. Huye por segunda vez con destino a Bélgica. Tiene la secreta esperanza de poder trabajar en un periódico que le niega el empleo. Arthur decide ir a Bruselas "En un pequeño vagón rosa con almohadones azules", ubica a un amigo de Izambard que le da alojamiento y dinero. Sin embargo no resiste mucho tiempo, convertido ya en un torbellino volcánico de excitación y regresa a Dovi. Le entrega a Paul Demeny, joven poeta amigo de Izambard, veinte poemas ya corregidos. Está poseido por una sensualidad precoz que lo incita a regresar a Charleville, donde pasa unos días con su amigo Delahaye.
"Jamás pertenecí a este pueblo, jamás fui cristiano, soy de la raza que cantaba en el suplicio; no comprendo las leyes, carezco de sentido moral, soy una bestia".
Arthur Rimbaud.
Arthur era un gran lector de novelas de aventuras, coleccionista de publicaciones raras e ilustradas, su ansia de conocimiento es descomunal y mastodónica. Recorre en el límite de la cordura, las obras de los poetas, de los ocultistas, de los filósofos, de los políticos, de los místicos, de los historiadores, de todos los países y de todos los tiempos. Es Enero de 1871 y las ciudades de Charleville y Nezieres son ocupadas por el ejército Alemán. "París ha capitulado" es la consigna del bate de diecisiete años. A fines de Febrero, Rimbaud decide su tercera fuga. París está destruida, París está desolada. El sol había secado con sus pulmones ardientes aquellos lugares que alguna vez colmaron los bárbaros. "Oh ciudad dolorosa, oh ciudad casi muerta, la cabeza y los dos seres arrojados hacia el porvenir..."
Lo acompaña una muchachita, de pequeña estatura y turbia sonrisa, pero la parejita sólo dura veinticuatro horas. Ya por las calles en ruinas de París el notable caricaturista Andrés Gill, le da una moneda de diez francos y lo despide con unos consejos. Arthur vaga, en toda la connotación hedonista y masoquista, que tiene el arte y regresa a pie a Charleville. Se da tiempo para redactar un proyecto de constitución comunistas, inspirado en Juan Jacobo y Babeuf. Sin embargo una idea le ronda ya la cabeza y es la de unirse a las tropas revolucionarias, estableciéndose en la comuna. Escribe "Canto Parisino", "Las manos de Juana María"y "París se repuebla". Vuelve a Charleville, donde ya tiene expuesta su teoría de la nueva poesía. Ahora escribe a Paul Dehery, pidiéndole que se deshaga de los poemas que le dio en Dovai, entregándole "Los poetas de siete años", "Los pobres de la iglesia" y "El corazón robado".
Rimbaud remite a Theodoro de Banville su poema "Lo que se le dice al poeta a propósito de flores" y es a finales del mes de agosto de 1871 en que Paul Verlaine recibe "El barco ebrio", invitando a su autor y posteriormente amor a visitarlo en París. Este encuentro será el estallido de la dinamita pura.
"El amor es infatigable, es ardiente como un demonio y es amable como un ángel. El amante es despiadado y es cruel como un Satán y es temible como un ángel. Va olfateando como un lobo en torno al corazón amado para arrojarse de pronto lanzando un oscuro grito, para luego echar pie atrás, conteniendo su lamento..."
Paul Verlaine.
HOMBRE CON SUELAS DE VIENTO.
Paul Verlaine, aedo maldito, parnasiano, Baudelariano y simbolista. Su personalidad es compleja y trastocada. Nacido en 1844 en la ciudad de Metz, tuvo una infancia, al menos en apariencia, normal y estable. Hijo de un oficial de ejército, vivió con su familia desde 1851 en París, disecando las obras de poesía, componiendo versos y poemas y sintiéndose muy atraido por los hallazgos poéticos y narrativos de Víctor Hugo y todos los románticos. A los dieciséis años descubre a Charles Baudelaire, concurriendo posteriormente a las tertulias y cenáculos parnasianas, donde aprende o toma conciencia de la vigencia de la forma. Tiene que desempeñarse como escribiente en las oficinas del ayuntamiento de París para poder mantenerse y empieza a colaborar con revistas. En 1865 muere su padre y ya ve conmovido sus primeros versos, publicados en la revista "L'Art" que fenece rápidamente, pero un año más tarde es ya uno de los aedos del Parnaso Contemporáneo, tuteando su nombre con otros ilustres célebres como teohile de Gautier, Baudelaire y Leconte de Lisle. Sufre la impotencia del alma enfrentándose a la realidad simbolizada en la prematura muerte de su prima Elena que lo sumerge en una crisis sentimental y existencial, confirmando la sensación de la calamidad inevitable. Sufre transtornos nerviosos, alucina con la "bendita" hierba, bebe en exceso, arma escándalos y lleva una vida disipada. Frecuenta todos los burdeles parisinos. Publica su primer libro "Poemas Saturnianos", que es una suerte de eco de los alcances de la poesía francesa del siglo XIX. Ahí se encuentra el furor de Baudelaire, las congojas de la muerte de Gautier y la predilección por la antigüedad grecolatina y los poemas antiguos de Leconte de Lisle. Pero también se percibía ese acorde musical, ese anuncio del poeta de sus sagaces descubrimientos.
Y también tiene una poesía sagaz, sinuosa y salaz, Consciente de su sexualidad ambigua, sufre contínuos tormentos que lo hacen soñar con los objetos de amor más pervertidos y perversos. Entona su lujuria en cánticos que no temen el escándalo, despreciando los rumores y parece deseoso de ser la víctima del general descrédito.
Le sigue 2Las fiestas galantes" (Fetes glantes), su particular intento de revelar mediante la evocación el mundo cristiano y frágil de Walteau. Para Verlaine los personajes del pintor "Gozan de una civilización tan perfecto de un ocio tan habilmente defendido, que tanto exceso de aceptación corrompe en ellos los simples instintos que mantienen a la existencia y le dan su sabor". Personajes que están infectados de cierta indiferencia, profesando una afectación filosófica que se explica en su intento de suprimir hasta la misma voluntad de vivir. Se casa con Mathilde Haute quien está designada a ofrecerle el equilibrio y la paz a su espíritu, a la que incluso le dedica "La buena canción" (La bonne chanson). Pero en agosto de 1870 recibe "El barco ebrio" de un novel y precoz poeta, a quien decide invitar a que lo visite en París, ese París que es verdaderamente un espectro deformado por la comuna. Rimbaud parte a la capital a mediados de setiembre y se hospeda en la casa de los suegros de Paul verlaine. Dicen que cuando lo vio llovió sobre su corazón las gotas salaces de la retorcida atracción. Testimonio pictórico de su pasional relación es el conocido cuadro "Un coin de table" de Fantin-Latour.
Henry Fantin-Latour (1836 - 1904) "Un Coin de table" (Un rincón de mesa)(1872), óleo sobre lienzo Alt. 160; Anch. 225 Cm. Foto RMN, Hervé Lewandowski. Musée D'Orsay, Paris
Un rincón de mesa es un retrato de grupo, como un testimonio de la historia literaria del siglo XIX. De pie de izquierda a derecha están: Pierre Elzéar, Emile Blémont and Jean Aicard. Sentados de izquierda a derecha están: Paul Verlaine, Arthur Rimbaud, Léon Valade, Ernest d'Hervilly, Camille Pelletan. Todos están vestidos de negro excepto uno, Camille Pelletan, que no es poeta sino político, Emile Blémont que está al centro de pie adquiere el cuadro y lo da al Louvre en 1910. Faltan dos figuras: Charles Baudelaire, desaparecido en 1867 y al que el cuadro quería rendir un homenaje, y Albert Mérat que no deseaba ser retratado con Verlaine y Rimbaud y fue sustituido por un ramo de flores.
--------------------------------- AMOR - TORTURA ----
SIRGADORES TRIPULANTES DE UN BARCO EBRIO.
Verlaine tenía veintisiete años, su vida se encontraba en un momento vital y crucial, cuando se cruza en ella la luz poderosa de un joven precocícimo, con cara de niño, rebeldía a ultranza e indolencia soberana. El joven Arthur sedujo rápidamente a Paul con su talento poético, su figura sensual y hermosa y una personalidad volcánica y arrasadora que lo llevaría arrojándolo desnudo a una noche tan nula y a un día en llamas. Cuando Rimbaud se traslada a la casa de Verlaine, el ambiente extremadamente burgués lo aburre y lo obliga a conseguirse una propia habitación. Siguen una vida de desenfrenos, borracheras, juergas y alucinaciones con hierba. Paul siente renacer la impetuosidad de su propia adolescencia viendo la luciferina y despreocupada vida que llevaba descarado su amigo Arthur. Entusiasmado y perturbado presenta a Rimbaud en la mayoría de los círculos literarios parisinos. Arthur llega a conocer a Víctor Hugo, asiste a las veladas de "Les Villarns Bonshommes", participa con su colaboración en los pastiches del Album Zatique, pero su desprejuiciado y excesivo carácter lo lleva a burlarse de sus colegas artistas y poetas, muchos mayores que él. ocasionando escándalos y obligando a que empiece a ser rechazado.
Sin embargo esto genera que Paul y Arthur sellen su relación disolutamente sexual y severemanete artística. Mathilde, la esposa de Verlaine, no ve con buenos ojos esta relación, empezando a sospechar algo oscuro, una sombra escalofriante que cubre la existencia de ambos. Rimbaud le entrega a su pareja el manuscrito de "La caza espiritual" e imprevistamente regresa a Charleville, donde da inicio a sus "Iluminaciones". Ni siquiera el alumbramiento de un primer hijo logra unir a Paul con su esposa. Sin Rimbaud la vida es como una pompa invernal, negra y horrible, por ello no titubea en abandonar a su mujer enferma y fugarse con él en la propia Bélgica. Ambos poetas tienen un breve período de clama y de intensa vida marital. Mathilde logra ubicar a su esposo, trata de convencerlo, consigue dos pasajes de tren, pero en la misma frontera Verlaine baja del tren y vuelve con su enfant terrible.
En setiembre de 1872 parten a Inglaterra, dan clases de francés, estudian inglés. Verlaine realiza "Trabajos americanos", Rimbaud continúa con sus "Iluminaciones". En noviembre Mathilde inicia un proceso de separación judicial. Rimbaud deja Londres y regresa a recibir la propiedad heredada de su madre. A principios de 1873, Verlaine está muy enfermo y ante el estado penoso de su "amigo" Arthur vuelve, pero ya no es el mismo, empezando a padecer un período de crisis emocional, por ello, establecido Paul, vuelve a Roche y empieza a escribir "Una temporada en el infierno", verdadera quintaesencia de una poética total, sencillamente una poesía suprema y única, donde certifica su don de vidente audaz, que le valió ser calificado por Paul Claudel como un "místico en estado salvaje".
Verlaine intenta la reconciliación citando a Rimbaud continuamente, de esta manera las riñas y las discusiones se suceden continuamente, produciéndose la ruptura en Bruselas con un disparo de Verlaine en la mano derecha de Rimbaud. El agresor es detenido y sufre la humillación de que le revisen desnudo el ano discutido. Los rumores de que se entregava a la práctica de actos sodomitas se convierten ya no es artificios irreales de la retórica enemiga sino en la certeza irrefutable, pues de ninguna manera su recto es vírgen, demostrando que ha sido muchas veces poseído. Verlaine es condenado a dos años de prisión (1873 - 1874) y Rimbaud herido vuelve a las Ardenas y con esta terrible experiencia existencial y espiritual culmina su cautivante "Temporada en el infierno".
En enero de 1875, Verlaine sale de la cárcel de Mons envuelto en un enfermizo cristianismo que pretende regenerar y enderezar a su antiguo amante, Rimbaud deseoso de aprender alemán viaja a Stultgart y hasta allí llega Paul intentando vanamente una reconciliación. A orillas del río Neckar, los dos geniales poetas discuten sobre teología, teofonía y religión, acabando la discusión violentamente con un Verlaine destrozado en el corazón y quedando tendido y apaleado en las arenas teutónas. Nunca más volverían a verse. Verlaine regresaría a Inglaterra, sintiendo que Rimbaud no ha tenido la paciencia de comprenderlo debido a su juventud. En "Romanzas sin palabras" habíase anticipado: "Eres tan joven, oh mi fría hermana que tu corazón debe quedar indiferente".
Vuelve con el alcoholismo, da a conocer en un libro titulado "Los poetas malditos" (Les poetes mudits) a Rimbaud, Mallarme y Corbrere y regresa a aquella habitación anónima que es la cárcel por haber agredido a su madre encontrándose bajo los efectos de las drogas. Sale de la cárcel y ya el último recorrido de su existencia es demasiado escandalosa, convirtiendo al hospital en su seguro hogar, ingiriendo licor doce horas al día y trnasitando todos los burdeles y tabernas imaginables. En enero de 1896 muere pareciendo un fantasma salido de uno de los cuentos de horror de Edgar Allan Poe.
Rimbaud luego de estudiar español, gramática árabe, italinao, ruso, griego, holandés e indostaní, decide abandonar la literatura, dedicándose al tráfico de armas en Abisinia y Etiopía, no antes enrolarse en el ejército colonial holandés y recorrer Chipre y los puertos del Mar Rojo. Su esfuerzo está dirigido en los últimos años de su vida a ser rico. Sin embargo en la primavera de 1981 cae enfermo se le detectó un tumor en la rodilla que se agrava transformándose en cáncer generalizado. El 10 de noviembre de 1891 moría en Marsella a los treinta y siete años, convertido como él mismo habíase vislumbrado en uno de esas "feroces inválidos de vuelta de los países cálidos".
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"Debo escribir estos versos,
debo hacer esta confesión de un corazón
que en todo caso es todo bueno, o todo malo.
¡Oh, mi Dios, escucha mi plegaria
escucha mi grito de agonía!
Hazme simple únicamente para cumplir
lo que yo quiero.
Entonces se exhumarán de tus compasivos
con mis culpas confesadas
estas líneas tan mal escritas".
Paul Verlaine.
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"Me convertí en una ópera fabulosa: vi que todos los seres tienen su fatalismo de la felicidad: la acción no es la vida, sino una manera de dilapidar cierta fuerza, un enervamiento. La moral es la debilidad de los sesos.
Me parecía que a cada ser se le deben varias otras vidas. Ese señor no sabe lo que hace: es un ángel. Esa familia es una jauría de perros. Ante muchos hombres, hablé en voz alta con un momento de una de sus otras vidas. De este modo, amé a un cerdo..."
Arthur Rimbaud.
DEMONIO DE LA REBELIÓN Y LA DESTRUCCIÓN.
Singular y desconcertante la ruta biográfica de Arthur Rimbaud. Se asemeja a cierta tempestad que se une a los chapoteos furiosos de las mareas. Genio, rebelde, precoz, no tenía siquiera veintiún años de edad cuando decide abandonar el mundo de las formas y las apariencias luego de haber intentado destruirlo y absorberlo con el encantamiento de su verso "He querido decir lo que ya se dijo, pero literalmente y en todos los sentidos". Por ello, luego de haber extinguido los artificios poéticos de la expresión, de dejar sentenciada las alucinaciones de sus iluminaciones y su particular y tormentosa temporada en el infierno, de saberse un ser de ultratumba, opta por el silencio y muestra un desprecio a la literatura inaudito "Los libros sólo sirven para ocultar la lepra de las viejas paredes", que lo acompaña hasta el último suspiro de su vida, en que oscuro y fruncido como un clavel violeta, muere en Marsella, de cáncer generalizado, convirtiéndose a su vez en caso mítico de la literatura.
Como Francois de Curel, Arthur Rimbaud nace en 1854. Un 20 de Octubre había nacido en Charleville, ciudad burguesa de la norteña región francesa de las Ardenas. Sus padres , un militar apuesto y aventurero y una descendiente de propietarios rurales, autoritaria e intransigente, constituyeron rápidamente un hogar desavenido. En 1860 el Capitán Frederic Rimbaud y la señora Vilate Cuif se separan definitivamente. Un año después muere el abuelo materno de Arthur, soporte económico de su madre y así la familia deberá enmendar su sendero y buscar un nuevo hogar que sólo hallan en un barrio popular de la ciudad.
Es 1862 y Arthur y su hermano mayor Frederic ingresan como alumnos externos en el instituto Rossat, colegio libre y laico. Ya en esta etapa de colegial, Rimbaud comienza a escribir versos, asombrosamente buenos para su edad, además de trabajos en prosa como "Prólogo","Carlos de Orleans a Luis XI" y "Un corazón bajo una sotana" (Traducido en el Perú por Mario Vargas Llosa). En tan sólo dos años Arthur completa cuatro cursos y obtiene numerosos premios y distinciones. Profesa una extremada fé religiosa (En verdad impuesta por la madre, un ser con el que tuvo complejas y paradójicas relaciones que oscilaron a lo largo de su vida en odio, resentimiento, animadversión y lástima, con tan sólo brevísimos chispazos de comprensión) que le amerita el calificativo de "El cochino santurrón". Su sólida preparación le permite componer una oda de hexámetros latinos, con ocasión de la Primera Comunión del Príncipe Imperial, que permite una carta de felicitación del preceptor del Príncipe.
En 1869 logra el primer puesto en el concurso Académico de Versos Latinos con el tema "Yugurtha". Los primeros versos franceses conocidos de Arthur son publicados por la revista "La Revue Pour Tous" con el título "Los Aguinaldos de los Huérfanos": "La habitación está llena de oscuridad: se escucha vagamente de dos niños el triste y suave cuchicheo..."
Es un joven profesor de retórica, George Izambard, quién le da a conocer al adolescente infernal una colección de autores "Malditos". Baudelaire, Banville, Villon, etc. Posteriormente escribe "Sol y carne", "Ofelia", "El herrero" y "Sensación"(en la que retrata mediante cuartetos su existencia de adolescente que vive en libertad, a la manera del hijo de un Dios). Es Julio de 1870 Y Francia declara la guerra a Prusia, inciándose la guerra de la Comuna, que inspira a Rimbaud a componer "Muertos del noventa y dos". Arthur consigue nuevamente el primer lugar del concurso académico con el tema: "La alocución de Sancho Panza a su asno", premio de discurso latino, de discruso francés, de versión griega, con lo que consigue además veinte francos que permiten que huya a París. Pero Arthur es detenido en la estación del Este de la capital, pues su boleto era válido hasta Saint Quentin y encarcelado en la prisión de Mazas. Rimbaud no logra soportar mucho tiempo y escribe cartas al porcurador imperial y a su amigo y profesor Izambard. La que destina a su madre pretendía avivar una llama en la ceniza desgajada de su comprensión. Gracias a su maestro, Arthur puede volver a su natal Charleville pero sólo resistiría diez días, su madre cerrando el libro del deber, satisfecha y altiva, no veía en los ojos azules y bajó la frente llena de eminencias, el alma de su hijo entregada a repugnancias.
Llega a detestar su ciudad provinciana, odia a su población mezquina, chismosa y afectada. El puritanismo y la profunda religiosidad de su madre le amarga, le ocasiona ascos, hace que le tema y la desprecie, mofándose de sus oraciones, ejercicios carismáticos de formalismo religioso que predica, cree participar o ser víctima de la execración de Dios, de la política corrompida del segundo imperio. Huye por segunda vez con destino a Bélgica. Tiene la secreta esperanza de poder trabajar en un periódico que le niega el empleo. Arthur decide ir a Bruselas "En un pequeño vagón rosa con almohadones azules", ubica a un amigo de Izambard que le da alojamiento y dinero. Sin embargo no resiste mucho tiempo, convertido ya en un torbellino volcánico de excitación y regresa a Dovi. Le entrega a Paul Demeny, joven poeta amigo de Izambard, veinte poemas ya corregidos. Está poseido por una sensualidad precoz que lo incita a regresar a Charleville, donde pasa unos días con su amigo Delahaye.
"Jamás pertenecí a este pueblo, jamás fui cristiano, soy de la raza que cantaba en el suplicio; no comprendo las leyes, carezco de sentido moral, soy una bestia".
Arthur Rimbaud.
Arthur era un gran lector de novelas de aventuras, coleccionista de publicaciones raras e ilustradas, su ansia de conocimiento es descomunal y mastodónica. Recorre en el límite de la cordura, las obras de los poetas, de los ocultistas, de los filósofos, de los políticos, de los místicos, de los historiadores, de todos los países y de todos los tiempos. Es Enero de 1871 y las ciudades de Charleville y Nezieres son ocupadas por el ejército Alemán. "París ha capitulado" es la consigna del bate de diecisiete años. A fines de Febrero, Rimbaud decide su tercera fuga. París está destruida, París está desolada. El sol había secado con sus pulmones ardientes aquellos lugares que alguna vez colmaron los bárbaros. "Oh ciudad dolorosa, oh ciudad casi muerta, la cabeza y los dos seres arrojados hacia el porvenir..."
Lo acompaña una muchachita, de pequeña estatura y turbia sonrisa, pero la parejita sólo dura veinticuatro horas. Ya por las calles en ruinas de París el notable caricaturista Andrés Gill, le da una moneda de diez francos y lo despide con unos consejos. Arthur vaga, en toda la connotación hedonista y masoquista, que tiene el arte y regresa a pie a Charleville. Se da tiempo para redactar un proyecto de constitución comunistas, inspirado en Juan Jacobo y Babeuf. Sin embargo una idea le ronda ya la cabeza y es la de unirse a las tropas revolucionarias, estableciéndose en la comuna. Escribe "Canto Parisino", "Las manos de Juana María"y "París se repuebla". Vuelve a Charleville, donde ya tiene expuesta su teoría de la nueva poesía. Ahora escribe a Paul Dehery, pidiéndole que se deshaga de los poemas que le dio en Dovai, entregándole "Los poetas de siete años", "Los pobres de la iglesia" y "El corazón robado".
Rimbaud remite a Theodoro de Banville su poema "Lo que se le dice al poeta a propósito de flores" y es a finales del mes de agosto de 1871 en que Paul Verlaine recibe "El barco ebrio", invitando a su autor y posteriormente amor a visitarlo en París. Este encuentro será el estallido de la dinamita pura.
"El amor es infatigable, es ardiente como un demonio y es amable como un ángel. El amante es despiadado y es cruel como un Satán y es temible como un ángel. Va olfateando como un lobo en torno al corazón amado para arrojarse de pronto lanzando un oscuro grito, para luego echar pie atrás, conteniendo su lamento..."
Paul Verlaine.
HOMBRE CON SUELAS DE VIENTO.
Paul Verlaine, aedo maldito, parnasiano, Baudelariano y simbolista. Su personalidad es compleja y trastocada. Nacido en 1844 en la ciudad de Metz, tuvo una infancia, al menos en apariencia, normal y estable. Hijo de un oficial de ejército, vivió con su familia desde 1851 en París, disecando las obras de poesía, componiendo versos y poemas y sintiéndose muy atraido por los hallazgos poéticos y narrativos de Víctor Hugo y todos los románticos. A los dieciséis años descubre a Charles Baudelaire, concurriendo posteriormente a las tertulias y cenáculos parnasianas, donde aprende o toma conciencia de la vigencia de la forma. Tiene que desempeñarse como escribiente en las oficinas del ayuntamiento de París para poder mantenerse y empieza a colaborar con revistas. En 1865 muere su padre y ya ve conmovido sus primeros versos, publicados en la revista "L'Art" que fenece rápidamente, pero un año más tarde es ya uno de los aedos del Parnaso Contemporáneo, tuteando su nombre con otros ilustres célebres como teohile de Gautier, Baudelaire y Leconte de Lisle. Sufre la impotencia del alma enfrentándose a la realidad simbolizada en la prematura muerte de su prima Elena que lo sumerge en una crisis sentimental y existencial, confirmando la sensación de la calamidad inevitable. Sufre transtornos nerviosos, alucina con la "bendita" hierba, bebe en exceso, arma escándalos y lleva una vida disipada. Frecuenta todos los burdeles parisinos. Publica su primer libro "Poemas Saturnianos", que es una suerte de eco de los alcances de la poesía francesa del siglo XIX. Ahí se encuentra el furor de Baudelaire, las congojas de la muerte de Gautier y la predilección por la antigüedad grecolatina y los poemas antiguos de Leconte de Lisle. Pero también se percibía ese acorde musical, ese anuncio del poeta de sus sagaces descubrimientos.
Y también tiene una poesía sagaz, sinuosa y salaz, Consciente de su sexualidad ambigua, sufre contínuos tormentos que lo hacen soñar con los objetos de amor más pervertidos y perversos. Entona su lujuria en cánticos que no temen el escándalo, despreciando los rumores y parece deseoso de ser la víctima del general descrédito.
Le sigue 2Las fiestas galantes" (Fetes glantes), su particular intento de revelar mediante la evocación el mundo cristiano y frágil de Walteau. Para Verlaine los personajes del pintor "Gozan de una civilización tan perfecto de un ocio tan habilmente defendido, que tanto exceso de aceptación corrompe en ellos los simples instintos que mantienen a la existencia y le dan su sabor". Personajes que están infectados de cierta indiferencia, profesando una afectación filosófica que se explica en su intento de suprimir hasta la misma voluntad de vivir. Se casa con Mathilde Haute quien está designada a ofrecerle el equilibrio y la paz a su espíritu, a la que incluso le dedica "La buena canción" (La bonne chanson). Pero en agosto de 1870 recibe "El barco ebrio" de un novel y precoz poeta, a quien decide invitar a que lo visite en París, ese París que es verdaderamente un espectro deformado por la comuna. Rimbaud parte a la capital a mediados de setiembre y se hospeda en la casa de los suegros de Paul verlaine. Dicen que cuando lo vio llovió sobre su corazón las gotas salaces de la retorcida atracción. Testimonio pictórico de su pasional relación es el conocido cuadro "Un coin de table" de Fantin-Latour.
Henry Fantin-Latour (1836 - 1904) "Un Coin de table" (Un rincón de mesa)(1872), óleo sobre lienzo Alt. 160; Anch. 225 Cm. Foto RMN, Hervé Lewandowski. Musée D'Orsay, Paris
Un rincón de mesa es un retrato de grupo, como un testimonio de la historia literaria del siglo XIX. De pie de izquierda a derecha están: Pierre Elzéar, Emile Blémont and Jean Aicard. Sentados de izquierda a derecha están: Paul Verlaine, Arthur Rimbaud, Léon Valade, Ernest d'Hervilly, Camille Pelletan. Todos están vestidos de negro excepto uno, Camille Pelletan, que no es poeta sino político, Emile Blémont que está al centro de pie adquiere el cuadro y lo da al Louvre en 1910. Faltan dos figuras: Charles Baudelaire, desaparecido en 1867 y al que el cuadro quería rendir un homenaje, y Albert Mérat que no deseaba ser retratado con Verlaine y Rimbaud y fue sustituido por un ramo de flores.
--------------------------------- AMOR - TORTURA ----
SIRGADORES TRIPULANTES DE UN BARCO EBRIO.
Verlaine tenía veintisiete años, su vida se encontraba en un momento vital y crucial, cuando se cruza en ella la luz poderosa de un joven precocícimo, con cara de niño, rebeldía a ultranza e indolencia soberana. El joven Arthur sedujo rápidamente a Paul con su talento poético, su figura sensual y hermosa y una personalidad volcánica y arrasadora que lo llevaría arrojándolo desnudo a una noche tan nula y a un día en llamas. Cuando Rimbaud se traslada a la casa de Verlaine, el ambiente extremadamente burgués lo aburre y lo obliga a conseguirse una propia habitación. Siguen una vida de desenfrenos, borracheras, juergas y alucinaciones con hierba. Paul siente renacer la impetuosidad de su propia adolescencia viendo la luciferina y despreocupada vida que llevaba descarado su amigo Arthur. Entusiasmado y perturbado presenta a Rimbaud en la mayoría de los círculos literarios parisinos. Arthur llega a conocer a Víctor Hugo, asiste a las veladas de "Les Villarns Bonshommes", participa con su colaboración en los pastiches del Album Zatique, pero su desprejuiciado y excesivo carácter lo lleva a burlarse de sus colegas artistas y poetas, muchos mayores que él. ocasionando escándalos y obligando a que empiece a ser rechazado.
Sin embargo esto genera que Paul y Arthur sellen su relación disolutamente sexual y severemanete artística. Mathilde, la esposa de Verlaine, no ve con buenos ojos esta relación, empezando a sospechar algo oscuro, una sombra escalofriante que cubre la existencia de ambos. Rimbaud le entrega a su pareja el manuscrito de "La caza espiritual" e imprevistamente regresa a Charleville, donde da inicio a sus "Iluminaciones". Ni siquiera el alumbramiento de un primer hijo logra unir a Paul con su esposa. Sin Rimbaud la vida es como una pompa invernal, negra y horrible, por ello no titubea en abandonar a su mujer enferma y fugarse con él en la propia Bélgica. Ambos poetas tienen un breve período de clama y de intensa vida marital. Mathilde logra ubicar a su esposo, trata de convencerlo, consigue dos pasajes de tren, pero en la misma frontera Verlaine baja del tren y vuelve con su enfant terrible.
En setiembre de 1872 parten a Inglaterra, dan clases de francés, estudian inglés. Verlaine realiza "Trabajos americanos", Rimbaud continúa con sus "Iluminaciones". En noviembre Mathilde inicia un proceso de separación judicial. Rimbaud deja Londres y regresa a recibir la propiedad heredada de su madre. A principios de 1873, Verlaine está muy enfermo y ante el estado penoso de su "amigo" Arthur vuelve, pero ya no es el mismo, empezando a padecer un período de crisis emocional, por ello, establecido Paul, vuelve a Roche y empieza a escribir "Una temporada en el infierno", verdadera quintaesencia de una poética total, sencillamente una poesía suprema y única, donde certifica su don de vidente audaz, que le valió ser calificado por Paul Claudel como un "místico en estado salvaje".
Verlaine intenta la reconciliación citando a Rimbaud continuamente, de esta manera las riñas y las discusiones se suceden continuamente, produciéndose la ruptura en Bruselas con un disparo de Verlaine en la mano derecha de Rimbaud. El agresor es detenido y sufre la humillación de que le revisen desnudo el ano discutido. Los rumores de que se entregava a la práctica de actos sodomitas se convierten ya no es artificios irreales de la retórica enemiga sino en la certeza irrefutable, pues de ninguna manera su recto es vírgen, demostrando que ha sido muchas veces poseído. Verlaine es condenado a dos años de prisión (1873 - 1874) y Rimbaud herido vuelve a las Ardenas y con esta terrible experiencia existencial y espiritual culmina su cautivante "Temporada en el infierno".
En enero de 1875, Verlaine sale de la cárcel de Mons envuelto en un enfermizo cristianismo que pretende regenerar y enderezar a su antiguo amante, Rimbaud deseoso de aprender alemán viaja a Stultgart y hasta allí llega Paul intentando vanamente una reconciliación. A orillas del río Neckar, los dos geniales poetas discuten sobre teología, teofonía y religión, acabando la discusión violentamente con un Verlaine destrozado en el corazón y quedando tendido y apaleado en las arenas teutónas. Nunca más volverían a verse. Verlaine regresaría a Inglaterra, sintiendo que Rimbaud no ha tenido la paciencia de comprenderlo debido a su juventud. En "Romanzas sin palabras" habíase anticipado: "Eres tan joven, oh mi fría hermana que tu corazón debe quedar indiferente".
Vuelve con el alcoholismo, da a conocer en un libro titulado "Los poetas malditos" (Les poetes mudits) a Rimbaud, Mallarme y Corbrere y regresa a aquella habitación anónima que es la cárcel por haber agredido a su madre encontrándose bajo los efectos de las drogas. Sale de la cárcel y ya el último recorrido de su existencia es demasiado escandalosa, convirtiendo al hospital en su seguro hogar, ingiriendo licor doce horas al día y trnasitando todos los burdeles y tabernas imaginables. En enero de 1896 muere pareciendo un fantasma salido de uno de los cuentos de horror de Edgar Allan Poe.
Rimbaud luego de estudiar español, gramática árabe, italinao, ruso, griego, holandés e indostaní, decide abandonar la literatura, dedicándose al tráfico de armas en Abisinia y Etiopía, no antes enrolarse en el ejército colonial holandés y recorrer Chipre y los puertos del Mar Rojo. Su esfuerzo está dirigido en los últimos años de su vida a ser rico. Sin embargo en la primavera de 1981 cae enfermo se le detectó un tumor en la rodilla que se agrava transformándose en cáncer generalizado. El 10 de noviembre de 1891 moría en Marsella a los treinta y siete años, convertido como él mismo habíase vislumbrado en uno de esas "feroces inválidos de vuelta de los países cálidos".
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"Debo escribir estos versos,
debo hacer esta confesión de un corazón
que en todo caso es todo bueno, o todo malo.
¡Oh, mi Dios, escucha mi plegaria
escucha mi grito de agonía!
Hazme simple únicamente para cumplir
lo que yo quiero.
Entonces se exhumarán de tus compasivos
con mis culpas confesadas
estas líneas tan mal escritas".
Paul Verlaine.
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"Me convertí en una ópera fabulosa: vi que todos los seres tienen su fatalismo de la felicidad: la acción no es la vida, sino una manera de dilapidar cierta fuerza, un enervamiento. La moral es la debilidad de los sesos.
Me parecía que a cada ser se le deben varias otras vidas. Ese señor no sabe lo que hace: es un ángel. Esa familia es una jauría de perros. Ante muchos hombres, hablé en voz alta con un momento de una de sus otras vidas. De este modo, amé a un cerdo..."
Arthur Rimbaud.
Ricardo Palma - Soy camanejo y no cejo (Tradiciones peruanas)
Siempre he oído decir en mi tierra, tratándose de personas testarudas o reacias para ceder en una disputa: «¡Déjele usted, que ese hombre es más terco que un camanejo».
Si en todos los pueblos del mundo hay gente testaruda, ¿por qué ha de adjudicarse a los camanejos el monopolio de la terquedad? Ello algún origen ha de tener la especie, díjeme un día, y echeme a averiguarlo, y he aquí lo que me contó una vieja más aleluyada que misa gregoriana, si bien el cuento no es original, pues Enrique Gaspar dice que en cada nación se aplica a los vecinos de pueblo determinado.
Tenía Nuestro Señor, cuando peregrinaba por este valle de lágrimas, no sé qué asuntillo por arreglar con el Cabildo de Camaná, y pian piano, montados sobre la cruz de los calzones, ósea en el rucio de nuestro padre San Francisco, él y San Pedro emprendieron la caminata, sin acordarse de publicar antes en El Comercio avisito pidiendo órdenes a los amigos.
Hallábanse ya a una legua de Camaná, cuando del fondo de un olivar salió un labriego que tomó la misma dirección que nuestros dos viajeros. San Pedro, que era muy cambalachero y amigo de meter letra, le dijo:
-¿Adónde bueno, amigo?
-A Camaná -contestó el patán, y murmuró entre dientes: -¿quién será este tío tan curioso?
-Agregue usted si Dios quiere, y evitará el que le tilden de irreligioso -arguyó San Pedro.
-¡Hombre! -exclamó el palurdo, mirando de arriba abajo al apóstol.
-¡Estábamos frescos! Quiera o no quiera Dios, a Camaná voy.
-Pues no irás por hoy -dijo el Salvador terciando en la querella.
Y en menos tiempo del que gastó en decirlo, convirtió al patán en sapo, que fue a zabullirse en una lagunita cenagosa vecina al olivar.
Y nuestros dos peregrinos continuaron su marcha como si tal cosa. Parece que el asuntillo municipal que los llevara a Camaná fue de más fácil arreglo que nuestras quejumbres contra las empresas del Gas y del Agua: porque al día siguiente emprendieron viaje de regreso, y al pasar junto a la laguna poblada de ranas, acordose San Pedro del pobre diablo castigado la víspera, y le dijo al Señor:
-Maestro, ya debe estar arrepentido el pecador.
-Lo veremos -contestó Jesús.
Y echando una bendición sobre la laguna, recobró el sapo la figura de hombre y echó a andar camino de la villa.
San Pedro, creyéndole escarmentado, volvió a interrogarlo:
-¿Adónde bueno, amigo?
-A Camaná -volvió a contestar lacónicamente el transfigurado, diciendo para sus adentros: -¡Vaya un curioso majadero!
-No sea usted cabeza dura, mi amigo. Tenga crianza y añada si Dios quiere, no sea que se repita lo de ayer.
Volvió el patán a medir de arriba abajo al apóstol, y contestó:
-Soy camanejo, y no cejo. A Camaná o al charco.
Sonriose el Señor ante terquedad tamaña y le dejó seguir tranquilamente su camino. Y desde entonces fue aforismo lo de que «la gente camaneja es gente que no ceja»
César Vallejo (2 poemas)
A mi hermano.
- In memoriam -
Hermano, hoy estoy en el poyo de la casa,
¡donde nos haces una falta sin fondo!
Me acuerdo que jugábamos esta hora, y que mamá
nos acariciaba: "Pero, hijos ...".
Ahora yo me escondo,
como antes, todas estas oraciones
vespertinas, y espero que tú no des conmigo.
Por la sala, el zaguán, los corredores,
después, te ocultas tú, y yo no doy contigo.
Me acuerdo que nos hacíamos llorar,
hermano, en aquel juego.
Miguel, tú te escondiste
una noche de Agosto, al alborear;
pero, en vez de ocultarte riendo, estabas triste.
Y tu gemelo corazón de esas tardes
extintas se ha aburrido de no encontrarte. Y ya
cae sombra en el alma.
Oye, hermano, no tardes
en salir. Bueno... Puede inquietarse mamá.
Los pasos lejanos
Mi padre duerme. Su semblante augusto
figura un apacible corazón;
está ahora tan dulce...;
si hay algo en él de amargo, seré yo.
Hay soledad en el hogar; se reza;
y no hay noticias de los hijos hoy.
Mi padre se despierta, ausculta
la huída a Egipto, el restañante adiós.
Está ahora tan cerca;
si hay algo en él de lejos, seré yo.
Y mi madre pasea allá en los huertos,
saboreando un sabor ya sin sabor.
Está ahora tan suave,
tan ala, tan salida, tan amor.
Hay soledad en el hogar sin bulla,
sin noticias, sin verde, sin niñez.
Y si hay algo quebrado en esta tarde,
y que baja y que cruje,
son dos viejos caminos blancos, curvos.
Por ellos va mi corazón a pie.
- In memoriam -
Hermano, hoy estoy en el poyo de la casa,
¡donde nos haces una falta sin fondo!
Me acuerdo que jugábamos esta hora, y que mamá
nos acariciaba: "Pero, hijos ...".
Ahora yo me escondo,
como antes, todas estas oraciones
vespertinas, y espero que tú no des conmigo.
Por la sala, el zaguán, los corredores,
después, te ocultas tú, y yo no doy contigo.
Me acuerdo que nos hacíamos llorar,
hermano, en aquel juego.
Miguel, tú te escondiste
una noche de Agosto, al alborear;
pero, en vez de ocultarte riendo, estabas triste.
Y tu gemelo corazón de esas tardes
extintas se ha aburrido de no encontrarte. Y ya
cae sombra en el alma.
Oye, hermano, no tardes
en salir. Bueno... Puede inquietarse mamá.
Los pasos lejanos
Mi padre duerme. Su semblante augusto
figura un apacible corazón;
está ahora tan dulce...;
si hay algo en él de amargo, seré yo.
Hay soledad en el hogar; se reza;
y no hay noticias de los hijos hoy.
Mi padre se despierta, ausculta
la huída a Egipto, el restañante adiós.
Está ahora tan cerca;
si hay algo en él de lejos, seré yo.
Y mi madre pasea allá en los huertos,
saboreando un sabor ya sin sabor.
Está ahora tan suave,
tan ala, tan salida, tan amor.
Hay soledad en el hogar sin bulla,
sin noticias, sin verde, sin niñez.
Y si hay algo quebrado en esta tarde,
y que baja y que cruje,
son dos viejos caminos blancos, curvos.
Por ellos va mi corazón a pie.
Katty Caballero
hermosa, hermosa, hermosa, hermosa... tantas veces hermosa que esa palabra se torna poca cosa y por eso la escribo debajo tuyo
Tengo muchos motivos para dedicarte este espacio hermosa Katty Caballero y aunque tu nombre sea con 'k' o sin ella, el sólo pronunciarlo y leerlo me convierte cada vez en más humano, ahora sé que sudo, que al levantarme tengo irremediablemente que ducharme, sé que una criatura como yo está condenada a vivir siempre bajo la música de Diosas como tú.
Adoro por fin el viento que sopla por las costas limeñas porque considero que es la única manera de acariciarte sin que sientas lo grotesco de mi tacto, si supieras como lo respiro y logro sentir tu perfume, me nutro con tu dulce brisa.
Me encanta imaginar que me abrazas porque sólo así en épocas de frío logro conciliarme con esta húmeda ciudad.
Cada paisaje limeño es por fin esperanzador cuando sé que tú desde algún lugar echas benevolentemente una mirada coqueta
Cada que miro al cielo una sensación de lo divino me embarga, por fin creo en Dios como el más devoto, soy su cardenal aquí en la tierra y vivo agradecido de haber visto su señal, un ángel, tú.
Katty... ¿acaso es una locura escribir algo así? Locura es dejarte pasar sin hacerte un pequeño homenaje.
METALLICA en LIMA...!
Monstruos del rock
Por El Búho
La noticia explotó como una bomba de relojería en los pasillos de las universidades, en las esquinas de los barrios, en 'El hueco', 'Polvos azules', en los puestos de música de Galerías Brasil y el jirón Quilca, en Miraflores, Los Olivos y San Juan de Lurigancho: ¡¡Metallica oficializó su concierto en Lima para el 19 de enero!! La mítica banda de Los Ángeles, California, abrirá nada menos que en Lima su gira latinoamericana que los llevará después por Argentina, Brasil, Colombia y Venezuela. Los mensajes atoraban las ediciones en línea de los diarios: 'Ya puedo morir tranquilo'. '¡Lima, por fin, ingresó al circuito de los grandes conciertos! ¡Que sea en el Monumental, adentro, y no en la explanada!", y así habían cientos. La noticia no pudo llegar en mejor momento. En plena resaca del brillante concierto de los Depeche Mode y la deslumbrante performance de los míticos Pet Shop Boys, llegó esta noticia que trajo como yapa la certeza de que los empresarios van a traer en el 2010 a U2 y Paul McCartney, que tienen agendada a Sudamérica para su gira mundial.
Este Búho y todos los amantes de la música debemos darle las gracias a Roger Waters, el monstruo líder de Pink Floyd, que incluyó a Lima, arrochada por las grandes bandas, en su tour mundial. La fastuosidad, el virtuosismo, la dramatización de la propuesta del genio dejó boquiabiertos a los privilegiados asistentes a la explanada del 'Monumental'. Vi a muchos llorar cuando un coro del colegio Cambridge lo acompañó en 'Another break in the wall' (Otro ladrillo en la pared), mientras su chanchito volador... se perdía en los cielos de Ate. Después, todos siguieron a Roger Waters: The Doors, Boy George, Iron Maiden, Peter Gabriel, Kiss, B 52, New York Dolls y Oasis. Leía, en una importante revista colombiana, la frustración que tienen al comprobar que Lima ha desplazado a Bogotá como una plaza fija de la llegada de los grandes grupos de rock mundial. El maldito terrorismo de Sendero y el MRTA impidieron que el alucinante concierto de Amnistía Internacional con Peter Gabriel, Sting, Sinéad O'Connor y Tracy Chapman, llegara a Lima, a inicios de los 90. También ahuyentaron a Bon Jovi. La derrota del terrorismo, junto a la estabilidad económica y política en la que se encuentra el país, el auge turístico, hotelero y gastronómico, nos hace apetecibles para las mismas estrellas -los Pet Shop Boys se enamoraron de Lima, su pisco sour y restaurantes y se quedaron dos días más- y esperamos que vengan más grupos para recuperar el tiempo perdido.
Una interrogante: ¿llegarán los Rolling Stones?
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Los amorosos (Jaime Sabines).
Los amorosos callan.
El amor es el silencio más fino,
el más tembloroso, el más insoportable.
Los amorosos buscan,
los amorosos son los que abandonan,
son los que cambian, los que olvidan.
Su corazón les dice que nunca han de encontrar,
no encuentran, buscan.
Los amorosos andan como locos
porque están solos, solos, solos,
entregándose, dándose a cada rato,
llorando porque no salvan al amor.
Les preocupa el amor. Los amorosos
viven al día, no pueden hacer más, no saben.
Siempre se están yendo,
siempre, hacia alguna parte.
Esperan,
no esperan nada, pero esperan.
Saben que nunca han de encontrar.
El amor es la prórroga perpetua,
siempre el paso siguiente, el otro, el otro.
Los amorosos son los insaciables,
los que siempre "¡qué bueno!" han de estar solos.
Los amorosos son la hidra del cuento.
Tienen serpientes en lugar de brazos.
Las venas del cuello se les hinchan
también como serpientes para asfixiarlos.
Los amorosos no pueden dormir
porque si se duermen se los comen los gusanos.
En la obscuridad abren los ojos
y les cae en ellos el espanto.
Encuentran alacranes bajo la sábana
y su cama flota como sobre un lago.
Los amorosos son locos, sólo locos,
sin Dios y sin diablo.
Los amorosos salen de sus cuevas
temblorosos, hambrientos,
a cazar fantasmas.
Se ríen de las gentes que lo saben todo,
de las que aman a perpetuidad, verídicamente,
de las que creen en el amor como en una lámpara de inagotable aceite.
Los amorosos juegan a coger el agua,
a tatuar el humo, a no irse.
Juegan el largo, el triste juego del amor.
Nadie ha de resignarse.
Dicen que nadie ha de resignarse.
Los amorosos se avergüenzan de toda conformación.
Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla,
la muerte les fermenta detrás de los ojos,
y ellos caminan, lloran hasta la madrugada
en que trenes y gallos se despiden dolorosamente.
Les llega a veces un olor a tierra recién nacida,
a mujeres que duermen con la mano en el sexo, complacidas,
a arroyos de agua tierna y a cocinas.
Los amorosos se ponen a cantar entre labios
una canción no aprendida
Y se van llorando, llorando
la hermosa vida.
Jaime Sabines.
El amor es el silencio más fino,
el más tembloroso, el más insoportable.
Los amorosos buscan,
los amorosos son los que abandonan,
son los que cambian, los que olvidan.
Su corazón les dice que nunca han de encontrar,
no encuentran, buscan.
Los amorosos andan como locos
porque están solos, solos, solos,
entregándose, dándose a cada rato,
llorando porque no salvan al amor.
Les preocupa el amor. Los amorosos
viven al día, no pueden hacer más, no saben.
Siempre se están yendo,
siempre, hacia alguna parte.
Esperan,
no esperan nada, pero esperan.
Saben que nunca han de encontrar.
El amor es la prórroga perpetua,
siempre el paso siguiente, el otro, el otro.
Los amorosos son los insaciables,
los que siempre "¡qué bueno!" han de estar solos.
Los amorosos son la hidra del cuento.
Tienen serpientes en lugar de brazos.
Las venas del cuello se les hinchan
también como serpientes para asfixiarlos.
Los amorosos no pueden dormir
porque si se duermen se los comen los gusanos.
En la obscuridad abren los ojos
y les cae en ellos el espanto.
Encuentran alacranes bajo la sábana
y su cama flota como sobre un lago.
Los amorosos son locos, sólo locos,
sin Dios y sin diablo.
Los amorosos salen de sus cuevas
temblorosos, hambrientos,
a cazar fantasmas.
Se ríen de las gentes que lo saben todo,
de las que aman a perpetuidad, verídicamente,
de las que creen en el amor como en una lámpara de inagotable aceite.
Los amorosos juegan a coger el agua,
a tatuar el humo, a no irse.
Juegan el largo, el triste juego del amor.
Nadie ha de resignarse.
Dicen que nadie ha de resignarse.
Los amorosos se avergüenzan de toda conformación.
Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla,
la muerte les fermenta detrás de los ojos,
y ellos caminan, lloran hasta la madrugada
en que trenes y gallos se despiden dolorosamente.
Les llega a veces un olor a tierra recién nacida,
a mujeres que duermen con la mano en el sexo, complacidas,
a arroyos de agua tierna y a cocinas.
Los amorosos se ponen a cantar entre labios
una canción no aprendida
Y se van llorando, llorando
la hermosa vida.
Jaime Sabines.
DOS LOBOS, DOS ESCRITORES
Y quién no tiene al lobo oculto esperando tras las estepas dar el salto?
seguramente en algún momento de nuestras aturdidas vidas hemos detestado el mundo entero porque sí, por ser tan grande e indiferente, hemos odiado las risas candentes de los felices ocasionales, los besos voraces de los amantes furtivos y hasta las dulces palabras de algún ser que por motivos desconocidos nos quería, sí ..., somos los lobos esteparios, raras especies solitarias y energúmenas.
El Lobo Estepario
Érase una vez un individuo, de nombre Harry, llamado el lobo estepario. Andaba en dos pies, llevaba vestidos y era un hombre, pero en el fondo era, en verdad, un lobo estepario. Había aprendido mucho de lo que las personas con buen entendimiento pueden aprender, y era un hombre bastante inteligente. Pero lo que no había aprendido era una cosa: a estar satisfecho de sí mismo y de su vida. Esto no pudo conseguirlo.
El lobo estepario tenía, por consiguiente, dos naturalezas, una humana y otra lobuna; ése era su sino. Y puede ser también que este sino no sea tan singular y raro.
En Harry... en él no corrían el hombre y el lobo paralelamente, y mucho menos se prestaban mutua ayuda, sino que estaban en odio constante y mortal, y cada uno vivía exclusivamente para martirio del otro, y cuando dos son enemigos mortales y están dentro de una misma sangre y de una misma alma, entonces resulta una vida imposible. Pero en fin, cada uno tiene su suerte, y fácil no es ninguna.
Ahora bien, a nuestro lobo estepario ocurría, como a todos los seres mixtos, que, en cuanto a su sentimiento, vivía naturalmente unas veces como lobo, otras como hombre; pero que cuando era lobo, el hombre en su interior estaba siempre en acecho, observando, enjuiciando y criticando, y en las épocas en que era hombre, hacía el lobo otro tanto. Por ejemplo, cuando Harry en su calidad de hombre tenía un bello pensamiento, o experimentaba una sensación noble y delicada, o ejecutaba una de las llamadas buenas acciones, entonces el lobo que llevaba dentro enseñaba los dientes, se reía y le mostraba con sangriento sarcasmo cuán ridícula le resultaba toda esta distinguida farsa a un lobo de la estepa, a un lobo que en su corazón tenía perfecta conciencia de lo que le sentaba bien, que era trotar solitario por las estepas, beber a ratos sangre o cazar una loba, y desde el punto de vista del lobo toda acción humana tenía entonces que resultar horriblemente cómica y absurda, estúpida y vana. Pero exactamente lo mismo ocurría cuando Harry se sentía lobo y obraba como tal, cuando le enseñaba los dientes a los demás, cuando respiraba odio y enemiga terribles hacia todos los hombres y sus maneras y costumbres mentidas y desnaturalizadas. Entonces era cuando se ponía en acecho en él precisamente la parte de hombre que llevaba, lo llamaba animal y bestia y le echaba a perder y le corrompía toda la satisfacción en su esencia de lobo, simple, salvaje y llena de salud.
Así estaban las cosas con el lobo estepario, y es fácil imaginarse que Harry no llevaba precisamente una vida agradable y venturosa. Por lo general era muy desgraciado, eso no puede negarse, y también podía hacer desgraciados a otros, especialmente si los amaba y ellos a él. Pues todos los que le tomaban cariño, no veían nunca en él más que uno de los dos lados. Algunos le querían como hombre distinguido, inteligente y original y se quedaban aterrados y defraudados cuando de pronto descubrían en él al lobo. Y esto era irremediable, pues Harry quería, como todo individuo, ser amado en su totalidad y no podía, por lo mismo, principalmente ante aquellos cuyo afecto le importaba mucho, esconder al lobo y repudiarlo. Pero también había otros que precisamente amaban en él al lobo, precisamente a lo espontáneo, salvaje, indómito, peligroso y violento, y a éstos, a su vez, les producía luego extraordinaria decepción y pena que de pronto el fiero y perverso lobo fuera además un hombre, tuviera dentro de sí afanes de bondad y de dulzura y quisiera además escuchar a Mozart, leer versos y tener ideales de humanidad.
La bidivisión en lobo y hombre, en instinto y espíritu, por la cual Harry procura hacerse más comprensible su sino, es una simplificación muy grosera, una violencia ejercida sobre la realidad en beneficio de una explicación plausible, pero equivocada, de las contradicciones que este hombre encuentra dentro de sí y que le parecen la fuente de sus no escasos sufrimientos. Harry no está compuesto de dos seres, sino de ciento, de millares. Su vida oscila (como la vida de todos los hombres) no ya entre dos polos, por ejemplo el instinto y el alma, o el santo y el libertino, sino que oscila entre millares, entre incontables pares de polos.
(Herman Hesse, escritor sueco-aleman, premio nobel de literatura en 1946)
Hace algunos años en un libro viejo encontré un poema de Rubén Darío "Los motivos del Lobo" y llamó poderosamente mi atención aquellas dulces y dolorosas frases, cuánta verdad, demasiada. Con Uds. "Los Motivos Del Lobo".
Los motivos del Lobo - Rubén Darío
El varón que tiene corazón de lis,
alma de querube, lengua celestial,
el mínimo y dulce Francisco de Asís,
está con un rudo y torvo animal,
bestia temerosa, de sangre y de robo,
las fauces de furia, los ojos de mal:
¡el lobo de Gubbia, el terrible lobo!
Rabioso, ha asolado los alrededores;
cruel, ha deshecho todos los rebaños;
devoró corderos, devoró pastores,
y son incontables sus muertos y daños.
Fuertes cazadores armados de hierros
fueron destrozados. Los duros colmillos
dieron cuenta de los más bravos perros,
como de cabritos y de corderillos.
Francisco salió:
al lobo buscó
en su madriguera.
Cerca de la cueva encontró a la fiera
enorme, que al verle se lanzó feroz
contra él. Francisco, con su dulce voz,
alzando la mano,
al lobo furioso dijo: «¡Paz, hermano
lobo!» El animal
contempló al varón de tosco sayal;
dejó su aire arisco,
cerró las abiertas fauces agresivas,
y dijo: «!Está bien, hermano Francisco!»
«¡Cómo!» exclamó el santo. «¿Es ley que tú vivas
de horror y de muerte?
¿La sangre que vierte
tu hocico diabólico, el duelo y espanto
que esparces, el llanto
de los campesinos, el grito, el dolor
de tanta criatura de Nuestro Señor,
no han de contener tu encono infernal?
¿Vienes del infierno?
¿Te ha infundido acaso su rencor eterno
Luzbel o Belial?»
Y el gran lobo, humilde: «¡Es duro el invierno,
y es horrible el hambre! En el bosque helado
no hallé qué comer; y busqué el ganado,
y en veces... comí ganado y pastor.
¿La sangre? Yo vi más de un cazador
sobre su caballo, llevando el azor
al puño; o correr tras el jabalí,
el oso o el ciervo; y a más de uno vi
mancharse de sangre, herir, torturar,
de las roncas trompas al sordo clamor,
a los animales de Nuestro Señor.
¡Y no era por hambre, que iban a cazar!»
Francisco responde: "En el hombre existe
mala levadura.
Cuando nace, viene con pecado. Es triste.
Mas el alma simple de la bestia es pura.
Tú vas a tener
desde hoy qué comer.
Dejarás en paz
rebaños y gente en este país.
¡Que Dios melifique tu ser montaraz!"
«Esta bien, hermano Francisco de Asís.»
«Ante el Señor, que toda ata y desata,
en fe de promesa tiéndeme la pata.»
El lobo tendió la pata al hermano
de Asís, que a su vez le alargó la mano.
Fueron a la aldea. La gente veía
y lo que miraba casi no creía.
Tras el religioso iba el lobo fiero,
y, bajo la testa, quieto le seguía
como un can de casa, o como un cordero.
Francisco llamó la gente a la plaza
y allí predicó.
Y dijo: «He aquí una amable caza.
El hermano lobo se viene conmigo;
me juró no ser ya vuestro enemigo,
y no repetir su ataque sangriento.
Vosotros, en cambio, daréis su alimento
a la pobre bestia de Dios.» «¡Así sea!»,
Contestó la gente toda de la aldea.
Y luego, en señal
de contentamiento,
movió la testa y cola el buen animal,
y entró con Francisco de Asís al convento.
Algún tiempo estuvo el lobo tranquilo
en el santo asilo.
Sus bastas orejas los salmos oían
y los claros ojos se le humedecían.
Aprendió mil gracias y hacía mil juegos
cuando a la cocina iba con los legos.
Y cuando Francisco su oración hacía,
el lobo las pobres sandalias lamía.
Salía a la calle,
iba por el monte, descendía al valle,
entraba a las casas y le daban algo
de comer. Mirábanle como a un manso galgo.
Un día, Francisco se ausentó. Y el lobo
dulce, el lobo manso y bueno, el lobo probo,
desapareció, tornó a la montaña,
y recomenzaron su aullido y su saña.
Otra vez sintiose el temor, la alarma,
entre los vecinos y entre los pastores;
colmaba el espanto en los alrededores,
de nada servían el valor y el arma,
pues la bestia fiera
no dio treguas a su furor jamás,
como si estuviera
fuegos de Moloch y de Satanás.
Cuando volvió al pueblo el divino santo,
todos los buscaron con quejas y llanto,
y con mil querellas dieron testimonio
de lo que sufrían y perdían tanto
por aquel infame lobo del demonio.
Francisco de Asís se puso severo.
Se fue a la montaña
a buscar al falso lobo carnicero.
Y junto a su cueva halló a la alimaña.
«En nombre del Padre del sacro universo,
conjúrote» dijo, «¡oh lobo perverso!,
a que me respondas: ¿Por qué has vuelto al mal?
Contesta. Te escucho.»
Como en sorda lucha, habló el animal,
la boca espumosa y el ojo fatal:
«Hermano Francisco, no te acerques mucho...
Yo estaba tranquilo allá en el convento;
al pueblo salía,
y si algo me daban estaba contento
y manso comía.
Mas empecé a ver que en todas las casas
estaban la Envidia, la Saña, la Ira,
y en todos los rostros ardían las brasas
de odio, de lujuria, de infamia y mentira.
Hermanos a hermanos hacían la guerra,
perdían los débiles, ganaban los malos,
hembra y macho eran como perro y perra,
y un buen día todos me dieron de palos.
Me vieron humilde, lamía las manos
y los pies. Seguía tus sagradas leyes,
todas las criaturas eran mis hermanos:
los hermanos hombres, los hermanos bueyes,
hermanas estrellas y hermanos gusanos.
Y así, me apalearon y me echaron fuera.
Y su risa fue como un agua hirviente,
y entre mis entrañas revivió la fiera,
y me sentí lobo malo de repente;
mas siempre mejor que esa mala gente.
Y recomencé a luchar aquí,
a me defender y a me alimentar.
Como el oso hace, como el jabalí,
que para vivir tienen que matar.
Déjame en el monte, déjame en el risco,
déjame existir en mi libertad,
vete a tu convento, hermano Francisco,
sigue tu camino y tu santidad.»
El santo de Asís no le dijo nada.
Le miró con una profunda mirada,
y partió con lágrimas y con desconsuelos,
y habló al Dios eterno con su corazón.
El viento del bosque llevó su oración,
que era: «Padre nuestro, que estás en los cielos...»
seguramente en algún momento de nuestras aturdidas vidas hemos detestado el mundo entero porque sí, por ser tan grande e indiferente, hemos odiado las risas candentes de los felices ocasionales, los besos voraces de los amantes furtivos y hasta las dulces palabras de algún ser que por motivos desconocidos nos quería, sí ..., somos los lobos esteparios, raras especies solitarias y energúmenas.
El Lobo Estepario
Érase una vez un individuo, de nombre Harry, llamado el lobo estepario. Andaba en dos pies, llevaba vestidos y era un hombre, pero en el fondo era, en verdad, un lobo estepario. Había aprendido mucho de lo que las personas con buen entendimiento pueden aprender, y era un hombre bastante inteligente. Pero lo que no había aprendido era una cosa: a estar satisfecho de sí mismo y de su vida. Esto no pudo conseguirlo.
El lobo estepario tenía, por consiguiente, dos naturalezas, una humana y otra lobuna; ése era su sino. Y puede ser también que este sino no sea tan singular y raro.
En Harry... en él no corrían el hombre y el lobo paralelamente, y mucho menos se prestaban mutua ayuda, sino que estaban en odio constante y mortal, y cada uno vivía exclusivamente para martirio del otro, y cuando dos son enemigos mortales y están dentro de una misma sangre y de una misma alma, entonces resulta una vida imposible. Pero en fin, cada uno tiene su suerte, y fácil no es ninguna.
Ahora bien, a nuestro lobo estepario ocurría, como a todos los seres mixtos, que, en cuanto a su sentimiento, vivía naturalmente unas veces como lobo, otras como hombre; pero que cuando era lobo, el hombre en su interior estaba siempre en acecho, observando, enjuiciando y criticando, y en las épocas en que era hombre, hacía el lobo otro tanto. Por ejemplo, cuando Harry en su calidad de hombre tenía un bello pensamiento, o experimentaba una sensación noble y delicada, o ejecutaba una de las llamadas buenas acciones, entonces el lobo que llevaba dentro enseñaba los dientes, se reía y le mostraba con sangriento sarcasmo cuán ridícula le resultaba toda esta distinguida farsa a un lobo de la estepa, a un lobo que en su corazón tenía perfecta conciencia de lo que le sentaba bien, que era trotar solitario por las estepas, beber a ratos sangre o cazar una loba, y desde el punto de vista del lobo toda acción humana tenía entonces que resultar horriblemente cómica y absurda, estúpida y vana. Pero exactamente lo mismo ocurría cuando Harry se sentía lobo y obraba como tal, cuando le enseñaba los dientes a los demás, cuando respiraba odio y enemiga terribles hacia todos los hombres y sus maneras y costumbres mentidas y desnaturalizadas. Entonces era cuando se ponía en acecho en él precisamente la parte de hombre que llevaba, lo llamaba animal y bestia y le echaba a perder y le corrompía toda la satisfacción en su esencia de lobo, simple, salvaje y llena de salud.
Así estaban las cosas con el lobo estepario, y es fácil imaginarse que Harry no llevaba precisamente una vida agradable y venturosa. Por lo general era muy desgraciado, eso no puede negarse, y también podía hacer desgraciados a otros, especialmente si los amaba y ellos a él. Pues todos los que le tomaban cariño, no veían nunca en él más que uno de los dos lados. Algunos le querían como hombre distinguido, inteligente y original y se quedaban aterrados y defraudados cuando de pronto descubrían en él al lobo. Y esto era irremediable, pues Harry quería, como todo individuo, ser amado en su totalidad y no podía, por lo mismo, principalmente ante aquellos cuyo afecto le importaba mucho, esconder al lobo y repudiarlo. Pero también había otros que precisamente amaban en él al lobo, precisamente a lo espontáneo, salvaje, indómito, peligroso y violento, y a éstos, a su vez, les producía luego extraordinaria decepción y pena que de pronto el fiero y perverso lobo fuera además un hombre, tuviera dentro de sí afanes de bondad y de dulzura y quisiera además escuchar a Mozart, leer versos y tener ideales de humanidad.
La bidivisión en lobo y hombre, en instinto y espíritu, por la cual Harry procura hacerse más comprensible su sino, es una simplificación muy grosera, una violencia ejercida sobre la realidad en beneficio de una explicación plausible, pero equivocada, de las contradicciones que este hombre encuentra dentro de sí y que le parecen la fuente de sus no escasos sufrimientos. Harry no está compuesto de dos seres, sino de ciento, de millares. Su vida oscila (como la vida de todos los hombres) no ya entre dos polos, por ejemplo el instinto y el alma, o el santo y el libertino, sino que oscila entre millares, entre incontables pares de polos.
(Herman Hesse, escritor sueco-aleman, premio nobel de literatura en 1946)
Hace algunos años en un libro viejo encontré un poema de Rubén Darío "Los motivos del Lobo" y llamó poderosamente mi atención aquellas dulces y dolorosas frases, cuánta verdad, demasiada. Con Uds. "Los Motivos Del Lobo".
Los motivos del Lobo - Rubén Darío
El varón que tiene corazón de lis,
alma de querube, lengua celestial,
el mínimo y dulce Francisco de Asís,
está con un rudo y torvo animal,
bestia temerosa, de sangre y de robo,
las fauces de furia, los ojos de mal:
¡el lobo de Gubbia, el terrible lobo!
Rabioso, ha asolado los alrededores;
cruel, ha deshecho todos los rebaños;
devoró corderos, devoró pastores,
y son incontables sus muertos y daños.
Fuertes cazadores armados de hierros
fueron destrozados. Los duros colmillos
dieron cuenta de los más bravos perros,
como de cabritos y de corderillos.
Francisco salió:
al lobo buscó
en su madriguera.
Cerca de la cueva encontró a la fiera
enorme, que al verle se lanzó feroz
contra él. Francisco, con su dulce voz,
alzando la mano,
al lobo furioso dijo: «¡Paz, hermano
lobo!» El animal
contempló al varón de tosco sayal;
dejó su aire arisco,
cerró las abiertas fauces agresivas,
y dijo: «!Está bien, hermano Francisco!»
«¡Cómo!» exclamó el santo. «¿Es ley que tú vivas
de horror y de muerte?
¿La sangre que vierte
tu hocico diabólico, el duelo y espanto
que esparces, el llanto
de los campesinos, el grito, el dolor
de tanta criatura de Nuestro Señor,
no han de contener tu encono infernal?
¿Vienes del infierno?
¿Te ha infundido acaso su rencor eterno
Luzbel o Belial?»
Y el gran lobo, humilde: «¡Es duro el invierno,
y es horrible el hambre! En el bosque helado
no hallé qué comer; y busqué el ganado,
y en veces... comí ganado y pastor.
¿La sangre? Yo vi más de un cazador
sobre su caballo, llevando el azor
al puño; o correr tras el jabalí,
el oso o el ciervo; y a más de uno vi
mancharse de sangre, herir, torturar,
de las roncas trompas al sordo clamor,
a los animales de Nuestro Señor.
¡Y no era por hambre, que iban a cazar!»
Francisco responde: "En el hombre existe
mala levadura.
Cuando nace, viene con pecado. Es triste.
Mas el alma simple de la bestia es pura.
Tú vas a tener
desde hoy qué comer.
Dejarás en paz
rebaños y gente en este país.
¡Que Dios melifique tu ser montaraz!"
«Esta bien, hermano Francisco de Asís.»
«Ante el Señor, que toda ata y desata,
en fe de promesa tiéndeme la pata.»
El lobo tendió la pata al hermano
de Asís, que a su vez le alargó la mano.
Fueron a la aldea. La gente veía
y lo que miraba casi no creía.
Tras el religioso iba el lobo fiero,
y, bajo la testa, quieto le seguía
como un can de casa, o como un cordero.
Francisco llamó la gente a la plaza
y allí predicó.
Y dijo: «He aquí una amable caza.
El hermano lobo se viene conmigo;
me juró no ser ya vuestro enemigo,
y no repetir su ataque sangriento.
Vosotros, en cambio, daréis su alimento
a la pobre bestia de Dios.» «¡Así sea!»,
Contestó la gente toda de la aldea.
Y luego, en señal
de contentamiento,
movió la testa y cola el buen animal,
y entró con Francisco de Asís al convento.
Algún tiempo estuvo el lobo tranquilo
en el santo asilo.
Sus bastas orejas los salmos oían
y los claros ojos se le humedecían.
Aprendió mil gracias y hacía mil juegos
cuando a la cocina iba con los legos.
Y cuando Francisco su oración hacía,
el lobo las pobres sandalias lamía.
Salía a la calle,
iba por el monte, descendía al valle,
entraba a las casas y le daban algo
de comer. Mirábanle como a un manso galgo.
Un día, Francisco se ausentó. Y el lobo
dulce, el lobo manso y bueno, el lobo probo,
desapareció, tornó a la montaña,
y recomenzaron su aullido y su saña.
Otra vez sintiose el temor, la alarma,
entre los vecinos y entre los pastores;
colmaba el espanto en los alrededores,
de nada servían el valor y el arma,
pues la bestia fiera
no dio treguas a su furor jamás,
como si estuviera
fuegos de Moloch y de Satanás.
Cuando volvió al pueblo el divino santo,
todos los buscaron con quejas y llanto,
y con mil querellas dieron testimonio
de lo que sufrían y perdían tanto
por aquel infame lobo del demonio.
Francisco de Asís se puso severo.
Se fue a la montaña
a buscar al falso lobo carnicero.
Y junto a su cueva halló a la alimaña.
«En nombre del Padre del sacro universo,
conjúrote» dijo, «¡oh lobo perverso!,
a que me respondas: ¿Por qué has vuelto al mal?
Contesta. Te escucho.»
Como en sorda lucha, habló el animal,
la boca espumosa y el ojo fatal:
«Hermano Francisco, no te acerques mucho...
Yo estaba tranquilo allá en el convento;
al pueblo salía,
y si algo me daban estaba contento
y manso comía.
Mas empecé a ver que en todas las casas
estaban la Envidia, la Saña, la Ira,
y en todos los rostros ardían las brasas
de odio, de lujuria, de infamia y mentira.
Hermanos a hermanos hacían la guerra,
perdían los débiles, ganaban los malos,
hembra y macho eran como perro y perra,
y un buen día todos me dieron de palos.
Me vieron humilde, lamía las manos
y los pies. Seguía tus sagradas leyes,
todas las criaturas eran mis hermanos:
los hermanos hombres, los hermanos bueyes,
hermanas estrellas y hermanos gusanos.
Y así, me apalearon y me echaron fuera.
Y su risa fue como un agua hirviente,
y entre mis entrañas revivió la fiera,
y me sentí lobo malo de repente;
mas siempre mejor que esa mala gente.
Y recomencé a luchar aquí,
a me defender y a me alimentar.
Como el oso hace, como el jabalí,
que para vivir tienen que matar.
Déjame en el monte, déjame en el risco,
déjame existir en mi libertad,
vete a tu convento, hermano Francisco,
sigue tu camino y tu santidad.»
El santo de Asís no le dijo nada.
Le miró con una profunda mirada,
y partió con lágrimas y con desconsuelos,
y habló al Dios eterno con su corazón.
El viento del bosque llevó su oración,
que era: «Padre nuestro, que estás en los cielos...»
BLAZE STARR, UNA LLAMA ARDIENTE
Salvaje, caliente, pelirroja... Blaze Starr se ganó por méritos propios el título de la "Llama más ardiente del burlesque". Sus actuaciones estelares se contaron entre las mejores de la Costa Este durante años y sus encantos hicieron las delicias de muchos hombres, inlcuido John F. Kennedy, con quien intercambió algo más que caricias durante la campaña electoral de 1960.
Nacida en el caluroso sur, en Virginia, Blaze Starr fue descubierta mientras trabajaba como guardarropa en un garito de Baltimore. Como la mayoría de sus compañeras en el Olimpo de las bailarinas tuvo una carrera meteórica. Su exótico baile tocando los tambores como si estuviera en medio de la jungla se hizo tan legendario como su melena roja y su cuerpo exuberante.
Pero además de reinar en el escenario, Blaze también brilló en las fotografías de pin-ups e incluso probó suerte en la gran pantalla. En 1960 protagonizó uno de los "nudies" más famosos de la historia, "Blaze Starr Goes Nudist". Otra película protagonizada por Paul Newman y Lolita Davidovich, "El escándalo Blaze" (1989), recreó con más o menos acierto parte de su azarosa vida.
Pet Shop Boys en Lima...!
A pocos días del concierto que brindará la banda bitánica en Lima, se anuncia que será una fiesta extremadamente visual, para ello se cuentan con pantallas gigantes con tecnología de última generación, el evento ha sido calculado sólo para 10,000 personas (es lo que pidieron los Pet Shop Boys) y en las próximas horas se presume se agotarán todas las entradas que restan.
El tour busca promocionar el último álbum de la banda titulado Yes, que salió a la venta el 21 de abril de este año y que incluye éxitos como: Love Etc. y Did You See Me Coming, sin embargo, sus emocionados seguidores también esperan entonar sus temas clásicos como Always On My Mind, West End Girls, It’s A Sin, Go West, Suburbia, Domino Dancing, What Have I Done To Deserve This?, New York City Boy, Rent, Opportunities, Heart, So Hard, entre otros.
Neil Tennant y Chros Lowe han cautivado a todas las audiencias del mundo, tanto en Europa como en Estados Unidos, y ahora se encuentran en América Latina, recibiendo las mejores críticas.
El grupo se presentó anoche en el Citibank Hall en Río de Janeiro, Brasil, luego de actuar el 7 de octubre en Santiago de Chile y realizar tres conciertos en México el 30 de setiembre y el 1 y 2 de octubre.
Previamente, el dúo británico llevó su tour mundial a Montreal y Estados Unidos, en ciudades como Nueva York, Washington, Boston, Miami, Tampa, Atlanta, Chicago, Orlando y Los Ángeles.
El martes 20 se presentará a las 21:00 horas en el Jockey Club de Lima.
El tour busca promocionar el último álbum de la banda titulado Yes, que salió a la venta el 21 de abril de este año y que incluye éxitos como: Love Etc. y Did You See Me Coming, sin embargo, sus emocionados seguidores también esperan entonar sus temas clásicos como Always On My Mind, West End Girls, It’s A Sin, Go West, Suburbia, Domino Dancing, What Have I Done To Deserve This?, New York City Boy, Rent, Opportunities, Heart, So Hard, entre otros.
Neil Tennant y Chros Lowe han cautivado a todas las audiencias del mundo, tanto en Europa como en Estados Unidos, y ahora se encuentran en América Latina, recibiendo las mejores críticas.
El grupo se presentó anoche en el Citibank Hall en Río de Janeiro, Brasil, luego de actuar el 7 de octubre en Santiago de Chile y realizar tres conciertos en México el 30 de setiembre y el 1 y 2 de octubre.
Previamente, el dúo británico llevó su tour mundial a Montreal y Estados Unidos, en ciudades como Nueva York, Washington, Boston, Miami, Tampa, Atlanta, Chicago, Orlando y Los Ángeles.
El martes 20 se presentará a las 21:00 horas en el Jockey Club de Lima.
CARTA DE UN CADÁVER
He sucumbido al sabor mortal del Vodka y al alcoholismo del amor.
Fue curiosa la mnera en que morí.
Ayer por la tarde Marieu, te pensé pensando en mí, las tardes son tan repugnantes que casi no las soporto, estuve sentado casi todo el día en las gradas de la catedral, el cielo gris caía en gotas sobre el suelo lavado y las flores preñadas reventaban mostrándome lo distinto, como si ellas dóciles y frescas... discreparan con mi dolor, mi nostalgia. Las campanas sonaban y las gentes se cubrían con periódicos nefastos del aguacero, un vehículo policial pasó rapidamente lanzando sus luces sobre mí, lo vi alejarse llorando al mundo, un perro se me acercó, flaco y tímido, saqué de entre mis ropas unas galletas que tenía reservadas para cuando me de hambre y aquél sucio perro se parecía tanto a mí, que le di de comer y se quedó quieto a mi lado, cristo adentro estaría caliente, recordé un poema.
"Hay golpes en la vida, tan fuertes ... ¡Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma... Yo no sé!
Son pocos; pero son... Abren zanjas obscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán talvez los potros de bárbaros atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.
Estaba cansado Marieu, me recosté allí mismo y el perro me miró con ojos húmedos, lanzaba chillidos como intentando quitarme las ideas, pero..., ahí en las afueras de la casa de Dios me sentí cómodo, llevaba años sin entrar, el perro ladraba muy despacio mientras con su pata me tocaba por las costillas, la herida de Dios.
- No comprenderás perrito - le dije, y el perro insistía con su pata en su indesmayable toqueteo - Ha vuelto, Marieu ha vuelto y siento que quiero morir, que las fuerzas me abandonan, que ya logré mi cometido y que puedo morir en paz, en las gradas de esta casa, entiende perro tonto, ve y cobíjate en algún otro lugar, tienes carisma, y por lo menos yo me he agradado cotigo desde que te conocí, te habrán lanzado a la calle desde cachorro y te hiciste perro mirando el río bajo el puente, habrás escuchado el silbido del viento mientras ahí abajo las aguas murmuraban viejos coros, tienes carisma te digo, ve y déjame aquí que yo que vengo seguido a este lugar sé bien, que Cristo sigue... y seguirá crucificado-.
Son las caídas hondas de los Cristos del alma,
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.
Y el hombre... Pobre... pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como charco de culpa, en la mirada.
Hay golpes en la vida, tan fuertes... Yo no sé!"
(César Vallejo - Los Heraldos Negros).
Entonces el perro se alejó y me di cuenta que era marrón, lo había creido negro, me ladró fuerte y se acercó, su hocico húmedo me tocó la nariz y me movía la cola - ¡Fuera perro! ¡déjame morir! - y como comprendiéndolo, ese animal de cuerpo tibio y marrón se fue, cruzó la calle, un hombre que fumaba lo pateó, lanzó su cigarro al pavimento y se dejó devorar por una de esas casas, el perro metió la cola entre sus patas y huyó, perdiéndose para siempre. Giré boca arriba y veía como lentamente la lluvia bailaba de una lado hacia el otro como un triste vals. Me encontraron al día siguiente, ya nadie asiste a las iglesias Marieu, fue así que morí un día que nadie fue a misa, un día que sólo yo regalé unas galletas en las afueras de la catedral y Cristo sangra, mientras su corona de espinas se profundiza, se hunde en ese cráneo pesado, ese día morí yo y fui el único testigo.
Fue curiosa la mnera en que morí.
Ayer por la tarde Marieu, te pensé pensando en mí, las tardes son tan repugnantes que casi no las soporto, estuve sentado casi todo el día en las gradas de la catedral, el cielo gris caía en gotas sobre el suelo lavado y las flores preñadas reventaban mostrándome lo distinto, como si ellas dóciles y frescas... discreparan con mi dolor, mi nostalgia. Las campanas sonaban y las gentes se cubrían con periódicos nefastos del aguacero, un vehículo policial pasó rapidamente lanzando sus luces sobre mí, lo vi alejarse llorando al mundo, un perro se me acercó, flaco y tímido, saqué de entre mis ropas unas galletas que tenía reservadas para cuando me de hambre y aquél sucio perro se parecía tanto a mí, que le di de comer y se quedó quieto a mi lado, cristo adentro estaría caliente, recordé un poema.
"Hay golpes en la vida, tan fuertes ... ¡Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma... Yo no sé!
Son pocos; pero son... Abren zanjas obscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán talvez los potros de bárbaros atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.
Estaba cansado Marieu, me recosté allí mismo y el perro me miró con ojos húmedos, lanzaba chillidos como intentando quitarme las ideas, pero..., ahí en las afueras de la casa de Dios me sentí cómodo, llevaba años sin entrar, el perro ladraba muy despacio mientras con su pata me tocaba por las costillas, la herida de Dios.
- No comprenderás perrito - le dije, y el perro insistía con su pata en su indesmayable toqueteo - Ha vuelto, Marieu ha vuelto y siento que quiero morir, que las fuerzas me abandonan, que ya logré mi cometido y que puedo morir en paz, en las gradas de esta casa, entiende perro tonto, ve y cobíjate en algún otro lugar, tienes carisma, y por lo menos yo me he agradado cotigo desde que te conocí, te habrán lanzado a la calle desde cachorro y te hiciste perro mirando el río bajo el puente, habrás escuchado el silbido del viento mientras ahí abajo las aguas murmuraban viejos coros, tienes carisma te digo, ve y déjame aquí que yo que vengo seguido a este lugar sé bien, que Cristo sigue... y seguirá crucificado-.
Son las caídas hondas de los Cristos del alma,
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.
Y el hombre... Pobre... pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como charco de culpa, en la mirada.
Hay golpes en la vida, tan fuertes... Yo no sé!"
(César Vallejo - Los Heraldos Negros).
Entonces el perro se alejó y me di cuenta que era marrón, lo había creido negro, me ladró fuerte y se acercó, su hocico húmedo me tocó la nariz y me movía la cola - ¡Fuera perro! ¡déjame morir! - y como comprendiéndolo, ese animal de cuerpo tibio y marrón se fue, cruzó la calle, un hombre que fumaba lo pateó, lanzó su cigarro al pavimento y se dejó devorar por una de esas casas, el perro metió la cola entre sus patas y huyó, perdiéndose para siempre. Giré boca arriba y veía como lentamente la lluvia bailaba de una lado hacia el otro como un triste vals. Me encontraron al día siguiente, ya nadie asiste a las iglesias Marieu, fue así que morí un día que nadie fue a misa, un día que sólo yo regalé unas galletas en las afueras de la catedral y Cristo sangra, mientras su corona de espinas se profundiza, se hunde en ese cráneo pesado, ese día morí yo y fui el único testigo.
MARTÍN CHAMBI
Martín Chambi (1891-1973), primer fotógrafo indígena de América Latina es, tal como lo señala la fotógrafa argentina Sara Facio, el primero que "mira a su gente con ojos no colonizados". Hijo de una familia inca de agricultores, Martín Chambi posee una visión indigenista genuína. Su mirada no está contaminada de compasión sino de un sentimiento noble que trasciende la condescendencia miserabilista tan propia de quienes miran desde afuera. Llamado el "Nadar de Cuzco", los retratos de Chambi siguen los trazados de la estructura sin artificios y frontal de los clásicos que confiere a sus sujetos una verticalidad dignificante que traduce, de manera singular, el respeto por un pasado valiente y perenne. Su obra es un compendio sensible que da testimonio de su país, enalteciéndo la presencia de la cultura indígena, registrando con atención y finura poética los retratos de la burguesía cuzqueña; documentando con ojo sensible la topografía de los monumentos incas, la arquitectura colonial, las escenas rurales y cotidianas, los eventos sociales.
Contrastes en los temas, contrastes, también en el método al escenario de luz natural de su estudio fotográfico donde fija las poses de la alta sociedad, de los artistas e 'intelectuales, se oponen sus andanzas, a lomo de mula, por parajes remotos para fotografiar la vida cotidiana indígena, sus costumbres, sus fiestas, su gente. La obra fotográfica de Martín Chambi concluye en 1950 a raíz de un trágico terremoto que desvasta Cúzco y que deja un saldo de 35.000 víctimas. El, que había participado de todas las facetas de la vida cuzqueña sintió repentinamente el desgarramiento de su fuente de inspiración. Fue Chambi el primero en revelar el hallazgo arqueológico de Machu Picchu en fotografía, tras el descubrimiento en 1915 de Hiram Bingham de la ciudadela inca. El tema de los vestigios arquitectónicos fue constante en su obra y por ello sus últimas fotografías constituyen un documento contundente de la permanencia de la arquitectura inca que se mantuvo erguida entre las ruinas de las construcciones coloniales y modernas. Una circunstancia particular introduce a Chambi a la fotografía siendo contratado su padre por la compañía minera inglesa Santo Domingo en la explotación del oro, el joven Chambi tiene ocasión de convertirse en el ayudante del fotógrafo de la empresa quien le enseña las bases técnicas de la fotografía. Será luego, por un lapso de nueve años, aprendiz de Max T. Vargas, en su estudio de Arequipa, uno de los mejores dotados en el Perú. Conoce ahí la obra de Rembrandt que le inspira la utilización del contraste y del claro oscuro, por lo cual Chambi mereció el nombre de "poeta de la luz".
La actividad de Martín Chambi refleja bien el compromiso que asumió con su cultura y su época. Fue miembro fundador de la Academia de Artes Plásticas de Cuzco, del Instituto Americano de Arte, e igualmente, junto con sus hijos creó clubes de cine y de fotografía. Publicó sus fotos en los diarios El Sol y La Crónica del Perú y en 1930 cuando se instaló el ferrocarril entre Cuzco y Buenos Aires publicó en La Nación y en La Prensa de la capital argentina.
Irving Penn alquiló el estudio de Martín Chambi en 1948. Ahí comenzó el reconocimiento internacional de su obra. Luego fue el antropólogo y fotógrafo norteamericano Edward Ranney quien interesó a la Erthwatch Expedition de los Estados Unidos y organizó un via je de profesores al Perú donde, durante dos meses, se revisó y clasificó las 14 mil placas de vidrio de su archivo, con la colaboración de Víctor y Julia Chambi, hijos fotógrafos de Martín. La investigación y el interés de Ranney concluyó en una gran muestra en el Museo de Arte Moderno de Nueva York. Otras capitales del mundo rendirían un homena je de reconocimiento a la labor fotográfica de Chambi: París, Londres, Zurich y Buenos Aires.
El de Martín Chambi es un testimonio humano, un documento histórico y antropológico en el cual la mirada del fotógrafo es indivisible de la expresión e identidad de una cultura
Fuente: http://garnet.berkeley.edu/~dolorier/Chambidoc.html
Contrastes en los temas, contrastes, también en el método al escenario de luz natural de su estudio fotográfico donde fija las poses de la alta sociedad, de los artistas e 'intelectuales, se oponen sus andanzas, a lomo de mula, por parajes remotos para fotografiar la vida cotidiana indígena, sus costumbres, sus fiestas, su gente. La obra fotográfica de Martín Chambi concluye en 1950 a raíz de un trágico terremoto que desvasta Cúzco y que deja un saldo de 35.000 víctimas. El, que había participado de todas las facetas de la vida cuzqueña sintió repentinamente el desgarramiento de su fuente de inspiración. Fue Chambi el primero en revelar el hallazgo arqueológico de Machu Picchu en fotografía, tras el descubrimiento en 1915 de Hiram Bingham de la ciudadela inca. El tema de los vestigios arquitectónicos fue constante en su obra y por ello sus últimas fotografías constituyen un documento contundente de la permanencia de la arquitectura inca que se mantuvo erguida entre las ruinas de las construcciones coloniales y modernas. Una circunstancia particular introduce a Chambi a la fotografía siendo contratado su padre por la compañía minera inglesa Santo Domingo en la explotación del oro, el joven Chambi tiene ocasión de convertirse en el ayudante del fotógrafo de la empresa quien le enseña las bases técnicas de la fotografía. Será luego, por un lapso de nueve años, aprendiz de Max T. Vargas, en su estudio de Arequipa, uno de los mejores dotados en el Perú. Conoce ahí la obra de Rembrandt que le inspira la utilización del contraste y del claro oscuro, por lo cual Chambi mereció el nombre de "poeta de la luz".
La actividad de Martín Chambi refleja bien el compromiso que asumió con su cultura y su época. Fue miembro fundador de la Academia de Artes Plásticas de Cuzco, del Instituto Americano de Arte, e igualmente, junto con sus hijos creó clubes de cine y de fotografía. Publicó sus fotos en los diarios El Sol y La Crónica del Perú y en 1930 cuando se instaló el ferrocarril entre Cuzco y Buenos Aires publicó en La Nación y en La Prensa de la capital argentina.
Irving Penn alquiló el estudio de Martín Chambi en 1948. Ahí comenzó el reconocimiento internacional de su obra. Luego fue el antropólogo y fotógrafo norteamericano Edward Ranney quien interesó a la Erthwatch Expedition de los Estados Unidos y organizó un via je de profesores al Perú donde, durante dos meses, se revisó y clasificó las 14 mil placas de vidrio de su archivo, con la colaboración de Víctor y Julia Chambi, hijos fotógrafos de Martín. La investigación y el interés de Ranney concluyó en una gran muestra en el Museo de Arte Moderno de Nueva York. Otras capitales del mundo rendirían un homena je de reconocimiento a la labor fotográfica de Chambi: París, Londres, Zurich y Buenos Aires.
El de Martín Chambi es un testimonio humano, un documento histórico y antropológico en el cual la mirada del fotógrafo es indivisible de la expresión e identidad de una cultura
Fuente: http://garnet.berkeley.edu/~dolorier/Chambidoc.html
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