Existió un "pintor" llamado Jorge del Castillo (uno que luego de ventilarse un petroaudio se esconde en el silencio) que en la peor crisis económica de un presidente BRUTO como Alan García Pérez en la década del 80, dibujó un bello cuadro de este ahora deformado, afeado, horrorizante y cuasimodo ser. Alan García prentendió estatizar la banca, con lo cual sólo consiguió una descomunal patada y bofetada (ambas al mismo tiempo) de parte del sistema financiero y económico del país. Con mensajes trasnochados y ojerosos García decía que sólo los LADRONES se iban a vivir a París con dinero ilícito "Yo jamás señor" (sic)
¿Adónde creen que se fue Alan García EL CORRUPTO Pérez?
Llegó al Perú luego que su fiel pintor mostró ante el poder judicial (cueva de ladrones) su cuadro endiosado del buen Dorian Gray..., perdón, Alan García Pérez.
Y llegó como buen demagogo con un mensaje traicionero y poético (todos sabemos que Alan García Pérez se cree intelectual) citando al gran Calderón de la Barca.
Alan García Pérez fue elegido nuevamente en el 2006 por esos jóvenes que nunca vivieron su patético gobierno y después de aprovechar las virtudes del sistema económico del borracho de Alejandro Toledo y de la limpieza que hizo el Asesino Alberto Fujimori, nos dice que todo es gracias a él. y que ya aprendió la lección, Alan García Pérez tuvo una DELINCUENCIAL intromisión en las elecciones de 1990 echando barro al premio Nobel de Literatura Mario Vargas Llosa, dejándolo fuera de carrera con spots publicitarios nauseabundos. Abusivo y trasgresor como sólo él, altivo y desubicado, todo un "Señorón Burgués" como bien lo diría Valle Riestra.
LOS ABUSOS FÍSICOS DE ALAN GARCÍA PÉREZ
En un gesto de buen demócrata, Alan le da una patada furibunda (nótese la cara de maniático de Alan) a un hombre humilde que sólo lo acompañaba y cometió el TERRIBLE CRIMEN de ponerse delante suyo y robarle tomas fotográficas.
Ahora Alan García Pérez nos vuelve a 'sorprender' (sí, nos vuelve a sorprender porque Alan García es un democrata idóneo) nos sorprende decía... con otra agresión, está vez a un hombre joven y humilde.
Sucede que Alan estaba de visita con su pomposa cantidad de orangutanes que lo cuidan (porque si no lo cuidan se olvidan de su cuadro y de su pintor y le sacan la mierda a patadas y bofetadas) cuando un joven le grita: ¡ CORRUPTO ! a lo que García Pérez ayudado por sus guardaespaldas que ahora se quieren hacer pasar por trabajadores de la institución que visitaba le propinó una bofetada abusiva y cobarde luego de preguntar ¿quién fue? y que el joven atrevido responda: ¡Fui yo! suficiente información para el CORRUPTO, fue y al ver a su agresor verbal disminuido en número le extendió su opinión no tan verbal sino en forma de una severa cachetada.
¿POR QUÉ TE ENOJAS ALAN SI SÓLO TE ESTABA SALUDANDO A LO LEJOS?
EL RETRATO HORRORIZANTE
El pintor en su exilio mudo no opina, no ríe, no respira, sabe que los petroaudios lo delatan, lo desnudan en su total y descomunal tragicómica figura, tan igual o peor que su obra maestra, 'EL RETRARO DE ALAN GARCÍA PÉREZ' un viejo, amargado, ridículo Y pretencioso mono enchavetado.
Mario Vargas Llosa - PREMIO NOBEL DE LITERATURA 2010
Escribir sobre Mario Vargas Llosa es cosa difícil, abordar hechos de su vida, colores y matices de su a veces insistente igualdad del género humano resulta no trabajoso sino incomprensible, la gente se divide, se vuelven radicales, derechas e izquierdas se unen sin saberlo en una especie de mortífera masa insoportable.
Yo conocí a Mario Vargas Llosa una tarde de febrero.
Aquella mañana me levanté con una sensación distinta a mis mañánas de aquél febrero, me duché con cierta pereza y cuando salí a comprar unos libros por la tarde me encontré con Percy, un amigo cercano, hablamos acerca de Benedetti y de 'La Tregua'. Al cabo de un rato me dijo: Tienes que leer a Mario Vargas Llosa - y le respondí que ya había leido 'La ciudad y los perros' que Mario Vargas Llosa me parecía un tipo ridículo, que por el simple hecho de no haber ganado una elección se iba del Perú renegando de sus orígenes. Percy me escuchó con atención, entró a su casa y sacó un libro de letras doradas 'La guerra del fin del mundo' y con aquél libro prestado me fui a casa abandonando la idea de comprar libros en alguna galería.
Dos semanas después encontré a Percy y le dije: Mario Vargas Llosa me parece fantástico, un genio tremendo... el sol caía y me parecía ver al 'beatito' al 'león de natuba' al 'coronel' a 'joao' en cada rostro ocasional... fue así que aquella tarde de febrero conocí al verdadero Mario Vargas Llosa, una tarde en la que mi madre quemaba canela en el jardín, una tarde en la que el gato marrón de manchas blancas ronroneaba en la puerta de cedro.
Un Celta soñador.
"El Perú está en mí, yo soy el Perú" Poético y rotundo mensaje el día de su noticiosa distingida premiación, Mario Vargas Llosa dio una conferencia de prensa en la que confesó con absoluta humildad y trasparencia sus temores y su pasión.
Lourdes Flores Nano (Dé jà vú del FRACASO)
Resulta repulsiva, vomitiva, repugnante y asquerosa, la manera insistente como LOURDES FLORES NANO intenta hacerse de algún tipo de poder para satisfacer las espectativas de todos los 'MILLONARIOS DERECHISTAS' que han 'INVERTIDO' en sus campañas siempre fracasadas y hacer desde la municipalidad o gobierno (esto último muy difícil) concesiones y licitaciones 'A DEDO' y así beneficiar a sus 'INVERSIONISTAS DE CAMPAÑA.'
LOURDES FLORES NANO a diario habla contra su rival SUSANA VILLARÁN acusándola de violentista cuando en el debate desarrollado en VILLA EL SALVADOR entre las dos postulantes al municipio limeño LOURDES FLORES NANO demostró ser una mujer violenta y energúmena, además claro de 'CONCHUDA' hablando de orden, legalidad e interés por la alcaldía, HORAS DESPUÉS DE ACEPTAR LA INVITACIÓN de su leal JAVIER BARRÓN ofreciéndole ir a buscar al gerente de una encuestadora para que 'MUEVA LAS CIFRAS' y así proyectar una imagen al público y la ciudadanía de tener el primer lugar, además de decirle que LA ALCALDÍA DE LIMA LE IMPORTA UN COMINO y QUE SE LA METAN AL POTO (CULO). Veamos pues, quién es LOURDES FLORES NANO.
JAIME BAYLY hace extensiva su invitación a LOURDES FLORES NANO, luego que por intermedio de LOURDES ALCORTA llamen a XIMENA RUÍZ a quien insultaron y calumniaron en un 'AUTOAUDIO' grabado por la misma Lourdes Flores Nano de manera 'RISIBLE, PATÉTICA Y DIFUNDIDO CON PRESENCIA DE ELLA' en un programa radial de una periodista DERECHISTA.
Esperamos pues, que LOURDES FLORES NANO (o ENANO) visite el programa de BAYLY, aunque él ya le ha advertido que esa entrevista no será un té de tías, sino 'UN PUTERÍO' (sic)
LOURDES FLORES NANO hablará sobre el dinero que recibió del presunto NARCOTRAFICANTE (a) CÉSAR CATAÑO.
YO VATICINO A 2 DÍAS DE LAS ELECCIONES MUNICIPALES OTRO NUEVO FRACASO DE LA REPUDIABLE LOURDES FLORES NANO.
LOURDES FLORES NANO a diario habla contra su rival SUSANA VILLARÁN acusándola de violentista cuando en el debate desarrollado en VILLA EL SALVADOR entre las dos postulantes al municipio limeño LOURDES FLORES NANO demostró ser una mujer violenta y energúmena, además claro de 'CONCHUDA' hablando de orden, legalidad e interés por la alcaldía, HORAS DESPUÉS DE ACEPTAR LA INVITACIÓN de su leal JAVIER BARRÓN ofreciéndole ir a buscar al gerente de una encuestadora para que 'MUEVA LAS CIFRAS' y así proyectar una imagen al público y la ciudadanía de tener el primer lugar, además de decirle que LA ALCALDÍA DE LIMA LE IMPORTA UN COMINO y QUE SE LA METAN AL POTO (CULO). Veamos pues, quién es LOURDES FLORES NANO.
JAIME BAYLY hace extensiva su invitación a LOURDES FLORES NANO, luego que por intermedio de LOURDES ALCORTA llamen a XIMENA RUÍZ a quien insultaron y calumniaron en un 'AUTOAUDIO' grabado por la misma Lourdes Flores Nano de manera 'RISIBLE, PATÉTICA Y DIFUNDIDO CON PRESENCIA DE ELLA' en un programa radial de una periodista DERECHISTA.
Esperamos pues, que LOURDES FLORES NANO (o ENANO) visite el programa de BAYLY, aunque él ya le ha advertido que esa entrevista no será un té de tías, sino 'UN PUTERÍO' (sic)
LOURDES FLORES NANO hablará sobre el dinero que recibió del presunto NARCOTRAFICANTE (a) CÉSAR CATAÑO.
YO VATICINO A 2 DÍAS DE LAS ELECCIONES MUNICIPALES OTRO NUEVO FRACASO DE LA REPUDIABLE LOURDES FLORES NANO.
William S. Burroughs - El Almuerzo Desprovisto(desnudo)
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Testimonio sobre una enfermedad
Desperté de la Enfermedad a los cuarenta y cinco años, sereno, cuerdo y en bastante buen estado de salud, a no ser por un hígado algo resentido y ese aspecto de llevar la carne de prestado que tienen todos los que sobreviven a la Enfermedad... La mayoría de esos supervivientes no recuerdan su delirio con detalle. Al parecer, yo tomé notas detalladas sobre laEnfermedad y el delirio. No tengo un recuerdo preciso de haber escrito las notas publicadas ahora con el título de EL ALMUERZO DESNUDO. El título fue sugerido por Jack Kerouac. Hasta mi reciente recuperación no comprendí lo que significaba exactamente lo que dicen sus palabras: ALMUERZO DESNUDO: un instante helado en el que todos ven lo que hay en la punta de sus tenedores.
LaEnfermedad es la adicción a la droga y yo fui adicto durante quince años. Cuando digo adicto quiero decir adicto a la droga (término genérico para el opio y/o sus derivados, incluyendo todos los sintéticos, del demerol al palfium). He consumido la droga bajo muchas formas: morfina, heroína, dilaudid, eucodal, pantopón, diccodid, diosane, opio, demerol, dolofina, palfium. La he fumado, comido, aspirado, inyectado en vena-piel-músculo, introducido en supositorios rectales. La aguja no es importante. Tanto da que la aspires, la fumes, la comas o te la metas por el culo, el resultado es el mismo: adicción. Cuando hablo de adicción a la droga no me refiero al kif, la marihuana o cualquier preparado de hachís, mescalina, Bannisteria caapi, LSD6, hongos sagrados, ni a ninguna droga del grupo de los alucinógenos... No hay pruebas de que el uso de algún alucinógeno produzca dependencia física. La acción de esas sustancias es fisiológicamente la opuesta a la acción de la droga. El celo de los departamentos de narcóticos de Estados Unidos y otros países ha dado lugar a una lamentable confusión entre las dos clases de drogas.
He visto el modo exacto en que actúa el virus de la droga a lo largo de quince años de adicción. La pirámide de la droga: cada nivel devora al de abajo (no es casualidad que los de arriba sean siempre gordos y los adictos de la calle siempre flacos) hasta el punto más alto, o los puntos más altos; porque hay muchas pirámides de la droga alimentándose de las gentes del mundo y todas construidas sobre los principios básicos del monopolio:
1. Nunca des por nada. 2. Nunca des más de lo que tienes que dar (tener al comprador siempre hambriento y hacerle esperar siempre). 3. Recupera siempre todo lo que te sea posible. El traficante siempre lo recupera todo. El adicto necesita más y más droga para conservar forma humana... para espantar al Mono. La droga es un molde de monopolio y posesión. El adicto aguanta mientras sus piernas drogadas le lleven directo a recaer sobre el rayo de droga. La droga es cuantitativa y mensurable con gran precisión. Cuanta más droga consumas menos tienes y cuanta más tengas más usas. Todos los que utilizan alucinógenos los consideran sagrados —hay cultos del peyote y la bannisteria, cultos del hachís y de los hongos (los hongos sagrados de México permiten al hombre ver a Dios)—, pero nunca nadie ha sugerido siquiera que la droga sea sagrada. No hay cultos del opio. El opio es profano y cuantitativo como el dinero. He oído que en la India hubo una vez una droga beneficiosa y no adictiva. Se llamabasoma y se representa como una hermosa marea azul. Si elsoma existió alguna vez, el traficante logró embotellarlo y monopolizarlo, y venderlo y convertirlo en la misma DROGA de toda la vida.
La droga es el producto ideal... la mercancía definitiva. No hace falta literatura para vender. El cliente se arrastrará por una alcantarilla para suplicar que le vendan... El comerciante de droga no vende su producto al consumidor, vende el consumidor a su producto. No mejora ni simplifica su mercancía. Degrada y simplifica al cliente. Paga a sus empleados en droga.
La droga produce una fórmula básica de virus «maligno»: El álgebra de la necesidad. El rostro del «mal» es siempre el rostro de la necesidad total. El drogadicto es un hombre con una necesidad absoluta de droga. A partir de cierta frecuencia, la necesidad no conoce límite ni control alguno. Con palabras de necesidad total:«¿Estás dispuesto?» Sí, lo estás. Estás dispuesto a mentir, engañar, denunciar a tus amigos, robar, hacer lo que sea para satisfacer esa necesidad total. Porque estarás en un estado de enfermedad total, de posesión total, imposibilitado para hacer cualquier otra cosa. Los drogadictos son enfermos que no pueden actuar más que como actúan. Un perro rabioso no puede sino morder. Adoptar una actitud puritana no conduce a nada, salvo que se pretenda mantener el virus en funcionamiento. Y la droga es una gran industria. Recuerdo una conversación con un norteamericano que trabajaba en la comisión para la fiebre aftosa, en México. Seiscientos al mes más gastos:
—¿Cuánto durará la epidemia? —pregunté. —Mientras podamos hacerla durar... Sí... tal vez surjan otros focos en Sudamérica —dijo, como soñando. Si se quiere alterar o anular una pirámide de números en relación serial, se altera o se elimina el número base. Si queremos aniquilar la pirámide de la droga, tenemos que empezar por la base de la pirámide: el adicto de la calle, y dejarnos de quijotescos ataques a los llamados «de arriba», que son todos reemplazables de inmediato. El adicto
de la calle que necesita la droga para vivir es el único factor insustituible en la ecuación de la droga. Cuando no haya adictos que compren droga, no habrá tráfico. Pero mientras exista necesidad de droga, habrá alguien que la proporcione. Los adictos pueden ser curados o puestos en cuarentena (es decir, que se les adjudica una ración de morfina, bajo una mínima vigilancia, como a los afectados por el tifus). Si se llega a hacer esto, las pirámides de droga del mundo se derrumbarán. El único país que aplica este método al problema de la droga es, por lo que yo sé, Inglaterra. Hay unos quinientos adictos censados en el Reino Unido. En la próxima generación, cuando los adictos actualmente en cuarentena mueran y se descubran analgésicos que actúen sobre una base no opiácea, el virus de la droga será como la viruela, un capítulo cerrado, una curiosidad médica.
La vacuna que puede relegar el virus de la droga a un pasado sin futuro existe ya. Esa vacuna es el tratamiento de apomorfina descubierto por un médico inglés cuyo nombre debo ocultar hasta que me autorice a usarlo y a citar pasajes de su libro, que cubre treinta años de tratamiento de alcohólicos y adictos con apomorfina. La apomorfina es un compuesto que se forma al hervir morfina y ácido clorhídrico. Se descubrió años antes de ser utilizado para tratar a los adictos. Durante muchos años, la apomorfina, que no tiene propiedades narcóticas ni analgésicas, se aplicó únicamente como emético, para provocar vómitos en casos de envenenamiento. Actúa directamente sobre el centro del vómito, en el cerebro posterior. Encontré esta vacuna al final del trayecto de la droga. Estaba viviendo en una habitación del barrio moro de Tánger. Hacía un año que no me bañaba ni me cambiaba de ropa, ni me la quitaba más que para meterme una aguja cada hora en aquella carne fibrosa, como madera gris, de la adicción terminal. Nunca limpié ni quité el polvo de la habitación. Las cajas de ampollas vacías y la basura llegaban hasta el techo. Luz y agua cortadas mucho tiempo por falta de pago. No hacía absolutamente nada. Podía pasarme ocho horas mirándome la punta del zapato. Sólo me ponía en movimiento cuando se vaciaba el reloj de arena corporal de la droga. Si venía a visitarme algún amigo —y rara vez lo hacían, puesto que quedaba poco que visitar de mí— seguía allí sentado sin importarme que hubiese entrado en mi campo visual —una pantalla gris cada vez más confusa y más débil—, ni cuando fuese a salir de él. Si se hubiese muerto en el sitio, yo hubiera seguido allí sentado mirándome el zapato y esperando para revisarle los bolsillos. ¿Tú no? Porque nunca tenía droga suficiente, nadie la tiene nunca. Dos gramos de morfina al día y seguía sin ser suficiente. Y largas esperas delante de la farmacia. En el negocio de la droga la demora es norma. El Hombre nunca llega a la hora. Y no por casualidad. No hay casualidades en el mundo de la droga. Al adicto se le enseña con precisión una y otra vez lo que sucederá si no consigue comprar su ración. Junta el dinero o ya sabes. Y de repente mi hábito empezó a crecer y crecer. Tres, cuatro gramos al día. Y seguía sin bastarme. Y no podía pagar.
Allí estaba, con mi último cheque en la mano, y me di cuenta de que era mi último cheque. Tomé el primer avión a Londres. El médico me explicó que la apomorfina actúa sobre el cerebro posterior para regular el metabolismo y normalizar el flujo sanguíneo de modo que el sistema enzimático de la adicción se destruye en un período de cuatro o cinco días. Una vez regulado el cerebro se retira la apomorfina y sólo vuelve a usarse si hay recaída. (Nadie toma apomorfina por placer. No se ha registrado ni un solo caso de adicción a la
apomorfina.) Acepté someterme al tratamiento e ingresé en una clínica. Las primeras veinticuatro horas estuve literalmente loco y paranoico, como les pasa a muchos adictos con fuerte carencia. Veinticuatro horas de tratamiento intensivo de apomorfina disiparon el delirio. El doctor me mostró la ficha. Me habían puesto pequeñas cantidades de morfina que no bastaban para explicar la ausencia de los síntomas de carencia más severos, como calambres en piernas y estómago, fiebre y mi propio síntoma particular y personal, la quemadura fría, una especie de urticaria frotada con mentol por todo el cuerpo. Cada adicto tiene un síntoma particular y personal que escapa a todo control. Faltaba un factor en la ecuación de la carencia, y ese factor no podía ser más que la apomorfina. Vi que el tratamiento de apomorfina funcionaba de verdad. A los ocho días abandoné la clínica y comía y dormía normalmente. Permanecí dos años enteros sin drogarme, un récord desde hacía doce años. Recaí durante unos meses de resultas del dolor de una enfermedad. Otra cura de apomorfina me ha mantenido alejado de la droga hasta el momento en que escribo.
La cura de apomorfina es cualitativamente distinta de otros métodos de cura. Los he probado todos. Reducción rápida, reducción lenta, cortisona, antihistamínicos, tranquilizantes, curas de sueño, tolserol, reserpina. Ninguna de esas curas superó la primera oportunidad de reincidir. Puedo asegurar que nunca me curémetabólicamente hasta haber realizado la cura de apomorfina.
Aquí estoy, después de quince años metido en esa tienda. Dentro y fuera dentro y fuera dentro y FUERA. CAMBIO Y CORTO. Escuchad pues al viejo tío Bill Burroughs que inventó el truco del regulador de la máquina de sumar Burroughs, basado en el principio del gato hidráulico, hagas lo que hagas con la palanca siempre el mismo resultado para unas coordenadas dadas. Sigue mis lecciones cuanto antes... ¿no quieres?
Bebés paregóricos del mundo, uníos. No tenemos nada que perder, sólo nuestros Traficantes. Y NO SON NECESARIOS. Mirad, MIRAD bien el camino de la droga antes de viajar por él y liaros con las Malas Compañías. Palabras para el que sabe.
WILLIAM S. BURROUGHS
¡De murciélagos y otras bestias!
Hoy se metió un murciélago a mi casa
No hay nada ,más difícil que echar a un murciélago de la casa.
el muy desgraciado volaba muy rápido.
Me dejó en ridículo con mi escoba.
Era negro.
No gris ni marrón, NEGRO.
Estaba colgado en el techo de la sala... luego voló hacia el baño...
luego a la cocina... al tragaluz... y se largó...
Yo caminé con aires de misterio y terror mirando el techo escoba en mano...
y ya no estaba.
se había ido... qué alegría sentí al no ver más a ése animal del infierno...
Hijo del mismísimo Satanás...
Mienras caminaba con cierta tranquilidad... sentí un rubor misterioso...
Es verdad lo que escribo esta noche de luna...
sentí un rubor misterioso y un aire que me llegaba en la nuca...
me agaché con un gesto involuntario y robótico.
Dios mío!!!
El murciélago negro y gruñón había penetrado nuevamente en mi cubil...
¿Dije Dios mío? creo que me volveré confeso.
Otra vez había violado la intimidad de mi hogar y en el aire se divisaba el sentimiento más tétrico...
Sus ojos como llamas se encendían y apagaban como pucho de cigarro...
me miraba en efecto.
Nos miramos un buen rato y por mis venas corría la más tenebrosa experiencia...
me miraba e intentaba lanzarse contra mí...
Ya el olor del té que suelo beber por las mañanas penetraba en todo el lugar y las margaritas preñadas habían reventado multicolores... y el colibrí de las últimas semanas se suspendía en el aire por sobre las flores caprichosas...
Ya la garúa había cesado...
Oí o por lo menos lo creí... el triste maullar de algún gato vecino...
Almas malditas!! pensé
Almas del más allá, asquerosas y repugnantes, MALIGNAS!
Grité.
Las cortinas bailaban un triste vals al compás del viento melancólico de aquella maldita mañana y en el fondo de la sala estaba colgado el murciélago negro como mis noches de invierno.
como la muerte misma.
Negro, y yo dibujaba una sonrisa nerviosa...
Me aferré a los viejos hábitos...
orar en silencio. Pedir mudamente favores...
iba a cerrar los ojos para decidir lanzarme contra aquél bestial animal.
El negro murciélago ya se había echado contra mí con toda su extensión oscura como una telaraña.
Y cuán desventurado me sentí... por mi mente pasaron los más tristes recuerdos al lado de Marieu...
Era Marieu y yo caminando por el parque de la mano...
era ella y yo tan sólo me convertía en parte de su hermosa anatomía.
Recordé aquellas tardes de verano mirando el ocaso... viendo el horizonte lejano..
sí, allá donde anidan las gaviotas...
allá donde caen enamoradas las estrellas...
allá donde conocí su amor.
Marieu... pensé y su recuerdo felino me embargó.
Ella fue el madero que me fue lanzado en la mar.
¡Ah...! qué hermosas tardes aquellas y yo desafiado por un diabólico murciélago.
Sus ojos me consumían en su abatido vuelo... el viento detenido en aquella habitación se destruyó por el batir de sus largas y fibrosas alas...
mariposa cruel...!
Caí rendido... ¡Haz de mí lo que quieras cruel murciélago, Marieu no está y ya que importa mi sangre sin el latir de mi corazón!
Mátame negro animal, criatura de la noche...
suspiré...
el murciélago quedó detenido en el tiempo...
sintió mi derrota, mi vergüenza... toda mi infinita poquedad...
mi más absoluta miseria...
Sabía al igual que yo.. que sin Marieu yo tan sólo soy un espectro.
Una triste y vagabunda alma pervertida.
Me miró y creí verle verter una lágrima sobre mí...
y desde esta mañana llevo un lunar en mi brazo... que fue en donde precisamente cayó la gota salada.
No hay nada ,más difícil que echar a un murciélago de la casa.
el muy desgraciado volaba muy rápido.
Me dejó en ridículo con mi escoba.
Era negro.
No gris ni marrón, NEGRO.
Estaba colgado en el techo de la sala... luego voló hacia el baño...
luego a la cocina... al tragaluz... y se largó...
Yo caminé con aires de misterio y terror mirando el techo escoba en mano...
y ya no estaba.
se había ido... qué alegría sentí al no ver más a ése animal del infierno...
Hijo del mismísimo Satanás...
Mienras caminaba con cierta tranquilidad... sentí un rubor misterioso...
Es verdad lo que escribo esta noche de luna...
sentí un rubor misterioso y un aire que me llegaba en la nuca...
me agaché con un gesto involuntario y robótico.
Dios mío!!!
El murciélago negro y gruñón había penetrado nuevamente en mi cubil...
¿Dije Dios mío? creo que me volveré confeso.
Otra vez había violado la intimidad de mi hogar y en el aire se divisaba el sentimiento más tétrico...
Sus ojos como llamas se encendían y apagaban como pucho de cigarro...
me miraba en efecto.
Nos miramos un buen rato y por mis venas corría la más tenebrosa experiencia...
me miraba e intentaba lanzarse contra mí...
Ya el olor del té que suelo beber por las mañanas penetraba en todo el lugar y las margaritas preñadas habían reventado multicolores... y el colibrí de las últimas semanas se suspendía en el aire por sobre las flores caprichosas...
Ya la garúa había cesado...
Oí o por lo menos lo creí... el triste maullar de algún gato vecino...
Almas malditas!! pensé
Almas del más allá, asquerosas y repugnantes, MALIGNAS!
Grité.
Las cortinas bailaban un triste vals al compás del viento melancólico de aquella maldita mañana y en el fondo de la sala estaba colgado el murciélago negro como mis noches de invierno.
como la muerte misma.
Negro, y yo dibujaba una sonrisa nerviosa...
Me aferré a los viejos hábitos...
orar en silencio. Pedir mudamente favores...
iba a cerrar los ojos para decidir lanzarme contra aquél bestial animal.
El negro murciélago ya se había echado contra mí con toda su extensión oscura como una telaraña.
Y cuán desventurado me sentí... por mi mente pasaron los más tristes recuerdos al lado de Marieu...
Era Marieu y yo caminando por el parque de la mano...
era ella y yo tan sólo me convertía en parte de su hermosa anatomía.
Recordé aquellas tardes de verano mirando el ocaso... viendo el horizonte lejano..
sí, allá donde anidan las gaviotas...
allá donde caen enamoradas las estrellas...
allá donde conocí su amor.
Marieu... pensé y su recuerdo felino me embargó.
Ella fue el madero que me fue lanzado en la mar.
¡Ah...! qué hermosas tardes aquellas y yo desafiado por un diabólico murciélago.
Sus ojos me consumían en su abatido vuelo... el viento detenido en aquella habitación se destruyó por el batir de sus largas y fibrosas alas...
mariposa cruel...!
Caí rendido... ¡Haz de mí lo que quieras cruel murciélago, Marieu no está y ya que importa mi sangre sin el latir de mi corazón!
Mátame negro animal, criatura de la noche...
suspiré...
el murciélago quedó detenido en el tiempo...
sintió mi derrota, mi vergüenza... toda mi infinita poquedad...
mi más absoluta miseria...
Sabía al igual que yo.. que sin Marieu yo tan sólo soy un espectro.
Una triste y vagabunda alma pervertida.
Me miró y creí verle verter una lágrima sobre mí...
y desde esta mañana llevo un lunar en mi brazo... que fue en donde precisamente cayó la gota salada.
EL MURO DE LA VERGüENZA
Viendo la Tv quedé impresionado ingratamente con un reportaje sobre el Cuzco, creo que toda palabra sobra, aquí el vídeo:
O mais grande do mundo...!!! (Ayrton Senna)
.
Dicen que los hérores y las grandes hazañas son sólo de los cómics, de los dibujos animados de la TV, o del cine, que crean superhombres de carne y hueso ficticios. Cuán equivocadas están estas afirmaciones, porque siempre habrán momentos parafraseando a Hörderlin, que los dioses se compadecen de estos seres inferiores que somos los humanos y nos envían a uno de sus hijos predilectos para alegrarnos la vida. Por eso muchas veces cuando ese entelequia está entre nosotros lo ignoramos o también muchas veces lo convertimos en ícono.
Y un caso curioso, en muchos de estos ídolos, grandes músicos, poetas, políticos, pintores o deportistas, su imagen se ve realzada y hasta mitificada con su prematura desaparición, cuando la muerte, ese señero y miserable demonio nos lo arrebata. Por eso nosotros los simples mortales los convertimos en seres de adoración y culto. Estos semi dioses son los que marcan el ritmo de la historia, unas veces nos alegran, otras nos entristecen con su arte, con su música, con sus escritos, con sus discursos, con sus proezas deportivas.
Uno de estos últimos súper héroes, no del mundo cómic ni del cine, un súper héroe de carne y hueso, alguien que respiró este mismo oxígeno contaminado, que soportó la estupidez humana; un ser que fue mandado a alegrarnos nuestros días fue el gran Ayrton Senna, un enviado que bajó para perdurar, para grabarlo en la memoria por la retina de nuestros ojos, circuito tras circuito. Él fue el campeón de la Fórmula Uno, él fue y será por y para siempre el número uno.
Cómo poder cambiar esa maldita mañana donde chocaste, todavía recuerdo las imágenes y la voz de Kike Pérez "Chocó Senna... es el auto de Senna" y después la noticia cayó como flecha certera y envenenada al centro del corazón: "Murió Senna... murió Ayrton Senna..." repetía el locutor, entonces un tropel de imágenes desfilaron por mi mente, mientras la tristeza me alcanzaba al más hondo vacío: Senna sonriendo en el podio bañándose de Champagne, Senna en su auto levantando la bandera de Brasil, Senna Campeón... pero la vida es tan ajena de nosotros a pesar de vivirla a diario, se asemeja muchas veces a la sonrisa de una mujer: es irónica, contradictoria, traicionera, falsa.
Ayrton Senna Da Silva nació el 21 de marzo de 1960. Debutó en el Grand Prix de Brasil, corrido en Jacarepaguá (Río) a la edad de 24 años, una mañana del 25 de marzo de 1984 conduciendo un Toleman/Hart; carrera que no concluyó ya que abandonó en la quinta vuelta. Pero la historia dice que esa derrota marcaba el inicio de 10 años de triunfos casi imposibles de creer. Ese mismo año corriendo su quinto GP, en Mónaco casi ganaba bajo la lluvia torrencial, Jackie Ickx fungía como director de la prueba y al estallar la tormenta paró la prueba cuando Ayrton con su modesto Toleman había superado a Prost. Sin embargo la clasificación de la carrera se tomó con la vuelta anterior y Prost era el ganador con 7" sobre Senna. En ese mismo GP de Mónaco hizo su primera vuelta más rápida en carrera y tras ese resultado ya nadie dudaba de su talento. Aquél año llevó el número 19 e hizo un total de 13 puntos, quedando noveno; el puntaje y el puesto más bajo de toda su carrera aumovilística.
Su performance, temple, valentía y sobre todo la manera tan salvajemente genial de conducir le permitió que la escudería de Lotus/Renault se fijaran en él. 1985 el segundo año del gran Ayrton Senna en la F1, su número el 12 llevaba los famosos colores negro, rojo y oro de JPS (John Player Special), La anécdota: El circuito semipermanente Spa-Francorchamps (Bélgica) uno de los circuitos más fastuosos del tour mundial de la F1 era donde Ayrton se sentía más cómodo, era su favorito, allí había conseguido su segunda victoria de su carrera (su primer gran triunfo en la F1 fue en el GP de Portugal el 21 de abril de 1985, en su segunda participación en un Lotus/Renault) la hoy famosa y acertadísima telemetría estaba recién en sus inicios y era el primer año que Senna trabajaba con el hombre fuerte de los motores Renault en la F1, Bernard Dudot. El viernes tras la primera tanda de clasificación, Ayrton le pidió a Dudot hablar un momento con él, la reunión duró cerca de una hora, pero para Dudot fue la charla de toda su vida, Senna se puso a describirle detalladamente y al milímetro al Francés el comportamiento de su auto en una vuelta al circuito. Le iba indicando con lujo de detalles el trabajo de su motor en cada porción del circuito: a qué revoluciones giraba, la presión del turbo y hasta una idea de la temperatura del motor ¡...!
Una hora después cuando el equipo de técnicos, mecánicos y asistentes de Renault analizaba los resultados que había arrojado la telemetría, comprobaron que eran exactos a los descritos por Senna. Hasta ahora Dudot sostiene que ha sido el único piloto con tal perceptividad para describir el funcionamiento de un motor. Ayrton ganó el GP de Spa ese año y luego ganó otras cuatro veces en forma ininterrumpida (88, 89, 90, 91) en el 85 también hizo la pole en Mónaco y lideró durante 13 vueltas. Terminó cuarto en la clasificación general de ese año con dos victorias y 38 puntos.
1986, sigue creciendo el mito. Ese año Piquet y Mansell conducían los carros de la Williams/Honda y Prost el McLauren/Porsche, Ayrton les hacía la pelea de igual a igual, a pesar de conducir el Lotus, un auto de menor potencia. Otra anécdota: En ese tiempo la comunicación radial entre el piloto y el box (lugar donde se cambian los neumáticos y se abastece el auto) aún no funcionaban con la perfección de ahora. Por ello Senna había elaborado con sus mecánicos un código secreto de señas para indicar el tipo de neumáticos que necesitaba al entrar en boxes si el sistema de radio fallara. Los gestos utilizados eran diversos; movía las manos, se tocaba el hombro, el casco, un dedo, dos, tres, en fin. Ayrton Senna venía adelante y al pasar por su stand hizo los gestos para el cambio de neumáticos en la vuelta siguiente y el ingeniero de Lotus de esa época, Gerard Ducarouge, ordenó a los mecánicos preparar los neumáticos indicados por Ayrton, pero lo que no se había acordado mediante las seás era la manera de enmendar un error de elección, pues está vez Ayrton se había equivocado y necesitaba otros neumáticos y revertir la indicación a su box; usar la radio era imposible, pero como era puntero y era muy probable que las cámaras lo estuviesen siguiendo por la transmisión en directo, hizo repetidas veces el signo de los neumáticos que realmente requería y cuando llegó a su box su Team lo esperaba con los neumáticos correctos. Senna ganó esa carrera en Detroit dejando atrás el Ligier de Jacques Laffite y el McLaren de Alain Prost. Ese año fue tercero en Mónaco y cuarto en la clasificación general de la F1 con dos victorias y 58 puntos.
El circuito de mayor importancia en obtener una pole, si se quiere ganar, es el de Mónaco por lo difícil y casi imposible que resulta pasar. El notable Ayrton Senna fue el Rey de Mónaco en donde ganó 6 veces (87, 89, 90, 91, 92, 93). Una de las particularidades del garoto era la de ser el más rápido en las clasificaciones y consiguió 65 poles. En total partió en 87 ocasiones desde la primera fila e hizo en 13 la pole. Llegó 41 veces primero, 23 veces segundo, 16 tercero, 7 cuarto, 6 quinto, 3 sexto; obtuvo 614 puntos, totalizando 80 podios y 96 carreras en los puntos.
En 1987 fue tercero con dos victorias y 57 puntos. El año 1988 cambia de escudería, La McLaren/Honda lo contrata y ese mismo año se convierte por primera vez en Campeón Mundial de Fórmula 1, con ocho victorias y 94 puntos.
En 1989 para el GP de Mónaco la tensión entre los coequipers en McLaren, Prost - Senna, era fuerte ya que en el GP anterior de San Marino, Senna pasó a Prost en la segunda partida a pesar de haber convenido en que Prost debía de salir adelante. La última tanda clasificatoria estaba de candela, la posición de cuerda (o sea, salir primero) significaba el 60% de la victoria en este circuito.
El jueves, el brasilero había hecho 1'24,126'' y Prost el sábado en la mañana 1'23,879''. En la serie clasificatoria definitiva Senna hixo 1'23,529'' pero todavía no se sentía seguro de haberse liberado del francés, así que retornó a boxes, pidió algunos retoques en la carga aerodinámica de su McLaren y calzó su segundo juego de neumáticos, Alain Prost rasguñaba algunas décimas y se acercaba al tiempo de Ayrton que esperaba dentro de su auto, como un león enjaulado, ante la señal de Ron Dennis de que la pista estaba con poco tráfico salió el carro número uno para asegurar su pole y así gran parte de la carrera. Tras dar dos vueltas de calentamiento, Ayrton se lanzó al límite en busca de sentir la sensación de una gacela cuando corre, de sentir la adrenalina por su sangre correr y dejar que el viento acaricie su auto, aquella fue una vuelta solitaria de ensueño, Senna deja todo su arte sobre la pista. El V10 Honda gemía rails pasaba a milímetros y el tiempo pareció detenerse, tras pasar por la meta el extraordinario Ayrton había conseguido dar la vuelta en 1'22,308'' una pole posición inobjetable. El mundo se rendía a su pies.
Maldito San Marino.
El hijo mimado de la Fórmula 1, el hombre que soñó volar corriendo en un auto, el hacedor de momentos históricos del automovilismo el inigualable tricampeón mundial (89,91,92) corrió su última carrera una mañana del primero de mayo de 1994 cuando tenía 34 años y 40 días en Ímola, GP de San Marino (donde los años 88,89 y 91 había ganado). En la quinta vuelta al pasar por la trágica curva de Tamburello la barra de cirección del auto de Senna se parte y el auto se sale de la pista y choca contra el muro, la telemetría reveló que el brasilero soltó el acelerador en un 40% 0,8 segundos antes del choque y 0,6 segundos antes soltó totalmente el pie del acelerador. Venía a 310 Km/h y al momento del choque contra el muro el Williams tenía una velocidad de 210 Km/h según los expertos el choque tuvo un ángulo favorable, Ayrton hubiera salido caminando pensando en la siguiente carrera si es que ese brazo de la suspensión delantera no se hubiese estrellado como un misil contra su casco. Ayrton Senna da Silva dejó de existir en el hospital Maggiore de Boloña a las 18:40 del 1º de mayo de 1994, aunque en realidad ya había partido a otro mundo desde las 14:17.
Cómo olvidar esos GP cuando con mi hermano mirábamos emocionados y haciendo fuerza para ver ganador al "garoto de oro" y verlo flamear la bandera de Brasil. Cómo olvidar aquellos grandes triunfos como los de España 86, Canadá y Japón 88, Alemania 89, Brasil 91 y 93, Mónaco 92, Donington, Japón y Australia 93 o aquel 94 el año que le robaron su cuarto título, serán inolvidables. El tan ansiado quinto campeonato para igualar a Fangio y su paso por Ferrari serán para nunca jamás. Hoy le doy la razón a mi hermano cuando viene de visita con sus hijos y su esposa y en la Tv se corre algún GP: "La Fórmula Uno murió con Senna, jamás habrá otro Senna. Él era único". Y sí, tiene razón, ni el alemánMichael Schumacher y su Ferrari, ni el escocés David Coulthard, ni el Finlandés Mika Hakkinen y sus casi invencibles McLaren pudieron igualar al gran Senna, quizás sean más rápidos, pero en CALIDAD y TALENTO ¡JAMÁS! eso es privilegio de unos cuantos; por eso Ayrton Senna era y será O mais grande do mundo.
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Dicen que los hérores y las grandes hazañas son sólo de los cómics, de los dibujos animados de la TV, o del cine, que crean superhombres de carne y hueso ficticios. Cuán equivocadas están estas afirmaciones, porque siempre habrán momentos parafraseando a Hörderlin, que los dioses se compadecen de estos seres inferiores que somos los humanos y nos envían a uno de sus hijos predilectos para alegrarnos la vida. Por eso muchas veces cuando ese entelequia está entre nosotros lo ignoramos o también muchas veces lo convertimos en ícono.
Y un caso curioso, en muchos de estos ídolos, grandes músicos, poetas, políticos, pintores o deportistas, su imagen se ve realzada y hasta mitificada con su prematura desaparición, cuando la muerte, ese señero y miserable demonio nos lo arrebata. Por eso nosotros los simples mortales los convertimos en seres de adoración y culto. Estos semi dioses son los que marcan el ritmo de la historia, unas veces nos alegran, otras nos entristecen con su arte, con su música, con sus escritos, con sus discursos, con sus proezas deportivas.
Uno de estos últimos súper héroes, no del mundo cómic ni del cine, un súper héroe de carne y hueso, alguien que respiró este mismo oxígeno contaminado, que soportó la estupidez humana; un ser que fue mandado a alegrarnos nuestros días fue el gran Ayrton Senna, un enviado que bajó para perdurar, para grabarlo en la memoria por la retina de nuestros ojos, circuito tras circuito. Él fue el campeón de la Fórmula Uno, él fue y será por y para siempre el número uno.
Cómo poder cambiar esa maldita mañana donde chocaste, todavía recuerdo las imágenes y la voz de Kike Pérez "Chocó Senna... es el auto de Senna" y después la noticia cayó como flecha certera y envenenada al centro del corazón: "Murió Senna... murió Ayrton Senna..." repetía el locutor, entonces un tropel de imágenes desfilaron por mi mente, mientras la tristeza me alcanzaba al más hondo vacío: Senna sonriendo en el podio bañándose de Champagne, Senna en su auto levantando la bandera de Brasil, Senna Campeón... pero la vida es tan ajena de nosotros a pesar de vivirla a diario, se asemeja muchas veces a la sonrisa de una mujer: es irónica, contradictoria, traicionera, falsa.
Ayrton Senna Da Silva nació el 21 de marzo de 1960. Debutó en el Grand Prix de Brasil, corrido en Jacarepaguá (Río) a la edad de 24 años, una mañana del 25 de marzo de 1984 conduciendo un Toleman/Hart; carrera que no concluyó ya que abandonó en la quinta vuelta. Pero la historia dice que esa derrota marcaba el inicio de 10 años de triunfos casi imposibles de creer. Ese mismo año corriendo su quinto GP, en Mónaco casi ganaba bajo la lluvia torrencial, Jackie Ickx fungía como director de la prueba y al estallar la tormenta paró la prueba cuando Ayrton con su modesto Toleman había superado a Prost. Sin embargo la clasificación de la carrera se tomó con la vuelta anterior y Prost era el ganador con 7" sobre Senna. En ese mismo GP de Mónaco hizo su primera vuelta más rápida en carrera y tras ese resultado ya nadie dudaba de su talento. Aquél año llevó el número 19 e hizo un total de 13 puntos, quedando noveno; el puntaje y el puesto más bajo de toda su carrera aumovilística.
Su performance, temple, valentía y sobre todo la manera tan salvajemente genial de conducir le permitió que la escudería de Lotus/Renault se fijaran en él. 1985 el segundo año del gran Ayrton Senna en la F1, su número el 12 llevaba los famosos colores negro, rojo y oro de JPS (John Player Special), La anécdota: El circuito semipermanente Spa-Francorchamps (Bélgica) uno de los circuitos más fastuosos del tour mundial de la F1 era donde Ayrton se sentía más cómodo, era su favorito, allí había conseguido su segunda victoria de su carrera (su primer gran triunfo en la F1 fue en el GP de Portugal el 21 de abril de 1985, en su segunda participación en un Lotus/Renault) la hoy famosa y acertadísima telemetría estaba recién en sus inicios y era el primer año que Senna trabajaba con el hombre fuerte de los motores Renault en la F1, Bernard Dudot. El viernes tras la primera tanda de clasificación, Ayrton le pidió a Dudot hablar un momento con él, la reunión duró cerca de una hora, pero para Dudot fue la charla de toda su vida, Senna se puso a describirle detalladamente y al milímetro al Francés el comportamiento de su auto en una vuelta al circuito. Le iba indicando con lujo de detalles el trabajo de su motor en cada porción del circuito: a qué revoluciones giraba, la presión del turbo y hasta una idea de la temperatura del motor ¡...!
Una hora después cuando el equipo de técnicos, mecánicos y asistentes de Renault analizaba los resultados que había arrojado la telemetría, comprobaron que eran exactos a los descritos por Senna. Hasta ahora Dudot sostiene que ha sido el único piloto con tal perceptividad para describir el funcionamiento de un motor. Ayrton ganó el GP de Spa ese año y luego ganó otras cuatro veces en forma ininterrumpida (88, 89, 90, 91) en el 85 también hizo la pole en Mónaco y lideró durante 13 vueltas. Terminó cuarto en la clasificación general de ese año con dos victorias y 38 puntos.
1986, sigue creciendo el mito. Ese año Piquet y Mansell conducían los carros de la Williams/Honda y Prost el McLauren/Porsche, Ayrton les hacía la pelea de igual a igual, a pesar de conducir el Lotus, un auto de menor potencia. Otra anécdota: En ese tiempo la comunicación radial entre el piloto y el box (lugar donde se cambian los neumáticos y se abastece el auto) aún no funcionaban con la perfección de ahora. Por ello Senna había elaborado con sus mecánicos un código secreto de señas para indicar el tipo de neumáticos que necesitaba al entrar en boxes si el sistema de radio fallara. Los gestos utilizados eran diversos; movía las manos, se tocaba el hombro, el casco, un dedo, dos, tres, en fin. Ayrton Senna venía adelante y al pasar por su stand hizo los gestos para el cambio de neumáticos en la vuelta siguiente y el ingeniero de Lotus de esa época, Gerard Ducarouge, ordenó a los mecánicos preparar los neumáticos indicados por Ayrton, pero lo que no se había acordado mediante las seás era la manera de enmendar un error de elección, pues está vez Ayrton se había equivocado y necesitaba otros neumáticos y revertir la indicación a su box; usar la radio era imposible, pero como era puntero y era muy probable que las cámaras lo estuviesen siguiendo por la transmisión en directo, hizo repetidas veces el signo de los neumáticos que realmente requería y cuando llegó a su box su Team lo esperaba con los neumáticos correctos. Senna ganó esa carrera en Detroit dejando atrás el Ligier de Jacques Laffite y el McLaren de Alain Prost. Ese año fue tercero en Mónaco y cuarto en la clasificación general de la F1 con dos victorias y 58 puntos.
El circuito de mayor importancia en obtener una pole, si se quiere ganar, es el de Mónaco por lo difícil y casi imposible que resulta pasar. El notable Ayrton Senna fue el Rey de Mónaco en donde ganó 6 veces (87, 89, 90, 91, 92, 93). Una de las particularidades del garoto era la de ser el más rápido en las clasificaciones y consiguió 65 poles. En total partió en 87 ocasiones desde la primera fila e hizo en 13 la pole. Llegó 41 veces primero, 23 veces segundo, 16 tercero, 7 cuarto, 6 quinto, 3 sexto; obtuvo 614 puntos, totalizando 80 podios y 96 carreras en los puntos.
En 1987 fue tercero con dos victorias y 57 puntos. El año 1988 cambia de escudería, La McLaren/Honda lo contrata y ese mismo año se convierte por primera vez en Campeón Mundial de Fórmula 1, con ocho victorias y 94 puntos.
En 1989 para el GP de Mónaco la tensión entre los coequipers en McLaren, Prost - Senna, era fuerte ya que en el GP anterior de San Marino, Senna pasó a Prost en la segunda partida a pesar de haber convenido en que Prost debía de salir adelante. La última tanda clasificatoria estaba de candela, la posición de cuerda (o sea, salir primero) significaba el 60% de la victoria en este circuito.
El jueves, el brasilero había hecho 1'24,126'' y Prost el sábado en la mañana 1'23,879''. En la serie clasificatoria definitiva Senna hixo 1'23,529'' pero todavía no se sentía seguro de haberse liberado del francés, así que retornó a boxes, pidió algunos retoques en la carga aerodinámica de su McLaren y calzó su segundo juego de neumáticos, Alain Prost rasguñaba algunas décimas y se acercaba al tiempo de Ayrton que esperaba dentro de su auto, como un león enjaulado, ante la señal de Ron Dennis de que la pista estaba con poco tráfico salió el carro número uno para asegurar su pole y así gran parte de la carrera. Tras dar dos vueltas de calentamiento, Ayrton se lanzó al límite en busca de sentir la sensación de una gacela cuando corre, de sentir la adrenalina por su sangre correr y dejar que el viento acaricie su auto, aquella fue una vuelta solitaria de ensueño, Senna deja todo su arte sobre la pista. El V10 Honda gemía rails pasaba a milímetros y el tiempo pareció detenerse, tras pasar por la meta el extraordinario Ayrton había conseguido dar la vuelta en 1'22,308'' una pole posición inobjetable. El mundo se rendía a su pies.
Maldito San Marino.
El hijo mimado de la Fórmula 1, el hombre que soñó volar corriendo en un auto, el hacedor de momentos históricos del automovilismo el inigualable tricampeón mundial (89,91,92) corrió su última carrera una mañana del primero de mayo de 1994 cuando tenía 34 años y 40 días en Ímola, GP de San Marino (donde los años 88,89 y 91 había ganado). En la quinta vuelta al pasar por la trágica curva de Tamburello la barra de cirección del auto de Senna se parte y el auto se sale de la pista y choca contra el muro, la telemetría reveló que el brasilero soltó el acelerador en un 40% 0,8 segundos antes del choque y 0,6 segundos antes soltó totalmente el pie del acelerador. Venía a 310 Km/h y al momento del choque contra el muro el Williams tenía una velocidad de 210 Km/h según los expertos el choque tuvo un ángulo favorable, Ayrton hubiera salido caminando pensando en la siguiente carrera si es que ese brazo de la suspensión delantera no se hubiese estrellado como un misil contra su casco. Ayrton Senna da Silva dejó de existir en el hospital Maggiore de Boloña a las 18:40 del 1º de mayo de 1994, aunque en realidad ya había partido a otro mundo desde las 14:17.
Cómo olvidar esos GP cuando con mi hermano mirábamos emocionados y haciendo fuerza para ver ganador al "garoto de oro" y verlo flamear la bandera de Brasil. Cómo olvidar aquellos grandes triunfos como los de España 86, Canadá y Japón 88, Alemania 89, Brasil 91 y 93, Mónaco 92, Donington, Japón y Australia 93 o aquel 94 el año que le robaron su cuarto título, serán inolvidables. El tan ansiado quinto campeonato para igualar a Fangio y su paso por Ferrari serán para nunca jamás. Hoy le doy la razón a mi hermano cuando viene de visita con sus hijos y su esposa y en la Tv se corre algún GP: "La Fórmula Uno murió con Senna, jamás habrá otro Senna. Él era único". Y sí, tiene razón, ni el alemánMichael Schumacher y su Ferrari, ni el escocés David Coulthard, ni el Finlandés Mika Hakkinen y sus casi invencibles McLaren pudieron igualar al gran Senna, quizás sean más rápidos, pero en CALIDAD y TALENTO ¡JAMÁS! eso es privilegio de unos cuantos; por eso Ayrton Senna era y será O mais grande do mundo.
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Los amores impetuosos de Anaïs Nin
Anaïs Nin, frágil y pequeña de cuerpo pero grande de alma, cautivaba a todo hombre que la conocía. La más importante relación que mantuvo Anaïs fue con el maldito Henry Miller, una relación que duró toda una década, y a través de su propia pasión violenta y salvaje, ambos escribieron las mejores páginas de la literatura erótica. Ella era suave y delicada; él sórdido y violento. Ambos ardientes y sensuales. Su relación amorosa fue llevada al cine en 1990 por Phillip Kaufman, el film (Henry and June) fue considerado como extremadamente liberal y extremadamente obsceno, la hermosa y extraordinaria Uma Thurman, en una soberbia actuación, fue June, esposa de Henry (Fred Ward) quien vive unas apasionadas relaciones con Anaïs (María de Medeiros).
Anaïs Nin
París, 21 de febrero de 1903. Nace Anaïs, la hija mayor del matrimonio formado por el compositor y pianista Joaquín Nin y la soprano danesa Rose Culmell, quienes se habían casado en Cuba. Él aunque de padres catalanes, había nacido en La Habana; Ella era hija del cónsul danés en Cuba. No fue ejemplar esta relación matrimonial. Joaquín Nin, nombre que gozó de cierto éxito en su faceta musical era un empedernido conquistador. La familia Nin Culmell vivió en La Habana, en París, Berlín, Bruselas, Arcachon. Fue en esa tranquila y veraniega población de la Gironda a orillas del Atlántico donde Joaquín abandonó el hogar conyugal. Tenía Anaïs diez años. Pocos meses después la niña comenzaba a escribir su diario íntimo, un diario en el que ya jamás dejaría de plasmar sus vivencias, sentimientos y fantasías; un diario que hoy es leído por millones de lectores ávidos de conocer y descubrir el alma de su autora.
En 1914, junto a su madre y sus dos hermanos, Thorvald y Joaquín, emigran a Estados Unidos. Comenzaba una nueva vida lejos de Europa. Rose trabaja; Anaïs estudia. Ex autodidacta. Lo lee todo, se fija en todo, lo escribe todo. En 1921 en un baile en Nueva York conoce a un joven financiero, Hugo Guiler; dos años después el 3 de marzo de 1923 se casan en La Habana, Justo al año de la boda el matrimonio se traslada a París. Hugo ha sido destinado a un puesto de cierta importancia en la sucursal parisina del National City Bank, del que llegará a ser director adjunto. Anaïs es feliz con su marido. En sus diarios escribe: "Mi vida con Hugo, un sueño del que no despierto jamás".
Hugo Guiler
En diciembre de 1931 conoce a Henry Miller. Su vida cambiará radicalmente a partir de ese momento.
Hijo de emigrantes alemanes, Henry Miller había nacido en Brooklyn, Nueva York, el 26 de diciembre de 1891. Como crece en un ambiente de escasez económica tiene que trabajar desde muy joven. Nada le satisface; le despiden una y otra vez de sus sucesivos empleos, así que en 1924 decide que jamás trabajará para terceras personas y que él será su "propio amo absoluto".
Casado en 1917 y con una hija, Bárbara, se divorcia en 1924. Ese mismo año conoce a June Mansfields, una mujer judía, de origen rumano y de turbio pasado (fue prostituta en un burdel de Broadway) y se casa con ella. Miller escribía en "Trópico de Capricornio" la primera impresión que recibió de ella "Es alta, majestuosa, esbelta, segura de sí misma". De Brooklyn se trasladan a Geenwich Village, donde Miller abre una taberna clandestina durante la ley seca. Quiebra. Marcha a Carolina del Norte y fracasa en un negocio de lencería fina. Regresan a Nueva York, como tienen que sobrevivir ella vuelve a prostituirse. En cuanto ahorran unos dólares y dado el espíritu trashumante de ambos viajan a Europa en 1928 con el propósito de recorrerla en bicicleta. A ello se dedicarán durante un año, De vuelta a Nueva York, Henry comienza a sentir añoranza del viejo continente; nada le interesa de lo que sucede en su país. En 1930 toma la decisión de marcharse a vivir a París. Está convencido de que saldrá a flote y mientras él encuentra trabajo, June le esperará en Nueva York.
En la capitaldel sena, Miller deambula por los ambientes literarios, conoce a compatriotas que le invitan a comer, que le prestan dinero. Unas veces duerme en la calle, otras en pensiones, en prostíbulos o en las casas de quienes se han compadecido de este extraño hombre dotado de gran inteligencia, agudo ingenio y gozador de todo cuanto se le ponga por delante. Escribe porque es un deseo que alienta desde muy joven, pero es un escritor sin editor. Y lo que escribe durante esa época - sus vivencias en la ciudad que le subyuga - se convertirá con el tiempo, tras varias reelaboraciones, nada menos que en "Trópico de Cáncer". Un clásico de la literatura del siglo XX. Miller es el más marginado de los marginados que inundan París de entre guerras y en esa sordidez se mueve como pez en el agua, se inspira para llenar los folios que escribe en la soledad de las habitaciones de las destartaladas pensiones en las que se aloja. Mientras, trabaja en cualquier cosa: Traductor, corrector de editoriales.
Richard Osborn, un amigo común, hizo las presentaciones en Louveciennes, la casa del matrimonio Guiler. Miller tenía 40 años, Anaïs 20. A Henry le impresionó la personalidad y el exotismo de la anfitriona, la buena mesa, las estanterías abarrotadas de libros y el ambiente que se respiraba en la casa; un ambiente totalmente contrario al que frecuentaba en París. El americano se encontró con una mujer con la que tenía mucho en común: formación autodidacta, curiosidad por todo, búsqueda de nuevos medios de expresión y el deseo de adentrarse en el yo. Pero sus mundos eran opuestos: nienestar y pobreza, suavidad y brutalidad, feminismo y machismo. Es Anaïs una mujer que trasluce también libertad por todos sus poros. Una libertad que la lleva a ser infiel a Hugo en más de una ocasión. Ya casada, ha mantenido relaciones con otros hombres, entre ellos: John Erskine, pianista y novelista. Lo que a Anaïs le fascina de Miller es la cultura, la ironía y sobre todo, la libertad con la que se expresa y se comporta. Sabe por Osborn que Henry vive al día y que cuando tiene dinero lo gasta en vino y mujeres.
Miller y Nin hablan de lo que escriben, intercambian opiniones. Se ven a menudo. El escritor intenta conquistar a esa mujer, pequeña, frágil, delicada, que nada se asemeja a las rameras que busca cada noche por los antros parisinos. Pero llega June a París. Henry y ella son invitados a Louveciennes. Es el 30 de diciembre de 1931. El encuentro los escribió la propia Anaïs: "Vi por primera vez a la mujer más hermosa de la tierra... su belleza me embargó. Mientras permanecía sentada frente a ella, me di cuenta que sería capaz de hacer cualquier locura por aquella mujer, lo que me pidiera. Henry se desvaneció. Ella era el color, la brillantez. lo extraño".
Anaïs recordaría cómo al final de la jornada estaba ya enamorada del rostro y del cuerpo de June. Soñó con ella mientras que Hugo, su marido, acariciaba su cuerpo. Poco después escribiría: "He deseado poseerla como si un hombre fuera, pero he querido también que me amara con los ojos, con las manos, con los sentidos que sólo poseen las mujeres. Es una penetración suave y sutil". June también queda cautivada por la personalidad de Anaïs. A partir de entonces no se separan. Tratan de verse a diario. Anaïs duda sobre su propia condición. Acepta la opinión de su primo Eduardo Sánchez (Otro que la ama profundamente) cuando le dice que no es lesbiana porque no odia a los hombres. Tampoco June es lesbiana, simplemente es una liberal, una intelectual en materia de amor. Pero Anaïs quiere sentir qué es amar y ser amada por una mujer, acaban besándose, recorriendo sus cuerpos con las manos, entregándose mutuamente. A continuación el mismo día Anaïs hace el amor con su marido con más pasión que nunca. ¡Qué curiosas son las relaciones entre Anaïs y June! "He descubierto el placer de gobernar mi vida como un hombre haciendo la corte a June", dirá Anaïs, sin embargo la escritora reconocerá también que "No hay vida en el amor entre mujeres". ¡Qué extraño mundo se ha formado en su mente! Y cuán extrañas también resultan las relaciones entre June y Henry. Son marido y mujer y entre ellos existe un mutuo afán de destrucción. Henry desea una libertad que con June a su lado no existe y tiene celos del vínculo formado entre su mujer y Anaïs, porque a quien ama es a ésta última.
June Mansfield
June regresa a Nueva York y la tarde del 8 de marzo de 1932 en el Hotel Central de la rue Maine, sucedió lo que era irremediable: Henry y Anaïs comenzaron a vivir su intenso amor. "De pronto - escribiría ella - se inclina hacia mí y me sume en un beso interminable, Yo no quiero que el beso termine... cuando me abraza mi cuerpo se derrite, La ternura de sus manos, la inesperada penetración, hasta lo más hondo de mi ser, pero sin violencia. Qué extraño y suave poder. Yo me sentía pequeña en su cama, desnuda...". A partir de aquella tarde, el frenesí, Se ven casi a diario en París o en Louveciennes, cuando Hugo está de viaje, cosa que sucede con frecuencia. La pasión sexual que sienten se entrecruza con la intelectual. Miller escribe a Anaïs: "Me haces dichosísimo abrazándome indiviso, dejándome ser el artista sin renunciar al hombre, al animal. Al amante hambriento e insaciable. Ninguna mujer me ha concedido todos los privilegios que necesito..."
Anaïs comparte su amor por Henry con el que siente por Hugo, su marido. Los compara en todos los terrenos. Henry es la brutalidad, el ardor. Hugo, el control, el amor reposado y tierno. Uno le da paz el otro tormento y pasión. Por lo mismo, Henry Miller sigue frecuentando los prostíbulos y hasta le pide dinero a Anaïs para pagar esas satisfacciones sexuales que necesita imperiosa e irreprimiblemente. Tanta mezcla de sentimientos acaban por llevar a Anaïs al psicoanalista, al doctor Allenby, que también caerá en sus brazos. Todos los hombres, incluso los homosexuales como su primo Eduardo sienten una pasión irrefrenable por una mujer que físicamente es muy frágil pero que cautiva en cuanto desnuda su alma. Miller quiere casarse con Anaïs. Se lo pide. Esta no está dispuesta; intuye que su pasión por Henry está condenada al fracaso, a la ruptura. Es algo que aún no vislumbra pero que, está segura, sucederá. Pasan los meses. Anaïs queda embarazada de Henry. Hugo lo sabe y sigue amándola. da la impresión de que conoce tan bien a su mujer que acepta el doble juego del amor en la seguridad de que, finalmente, ella será suya para siempre.
En setiembre de 1934 nació muerta la niña que se había gestado en su vientre y aunque ama con ciega pasión a Henry empieza a notar que el fuego ya no es el mismo. Se ha enamorado también de Antonin Artaud, autor surrealista. Sin embargo, Miller y Nin mantendrán su relación amorosa hasta que Francia declare la guerra a Alemania en setiembre de 1939. Henry se irá a Grecia, a Cofú; Anaïs, con su marido cruzará España y llegará a Lisboa. De allí a las Azores y después a los Estados Unidos, pero no adelantemos acontecimientos.
Continúan en París, Estamois en septiembre de 1934. Henry sigue pobre y es Anaïs quien adelanta 5.000 francos para que una editorial publique "Trópico de Cáncer". Llega el éxito. La critica descubre a Miller. Gente de la talla de T.S. Elliot, Pound, Marcel Duchamp, se vuelcan en elogios. Se enteran de que entre ellos, vagabundeando por las calles de París hay un genio de la literatura. A partir de entonces, al tiempo que se hace famoso, deja de ser indigente. Y es ella la que no encuentra editor para su primera novela.
En el afán de aclarar su mente y sus sentimientos, Anaïs visita a Otto Rank, un ilustre psicoanalista, antígüo discípulo de Freud. Rank opina que ella debe vivir sola, lejos de su marido, en París, Anaïs asiente. Es tan intenso el contacto que se establece entre ellos que la escritora entrega no sólo el alma, sino también el cuerpo al psicoanalista. Para ella ahora no hay más hombre que Otto: Ni Hugo, su comprensivo marido, ni Miller, ni su primo Eduardo, ni Allenby, ni su padre (con quien mantiene una relación incestuosa) ni siquiera June, a la que sigue amando en la distancia, Su pasión está en Rank y como él ha decidido trasladar su consulta a Nueva York, Anaïs se irá tras él en noviembre de 1934, La aventura durará cinco meses, el tiempo justo para cansarse del mundo en que se ha introducido. Pero Henry que ya se ha divorciado de June, también está en Nueva York. Se ven a menudo, hacen el amor, aunque ya no es lo mismo. Harta del psicoanálisis y apagada la antigua pasión por Henry, Anaïs regresa a Francia, donde la espera su marido.
En Hugo vuelve a encontrar el reposo, el sosiego, el amor limpio que no halla junto a otros hombres. Hugo vuelve a perdonar. Reconoce que Anaïs es su oxígeno, que sin ella moriría. Louveciennes ya no tiene sentido para Anaïs. La casa y el jardín están llenos de recuerdos, de sensaciones que trata de superar e incluso olvidar. Se trasladan a París, nuevamente en la capital francesa dará rienda suelta a otras pasiones sentimentales, como la que vive junto al peruano, bohemio y fanático republicano Gonzalo More durante unos meses. Henry Miller está de nuevo en París. Corre septiembre de 1937. Comienzan nuevas tertulias literarias en la casa barco de Anaïs la "Belle Aurore", a la que se suma un joven y todavía desconocido escritor que le presenta Miller, Lawrence Durrell.
Los acontecimientos se precipitan, Europa se prepara para la gran hecatombre y quien puede huye de Francia. Miller se marcha a Grecia, a Cofú, invitado en casa de los Durrell. Antes de partir pide a Anaïs que le acompañe y ella aún le dice que jamás abandonará a Hugo. Ella y su marido también dejan París definitivamente. Atrás quedan quince años claves para sus vidas.
Estamos en 1940, el matrimonio se instala definitivamente en Nueva York, allí, Anaïs vuelve a encontrarse con Gonzalo More y se reanuda su pasión, pero a la par también reanuda la relación con viejos amigos que conoció en París, entre ellos, otra vez, Henry Miller. En 1942 Henry decide cambiar de aires y se traslada a California. Anaïs seguirá en Nueva York. Es el fin de su extraña relación; de los impetuosos amores que han mantenido durante una década. Todavía se verán en alguna ocasión, pero tan sólo como amigos, no como amantes. Miller volverá a casarse, esta vez con Lepska una polaca con la que tendrá una hija. Anaïs conocerá nuevos amores, Gore Vodal, Rupert Pole... y seguirá con Hugo, quien abandonará su trabajo en la banca y se dedicará al cine experimental y underground como director, bajo el seudónimo de Ian Hugo.
Henry Miller
Hasta su muerte Anaïs desplegó una fuerte actividad literaria y vivió una gran pasión amorosa ¡de treinta años de duración! con Rupert Pole, un hombre mucho menor que ella, atractivo, diplomado en Harvard, culto y brillante. En los años sesenta la salud de Anaïs comienza a deteriorarse. Tiene menos fuerza, pierde vitalidad. En 1966 es intervenida quirúrgicamente de un tumor de ovarios. Se recupera y retoma su actividad literaria e intelectual, pero en la navidad de 1969 vuelve a tener una recaída grave. Le descubren un tumor. Edta vez es cáncer. Lo combaten con quimioterapia y tras una leve recuperación, su salud vuelve a entrar en un lento pero irremediable declinar. Anaïs es consciente de la proximidad de su muerte y ésta llegará en Los ángeles, el 14 de enero de 1977, cuando estaba a punto de cumplir 74 años.
INCESTO SECRETO.
En 1992, quince años después de la muerte de la escritora, salió a la luz la versión íntegra del primer diario, Incesto. En él, Anaïs relata las relaciones amorosas que mantuvieron ella y su padre, Joaquín Nin, cuando volvieron a reencontrarse en 1933. Habían pasado 19 años desde que el músico abandonara a su familia. El tenía 54 años, Anaïs, casi 30 y por esta época estaba enamorada de Miller, se sentía atraida por June, la mujer de éste y mantenía relaciones esporádicas con su psicoanalista René Allendy y el escritor Antonin Artaud. Desde el principio, al ver a su padre Anaïs comprende que la fusión con el pasado no puede ser completa si no es carnal. Padre e hija mantendrán sus frenéticos y apasionados encuentros durante unos meses, desde mediados de 1933 hasta 1934. Será ella, debido a sus sentimientos contradictorios de amor - odio hacia un padre que la abandonó con sólo 10 años quien decide cortar la relación incestuosa.
Joaquín Nin
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Anaïs Nin
París, 21 de febrero de 1903. Nace Anaïs, la hija mayor del matrimonio formado por el compositor y pianista Joaquín Nin y la soprano danesa Rose Culmell, quienes se habían casado en Cuba. Él aunque de padres catalanes, había nacido en La Habana; Ella era hija del cónsul danés en Cuba. No fue ejemplar esta relación matrimonial. Joaquín Nin, nombre que gozó de cierto éxito en su faceta musical era un empedernido conquistador. La familia Nin Culmell vivió en La Habana, en París, Berlín, Bruselas, Arcachon. Fue en esa tranquila y veraniega población de la Gironda a orillas del Atlántico donde Joaquín abandonó el hogar conyugal. Tenía Anaïs diez años. Pocos meses después la niña comenzaba a escribir su diario íntimo, un diario en el que ya jamás dejaría de plasmar sus vivencias, sentimientos y fantasías; un diario que hoy es leído por millones de lectores ávidos de conocer y descubrir el alma de su autora.
En 1914, junto a su madre y sus dos hermanos, Thorvald y Joaquín, emigran a Estados Unidos. Comenzaba una nueva vida lejos de Europa. Rose trabaja; Anaïs estudia. Ex autodidacta. Lo lee todo, se fija en todo, lo escribe todo. En 1921 en un baile en Nueva York conoce a un joven financiero, Hugo Guiler; dos años después el 3 de marzo de 1923 se casan en La Habana, Justo al año de la boda el matrimonio se traslada a París. Hugo ha sido destinado a un puesto de cierta importancia en la sucursal parisina del National City Bank, del que llegará a ser director adjunto. Anaïs es feliz con su marido. En sus diarios escribe: "Mi vida con Hugo, un sueño del que no despierto jamás".
Hugo Guiler
En diciembre de 1931 conoce a Henry Miller. Su vida cambiará radicalmente a partir de ese momento.
Hijo de emigrantes alemanes, Henry Miller había nacido en Brooklyn, Nueva York, el 26 de diciembre de 1891. Como crece en un ambiente de escasez económica tiene que trabajar desde muy joven. Nada le satisface; le despiden una y otra vez de sus sucesivos empleos, así que en 1924 decide que jamás trabajará para terceras personas y que él será su "propio amo absoluto".
Casado en 1917 y con una hija, Bárbara, se divorcia en 1924. Ese mismo año conoce a June Mansfields, una mujer judía, de origen rumano y de turbio pasado (fue prostituta en un burdel de Broadway) y se casa con ella. Miller escribía en "Trópico de Capricornio" la primera impresión que recibió de ella "Es alta, majestuosa, esbelta, segura de sí misma". De Brooklyn se trasladan a Geenwich Village, donde Miller abre una taberna clandestina durante la ley seca. Quiebra. Marcha a Carolina del Norte y fracasa en un negocio de lencería fina. Regresan a Nueva York, como tienen que sobrevivir ella vuelve a prostituirse. En cuanto ahorran unos dólares y dado el espíritu trashumante de ambos viajan a Europa en 1928 con el propósito de recorrerla en bicicleta. A ello se dedicarán durante un año, De vuelta a Nueva York, Henry comienza a sentir añoranza del viejo continente; nada le interesa de lo que sucede en su país. En 1930 toma la decisión de marcharse a vivir a París. Está convencido de que saldrá a flote y mientras él encuentra trabajo, June le esperará en Nueva York.
En la capitaldel sena, Miller deambula por los ambientes literarios, conoce a compatriotas que le invitan a comer, que le prestan dinero. Unas veces duerme en la calle, otras en pensiones, en prostíbulos o en las casas de quienes se han compadecido de este extraño hombre dotado de gran inteligencia, agudo ingenio y gozador de todo cuanto se le ponga por delante. Escribe porque es un deseo que alienta desde muy joven, pero es un escritor sin editor. Y lo que escribe durante esa época - sus vivencias en la ciudad que le subyuga - se convertirá con el tiempo, tras varias reelaboraciones, nada menos que en "Trópico de Cáncer". Un clásico de la literatura del siglo XX. Miller es el más marginado de los marginados que inundan París de entre guerras y en esa sordidez se mueve como pez en el agua, se inspira para llenar los folios que escribe en la soledad de las habitaciones de las destartaladas pensiones en las que se aloja. Mientras, trabaja en cualquier cosa: Traductor, corrector de editoriales.
Richard Osborn, un amigo común, hizo las presentaciones en Louveciennes, la casa del matrimonio Guiler. Miller tenía 40 años, Anaïs 20. A Henry le impresionó la personalidad y el exotismo de la anfitriona, la buena mesa, las estanterías abarrotadas de libros y el ambiente que se respiraba en la casa; un ambiente totalmente contrario al que frecuentaba en París. El americano se encontró con una mujer con la que tenía mucho en común: formación autodidacta, curiosidad por todo, búsqueda de nuevos medios de expresión y el deseo de adentrarse en el yo. Pero sus mundos eran opuestos: nienestar y pobreza, suavidad y brutalidad, feminismo y machismo. Es Anaïs una mujer que trasluce también libertad por todos sus poros. Una libertad que la lleva a ser infiel a Hugo en más de una ocasión. Ya casada, ha mantenido relaciones con otros hombres, entre ellos: John Erskine, pianista y novelista. Lo que a Anaïs le fascina de Miller es la cultura, la ironía y sobre todo, la libertad con la que se expresa y se comporta. Sabe por Osborn que Henry vive al día y que cuando tiene dinero lo gasta en vino y mujeres.
Miller y Nin hablan de lo que escriben, intercambian opiniones. Se ven a menudo. El escritor intenta conquistar a esa mujer, pequeña, frágil, delicada, que nada se asemeja a las rameras que busca cada noche por los antros parisinos. Pero llega June a París. Henry y ella son invitados a Louveciennes. Es el 30 de diciembre de 1931. El encuentro los escribió la propia Anaïs: "Vi por primera vez a la mujer más hermosa de la tierra... su belleza me embargó. Mientras permanecía sentada frente a ella, me di cuenta que sería capaz de hacer cualquier locura por aquella mujer, lo que me pidiera. Henry se desvaneció. Ella era el color, la brillantez. lo extraño".
Anaïs recordaría cómo al final de la jornada estaba ya enamorada del rostro y del cuerpo de June. Soñó con ella mientras que Hugo, su marido, acariciaba su cuerpo. Poco después escribiría: "He deseado poseerla como si un hombre fuera, pero he querido también que me amara con los ojos, con las manos, con los sentidos que sólo poseen las mujeres. Es una penetración suave y sutil". June también queda cautivada por la personalidad de Anaïs. A partir de entonces no se separan. Tratan de verse a diario. Anaïs duda sobre su propia condición. Acepta la opinión de su primo Eduardo Sánchez (Otro que la ama profundamente) cuando le dice que no es lesbiana porque no odia a los hombres. Tampoco June es lesbiana, simplemente es una liberal, una intelectual en materia de amor. Pero Anaïs quiere sentir qué es amar y ser amada por una mujer, acaban besándose, recorriendo sus cuerpos con las manos, entregándose mutuamente. A continuación el mismo día Anaïs hace el amor con su marido con más pasión que nunca. ¡Qué curiosas son las relaciones entre Anaïs y June! "He descubierto el placer de gobernar mi vida como un hombre haciendo la corte a June", dirá Anaïs, sin embargo la escritora reconocerá también que "No hay vida en el amor entre mujeres". ¡Qué extraño mundo se ha formado en su mente! Y cuán extrañas también resultan las relaciones entre June y Henry. Son marido y mujer y entre ellos existe un mutuo afán de destrucción. Henry desea una libertad que con June a su lado no existe y tiene celos del vínculo formado entre su mujer y Anaïs, porque a quien ama es a ésta última.
June Mansfield
June regresa a Nueva York y la tarde del 8 de marzo de 1932 en el Hotel Central de la rue Maine, sucedió lo que era irremediable: Henry y Anaïs comenzaron a vivir su intenso amor. "De pronto - escribiría ella - se inclina hacia mí y me sume en un beso interminable, Yo no quiero que el beso termine... cuando me abraza mi cuerpo se derrite, La ternura de sus manos, la inesperada penetración, hasta lo más hondo de mi ser, pero sin violencia. Qué extraño y suave poder. Yo me sentía pequeña en su cama, desnuda...". A partir de aquella tarde, el frenesí, Se ven casi a diario en París o en Louveciennes, cuando Hugo está de viaje, cosa que sucede con frecuencia. La pasión sexual que sienten se entrecruza con la intelectual. Miller escribe a Anaïs: "Me haces dichosísimo abrazándome indiviso, dejándome ser el artista sin renunciar al hombre, al animal. Al amante hambriento e insaciable. Ninguna mujer me ha concedido todos los privilegios que necesito..."
Anaïs comparte su amor por Henry con el que siente por Hugo, su marido. Los compara en todos los terrenos. Henry es la brutalidad, el ardor. Hugo, el control, el amor reposado y tierno. Uno le da paz el otro tormento y pasión. Por lo mismo, Henry Miller sigue frecuentando los prostíbulos y hasta le pide dinero a Anaïs para pagar esas satisfacciones sexuales que necesita imperiosa e irreprimiblemente. Tanta mezcla de sentimientos acaban por llevar a Anaïs al psicoanalista, al doctor Allenby, que también caerá en sus brazos. Todos los hombres, incluso los homosexuales como su primo Eduardo sienten una pasión irrefrenable por una mujer que físicamente es muy frágil pero que cautiva en cuanto desnuda su alma. Miller quiere casarse con Anaïs. Se lo pide. Esta no está dispuesta; intuye que su pasión por Henry está condenada al fracaso, a la ruptura. Es algo que aún no vislumbra pero que, está segura, sucederá. Pasan los meses. Anaïs queda embarazada de Henry. Hugo lo sabe y sigue amándola. da la impresión de que conoce tan bien a su mujer que acepta el doble juego del amor en la seguridad de que, finalmente, ella será suya para siempre.
En setiembre de 1934 nació muerta la niña que se había gestado en su vientre y aunque ama con ciega pasión a Henry empieza a notar que el fuego ya no es el mismo. Se ha enamorado también de Antonin Artaud, autor surrealista. Sin embargo, Miller y Nin mantendrán su relación amorosa hasta que Francia declare la guerra a Alemania en setiembre de 1939. Henry se irá a Grecia, a Cofú; Anaïs, con su marido cruzará España y llegará a Lisboa. De allí a las Azores y después a los Estados Unidos, pero no adelantemos acontecimientos.
Continúan en París, Estamois en septiembre de 1934. Henry sigue pobre y es Anaïs quien adelanta 5.000 francos para que una editorial publique "Trópico de Cáncer". Llega el éxito. La critica descubre a Miller. Gente de la talla de T.S. Elliot, Pound, Marcel Duchamp, se vuelcan en elogios. Se enteran de que entre ellos, vagabundeando por las calles de París hay un genio de la literatura. A partir de entonces, al tiempo que se hace famoso, deja de ser indigente. Y es ella la que no encuentra editor para su primera novela.
En el afán de aclarar su mente y sus sentimientos, Anaïs visita a Otto Rank, un ilustre psicoanalista, antígüo discípulo de Freud. Rank opina que ella debe vivir sola, lejos de su marido, en París, Anaïs asiente. Es tan intenso el contacto que se establece entre ellos que la escritora entrega no sólo el alma, sino también el cuerpo al psicoanalista. Para ella ahora no hay más hombre que Otto: Ni Hugo, su comprensivo marido, ni Miller, ni su primo Eduardo, ni Allenby, ni su padre (con quien mantiene una relación incestuosa) ni siquiera June, a la que sigue amando en la distancia, Su pasión está en Rank y como él ha decidido trasladar su consulta a Nueva York, Anaïs se irá tras él en noviembre de 1934, La aventura durará cinco meses, el tiempo justo para cansarse del mundo en que se ha introducido. Pero Henry que ya se ha divorciado de June, también está en Nueva York. Se ven a menudo, hacen el amor, aunque ya no es lo mismo. Harta del psicoanálisis y apagada la antigua pasión por Henry, Anaïs regresa a Francia, donde la espera su marido.
En Hugo vuelve a encontrar el reposo, el sosiego, el amor limpio que no halla junto a otros hombres. Hugo vuelve a perdonar. Reconoce que Anaïs es su oxígeno, que sin ella moriría. Louveciennes ya no tiene sentido para Anaïs. La casa y el jardín están llenos de recuerdos, de sensaciones que trata de superar e incluso olvidar. Se trasladan a París, nuevamente en la capital francesa dará rienda suelta a otras pasiones sentimentales, como la que vive junto al peruano, bohemio y fanático republicano Gonzalo More durante unos meses. Henry Miller está de nuevo en París. Corre septiembre de 1937. Comienzan nuevas tertulias literarias en la casa barco de Anaïs la "Belle Aurore", a la que se suma un joven y todavía desconocido escritor que le presenta Miller, Lawrence Durrell.
Los acontecimientos se precipitan, Europa se prepara para la gran hecatombre y quien puede huye de Francia. Miller se marcha a Grecia, a Cofú, invitado en casa de los Durrell. Antes de partir pide a Anaïs que le acompañe y ella aún le dice que jamás abandonará a Hugo. Ella y su marido también dejan París definitivamente. Atrás quedan quince años claves para sus vidas.
Estamos en 1940, el matrimonio se instala definitivamente en Nueva York, allí, Anaïs vuelve a encontrarse con Gonzalo More y se reanuda su pasión, pero a la par también reanuda la relación con viejos amigos que conoció en París, entre ellos, otra vez, Henry Miller. En 1942 Henry decide cambiar de aires y se traslada a California. Anaïs seguirá en Nueva York. Es el fin de su extraña relación; de los impetuosos amores que han mantenido durante una década. Todavía se verán en alguna ocasión, pero tan sólo como amigos, no como amantes. Miller volverá a casarse, esta vez con Lepska una polaca con la que tendrá una hija. Anaïs conocerá nuevos amores, Gore Vodal, Rupert Pole... y seguirá con Hugo, quien abandonará su trabajo en la banca y se dedicará al cine experimental y underground como director, bajo el seudónimo de Ian Hugo.
Henry Miller
Hasta su muerte Anaïs desplegó una fuerte actividad literaria y vivió una gran pasión amorosa ¡de treinta años de duración! con Rupert Pole, un hombre mucho menor que ella, atractivo, diplomado en Harvard, culto y brillante. En los años sesenta la salud de Anaïs comienza a deteriorarse. Tiene menos fuerza, pierde vitalidad. En 1966 es intervenida quirúrgicamente de un tumor de ovarios. Se recupera y retoma su actividad literaria e intelectual, pero en la navidad de 1969 vuelve a tener una recaída grave. Le descubren un tumor. Edta vez es cáncer. Lo combaten con quimioterapia y tras una leve recuperación, su salud vuelve a entrar en un lento pero irremediable declinar. Anaïs es consciente de la proximidad de su muerte y ésta llegará en Los ángeles, el 14 de enero de 1977, cuando estaba a punto de cumplir 74 años.
INCESTO SECRETO.
En 1992, quince años después de la muerte de la escritora, salió a la luz la versión íntegra del primer diario, Incesto. En él, Anaïs relata las relaciones amorosas que mantuvieron ella y su padre, Joaquín Nin, cuando volvieron a reencontrarse en 1933. Habían pasado 19 años desde que el músico abandonara a su familia. El tenía 54 años, Anaïs, casi 30 y por esta época estaba enamorada de Miller, se sentía atraida por June, la mujer de éste y mantenía relaciones esporádicas con su psicoanalista René Allendy y el escritor Antonin Artaud. Desde el principio, al ver a su padre Anaïs comprende que la fusión con el pasado no puede ser completa si no es carnal. Padre e hija mantendrán sus frenéticos y apasionados encuentros durante unos meses, desde mediados de 1933 hasta 1934. Será ella, debido a sus sentimientos contradictorios de amor - odio hacia un padre que la abandonó con sólo 10 años quien decide cortar la relación incestuosa.
Joaquín Nin
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Cabezas Descalzas en el chino...!!!
Hace buen tiempo que algunos esperábamos un acontecimiento como este, no majestuoso, no propagandístico, no, sólo un acontecimiento íntimo y qué mejor que saber la fecha de la esperada aparición de un disco que muchos reclamábamos en compilaciones, en franskensteins auditivos, en recopliaciones se podría decir para poder escuchar sin soportar a todos esos artistas ocasionales que siempre quieren robar el show a Cabezas Descalzas, esa furibunda tribu teatral que de cuando en cuando toma las calles en las afueras del chino bar y se dispone sin complejos ni miramientos del calentamiento global a hacer muecas, dibujos, derrames de colorido esperpento artístico.
Bueno, sin salirme del cuadro tengo el agrado de invitar e informar a todos ustedes la aparición del disco que da por clara la posición(nada clara) de los músicos de Cabezas Descalzas, por fin hay un motivo para asistir a ese antro con el único propósito de adquirir o ver la manera de robarles el material discográfico, quedan todos invitados de la manera más cordial y si ven por ahí a la rata, díganle que no joda con sus cojudeces artísticas que me tiene demasiado aburrido.
Bueno, sin salirme del cuadro tengo el agrado de invitar e informar a todos ustedes la aparición del disco que da por clara la posición(nada clara) de los músicos de Cabezas Descalzas, por fin hay un motivo para asistir a ese antro con el único propósito de adquirir o ver la manera de robarles el material discográfico, quedan todos invitados de la manera más cordial y si ven por ahí a la rata, díganle que no joda con sus cojudeces artísticas que me tiene demasiado aburrido.
AEROSMITH en LIMA...!!!
“Music Maker Entertainment” será la empresa encargada de la visita de Aerosmith a nuestra capital y ha informado que el concierto se realizará en la Explanada del Estadio Monumental, local que será habilitado para albergar a 38000 personas. Las entradas serán vendidas a través de “Tu Entrada” a partir del 13 de marzo y costarán entre S/. 72 y S/. 624 (descuento del 20% con tarjeta Interbank).
Por otro lado, las fechas de la gira sudamericana ya han sido publicadas en el website oficial de la banda:
Caracas, Venezuela: 18 de mayo; Bogotá, Colombia: 20 de mayo; Lima, Perú: 22 de mayo; Santiago de Chile, Chile: 25 de mayo; Buenos Aire, Argentina: 27 de mayo; Sao paulo, Brasil: 29 de mayo.
Con información de El Comercio y el website oficial de Aerosmith
MOBY en LIMA...!!!
“El concierto va a ser una locura”, con estas palabras Alberto Menacho, ha confirmado el concierto de Moby en Lima para el 15 de abril en la Explanada del estadio Monumental. Las entradas se pondrán a la venta a través de “Tu Entrada”.
Según informó el diario El Comercio el empresario señaló: “En estos momentos, el artista se encuentra en una gira promocionando su nuevo disco, “Wait For Me”, y vendrá al Perú con una banda y coros, lo que significa que será un concierto muy grande”.
Precios:
20% de descuento por pago con Tarjeta Interbanck (hasta 3 de abril)
Platinum S/. 289.00
VIP S/. 184.00
Preferencial S/. 80.00
10% de descuento por pago con Tarjeta Interbanck (del 4 al 15 de abril)
Platinum S/. 324.00
VIP S/. 206.00
Preferencial S/. 89.50
Precio full
Platinum S/. 359.00
VIP S/. 228.00
Preferencial S/. 99.00
* Precios con costo de servicio Tu entrada incluido.
Jueves 15 de abril de 2010, 9:00pm
Este 15 de Abril, MOBY junto a artistas invitados que anunciaremos próximamente desatará la más increíble FIESTA en LA EXPLANADA DEL ESTADIO MONUMENTAL. Un evento espectacular que nadie puede dejar pasar.
La carta del jefe indio Noah Sealth, 1854
En el año 1854 el jefe indio Noah Sealth respondió de una forma muy especial a la propuesta del presidente Franklin Pierce para crear una reserva india y acabar con los enfrentamientos entre indios y blancos. Suponía el despojo de las tierras indias. En el año 1855 se firmó el tratado de Point Elliot, con el que se consumaba el despojo de las tierras a los nativos indios. Noah Sealth, con su respuesta al presidente, creó el primer manifiesto en defensa del medio ambiente y la naturaleza que ha perdurado en el tiempo. El jefe indio murió el 7 de junio de 1866 a la edad de 80 años. Su memoria ha quedado en el tiempo y sus palabras continúan vigentes.
"¿Cómo se puede comprar o vender el firmamento, ni aun el calor de la tierra? Dicha idea nos es desconocida.
Si no somos dueños de la frescura del aire ni del fulgor de las aguas, ¿Cómo podrán ustedes comprarlos?
Cada parcela de esta tierra es sagrada para mi pueblo. Cada brillante mata de pino, cada grano de arena en las playas, cada gota de rocío en los bosques, cada altozano y hasta el sonido de cada insecto, es sagrada a la memoria y el pasado de mi pueblo. La savia que circula por las venas de los árboles lleva consigo las memorias de los pieles rojas.
Los muertos del hombre blanco olvidan su país de origen cuando emprenden sus paseos entre las estrellas, en cambio nuestros muertos nunca pueden olvidar esta bondadosa tierra puesto que es la madre de los pieles rojas. Somos parte de la tierra y asimismo ella es parte de nosotros. Las flores perfumadas son nuestras hermanas; el venado, el caballo, la gran águila; estos son nuestros hermanos. Las escarpadas peñas, los húmedos prados, el calor del cuerpo del caballo y el hombre, todos pertenecemos a la misma familia.
Por todo ello, cuando el Gran Jefe de Washington nos envía el mensaje de que quiere comprar nuestras tierras, nos esta pidiendo demasiado. Tambien el Gran Jefe nos dice que nos reservara un lugar en el que podemos vivir confortablemente entre nosotros. Él se convertirá en nuestro padre, y nosotros en sus hijos. Por ello consideraremos su oferta de comprar nuestras tierras. Ello no es fácil, ya que esta tierra es sagrada para nosotros.
El agua cristalina que corre por los ríos y arroyuelos no es solamente agua, sino que también representa la sangre de nuestros antepasados. Si les vendemos tierras, deben recordar que es sagrada, y a la vez deben enseñar a sus hijos que es sagrada y que cada reflejo fantasmagórico en las claras aguas de los lagos cuenta los sucesos y memorias de las vidas de nuestras gentes. El murmullo del agua es la voz del padre de mi padre.
Los rios son nuestros hermanos y sacian nuestra sed; son portadores de nuestras canoas y alimentan a nuestros hijos. Si les vendemos nuestras tierras, ustedes deben recordar y enseñarles a sus hijos que los ríos son nuestros hermanos y tambien los suyos, y por lo tanto, deben tratarlos con la misma dulzura con que se trata a un hermano.
Sabemos que el hombre blanco no comprende nuestro modo de vida. Él no sabe distinguir entre un pedazo de tierra y otro, ya que es un extraño que llega de noche y toma de la tierra lo que necesita. La tierra no es su hermana, sino su enemiga y una vez conquistada sigue su camino, dejando atrás la tumba de sus padres sin importarle. Le secuestra la tierra de sus hijos. Tampoco le importa. Tanto la tumba de sus padres, como el patrimonio de sus hijos son olvidados. Trata a su madre, la Tierra, y a su hermano, el firmamento, como objetos que se compran, se explotan y se venden como ovejas o cuentas de colores. Su apetito devorará la tierra dejando atrás sólo un desierto. No sé, pero nuestro modo de vida es diferente al de ustedes. La sola vista de sus ciudades apena la vista del piel roja. Pero quizás sea porque el piel roja es un salvaje y no comprende nada.
No existe un lugar tranquilo en las ciudades del hombre blanco, ni hay sitio donde escuchar como se abren las hojas de los árboles en primavera o como aletean los insectos. Pero quizá también esto debe ser porque soy un salvaje que no comprende nada. El ruido parece insultar nuestros oidos. Y, después de todo, ¿Para que sirve la vida, si el hombre no puede escuchar el grito solitario del chotacabras ni las discusiones nocturnas de las ranas al borde de un estanque? Soy un piel roja y nada entiendo. Nosotros preferimos el suave susurro del viento sobre la superficie de un estanque, así como el olor de ese mismo viento purificado por la lluvia del mediodia o perfumado con aromas de pinos. El aire tiene un valor inestimable para el piel roja, ya que todos los seres comparten un mismo aliento - la bestia, el árbol, el hombre, todos respiramos el mismo aire. El hombre blanco no parece consciente del aire que respira; como un moribundo que agoniza durante muchos días es insensible al hedor. Pero si les vendemos nuestras tierras deben recordar que el aire no es inestimable, que el aire comparte su espiritu con la vida que sostiene. El viento que dio a nuestros abuelos el primer soplo de vida, tambien recibe sus últimos suspiros. Y si les vendemos nuestras tierras, ustedes deben conservarlas como cosa aparte y sagrada, como un lugar donde hasta el hombre blanco pueda saborear el viento perfumado por las flores de las praderas. Por ello consideraremos su oferta de comprar nuestras tierras. Si decidimos aceptarla, yo pondre una condicion: El hombre blanco debe tratar a los animales de esta tierra como a sus hermanos.
Soy un salvaje y no comprendo otro modo de vida. He visto a miles de búfalos pudriéndose en las praderas, muertos a tiros por el hombre blanco desde un tren en marcha. Soy un salvaje y no comprendo como una máquina humeante puede importar más que el báfalo al que nosotros matamos sólo para sobrevivir.
¿Qué sería del hombre sin los animales? Si todos fueran exterminados, el hombre también moriría de una gran soledad espiritual; Porque lo que le sucede a los animales tambien le sucedera al hombre. Todo va enlazado.
Deben enseñarles a sus hijos que el suelo que pisan son las cenizas de nuestros abuelos. Inculquen a sus hijos que la tierra esta enriquecida con las vidas de nuestros semejantes a fin de que sepan respetarla. Enseñen a sus hijos que nosotros hemos enseñado a los nuestros que la tierra es nuestra madre. Todo lo que le ocurra a la tierra le ocurriría a los hijos de la tierra. Si los hombres escupen en el suelo, se escupen a si mismos.
Esto sabemos: la tierra no pertenece al hombre; el hombre pertenece a la tierra. Esto sabemos. Todo va enlazado, como la sangre que une a una familia. Todo va enlazado.
Todo lo que le ocurra a la tierra, le ocurrirá a los hijos de la tierra. El hombre no tejió la trama de la vida; él es sólo un hilo. Lo que hace con la trama se lo hace a si mismo. Ni siquiera el hombre blanco, cuyo Dios pasea y habla con él de amigo a amigo, queda exento del destino común.
Después de todo, quizás seamos hermanos. Ya veremos. Sabemos una cosa que quizá el hombre blanco descubra un dia: nuestro Dios es el mismo Dios. Ustedes pueden pensar ahora que Él les pertenece lo mismo que desean que nuestras tierras les pertenezcan; pero no es así. Él es el Dios de los hombres y su compasion se comparte por igual entre el piel roja y el hombre blanco. Esta tierra tiene un valor inestimable para Él y si se daña se provocaría la ira del creador. También los blancos se extinguirán, quizás antes que las demás tribus. Contaminan sus lechos y una noche perecerán ahogados en sus propios resíduos. Pero ustedes caminarán hacia su destrucción, rodeados de gloria, inspirados por la fuerza de Dios que los trajo a esta tierra y que por algún designio especial les dio dominio sobre ella y sobre el piel roja. Ese destino es un misterio para nosotros, pues no entendemos por que se exterminan los búfalos, se doman los caballos salvajes, se saturan los rincones secretos de los bosques con el aliento de tantos hombres y se atiborra el paisaje de las exuberantes colinas con cables parlantes. ¿Donde está el matorral? Destruido. ¿Donde esta el águila? Desapareció. Termina la vida y empieza la supervivencia."
"¿Cómo se puede comprar o vender el firmamento, ni aun el calor de la tierra? Dicha idea nos es desconocida.
Si no somos dueños de la frescura del aire ni del fulgor de las aguas, ¿Cómo podrán ustedes comprarlos?
Cada parcela de esta tierra es sagrada para mi pueblo. Cada brillante mata de pino, cada grano de arena en las playas, cada gota de rocío en los bosques, cada altozano y hasta el sonido de cada insecto, es sagrada a la memoria y el pasado de mi pueblo. La savia que circula por las venas de los árboles lleva consigo las memorias de los pieles rojas.
Los muertos del hombre blanco olvidan su país de origen cuando emprenden sus paseos entre las estrellas, en cambio nuestros muertos nunca pueden olvidar esta bondadosa tierra puesto que es la madre de los pieles rojas. Somos parte de la tierra y asimismo ella es parte de nosotros. Las flores perfumadas son nuestras hermanas; el venado, el caballo, la gran águila; estos son nuestros hermanos. Las escarpadas peñas, los húmedos prados, el calor del cuerpo del caballo y el hombre, todos pertenecemos a la misma familia.
Por todo ello, cuando el Gran Jefe de Washington nos envía el mensaje de que quiere comprar nuestras tierras, nos esta pidiendo demasiado. Tambien el Gran Jefe nos dice que nos reservara un lugar en el que podemos vivir confortablemente entre nosotros. Él se convertirá en nuestro padre, y nosotros en sus hijos. Por ello consideraremos su oferta de comprar nuestras tierras. Ello no es fácil, ya que esta tierra es sagrada para nosotros.
El agua cristalina que corre por los ríos y arroyuelos no es solamente agua, sino que también representa la sangre de nuestros antepasados. Si les vendemos tierras, deben recordar que es sagrada, y a la vez deben enseñar a sus hijos que es sagrada y que cada reflejo fantasmagórico en las claras aguas de los lagos cuenta los sucesos y memorias de las vidas de nuestras gentes. El murmullo del agua es la voz del padre de mi padre.
Los rios son nuestros hermanos y sacian nuestra sed; son portadores de nuestras canoas y alimentan a nuestros hijos. Si les vendemos nuestras tierras, ustedes deben recordar y enseñarles a sus hijos que los ríos son nuestros hermanos y tambien los suyos, y por lo tanto, deben tratarlos con la misma dulzura con que se trata a un hermano.
Sabemos que el hombre blanco no comprende nuestro modo de vida. Él no sabe distinguir entre un pedazo de tierra y otro, ya que es un extraño que llega de noche y toma de la tierra lo que necesita. La tierra no es su hermana, sino su enemiga y una vez conquistada sigue su camino, dejando atrás la tumba de sus padres sin importarle. Le secuestra la tierra de sus hijos. Tampoco le importa. Tanto la tumba de sus padres, como el patrimonio de sus hijos son olvidados. Trata a su madre, la Tierra, y a su hermano, el firmamento, como objetos que se compran, se explotan y se venden como ovejas o cuentas de colores. Su apetito devorará la tierra dejando atrás sólo un desierto. No sé, pero nuestro modo de vida es diferente al de ustedes. La sola vista de sus ciudades apena la vista del piel roja. Pero quizás sea porque el piel roja es un salvaje y no comprende nada.
No existe un lugar tranquilo en las ciudades del hombre blanco, ni hay sitio donde escuchar como se abren las hojas de los árboles en primavera o como aletean los insectos. Pero quizá también esto debe ser porque soy un salvaje que no comprende nada. El ruido parece insultar nuestros oidos. Y, después de todo, ¿Para que sirve la vida, si el hombre no puede escuchar el grito solitario del chotacabras ni las discusiones nocturnas de las ranas al borde de un estanque? Soy un piel roja y nada entiendo. Nosotros preferimos el suave susurro del viento sobre la superficie de un estanque, así como el olor de ese mismo viento purificado por la lluvia del mediodia o perfumado con aromas de pinos. El aire tiene un valor inestimable para el piel roja, ya que todos los seres comparten un mismo aliento - la bestia, el árbol, el hombre, todos respiramos el mismo aire. El hombre blanco no parece consciente del aire que respira; como un moribundo que agoniza durante muchos días es insensible al hedor. Pero si les vendemos nuestras tierras deben recordar que el aire no es inestimable, que el aire comparte su espiritu con la vida que sostiene. El viento que dio a nuestros abuelos el primer soplo de vida, tambien recibe sus últimos suspiros. Y si les vendemos nuestras tierras, ustedes deben conservarlas como cosa aparte y sagrada, como un lugar donde hasta el hombre blanco pueda saborear el viento perfumado por las flores de las praderas. Por ello consideraremos su oferta de comprar nuestras tierras. Si decidimos aceptarla, yo pondre una condicion: El hombre blanco debe tratar a los animales de esta tierra como a sus hermanos.
Soy un salvaje y no comprendo otro modo de vida. He visto a miles de búfalos pudriéndose en las praderas, muertos a tiros por el hombre blanco desde un tren en marcha. Soy un salvaje y no comprendo como una máquina humeante puede importar más que el báfalo al que nosotros matamos sólo para sobrevivir.
¿Qué sería del hombre sin los animales? Si todos fueran exterminados, el hombre también moriría de una gran soledad espiritual; Porque lo que le sucede a los animales tambien le sucedera al hombre. Todo va enlazado.
Deben enseñarles a sus hijos que el suelo que pisan son las cenizas de nuestros abuelos. Inculquen a sus hijos que la tierra esta enriquecida con las vidas de nuestros semejantes a fin de que sepan respetarla. Enseñen a sus hijos que nosotros hemos enseñado a los nuestros que la tierra es nuestra madre. Todo lo que le ocurra a la tierra le ocurriría a los hijos de la tierra. Si los hombres escupen en el suelo, se escupen a si mismos.
Esto sabemos: la tierra no pertenece al hombre; el hombre pertenece a la tierra. Esto sabemos. Todo va enlazado, como la sangre que une a una familia. Todo va enlazado.
Todo lo que le ocurra a la tierra, le ocurrirá a los hijos de la tierra. El hombre no tejió la trama de la vida; él es sólo un hilo. Lo que hace con la trama se lo hace a si mismo. Ni siquiera el hombre blanco, cuyo Dios pasea y habla con él de amigo a amigo, queda exento del destino común.
Después de todo, quizás seamos hermanos. Ya veremos. Sabemos una cosa que quizá el hombre blanco descubra un dia: nuestro Dios es el mismo Dios. Ustedes pueden pensar ahora que Él les pertenece lo mismo que desean que nuestras tierras les pertenezcan; pero no es así. Él es el Dios de los hombres y su compasion se comparte por igual entre el piel roja y el hombre blanco. Esta tierra tiene un valor inestimable para Él y si se daña se provocaría la ira del creador. También los blancos se extinguirán, quizás antes que las demás tribus. Contaminan sus lechos y una noche perecerán ahogados en sus propios resíduos. Pero ustedes caminarán hacia su destrucción, rodeados de gloria, inspirados por la fuerza de Dios que los trajo a esta tierra y que por algún designio especial les dio dominio sobre ella y sobre el piel roja. Ese destino es un misterio para nosotros, pues no entendemos por que se exterminan los búfalos, se doman los caballos salvajes, se saturan los rincones secretos de los bosques con el aliento de tantos hombres y se atiborra el paisaje de las exuberantes colinas con cables parlantes. ¿Donde está el matorral? Destruido. ¿Donde esta el águila? Desapareció. Termina la vida y empieza la supervivencia."
PLACEBO en Lima...!
La destacada banda inglesa liderada por su vocalista Brian Molko nos deleitará este 20 de abril en la explanada sur del Estadio Monumental.
El 2009 sacaron su disco “Battle For The Sun“ que luego de tres años de para los ha catapultado nuevamente en las más prestigiosas listas de revistas musicales.
Tengan en cuenta que la máxima capacidad para este concierto es de 10,000 personas, así que a apurarse.
Precios de Entradas:
Descuentos del 20% con tarjeta Ripley hasta el 21 de marzo, después habrá descuentos del 10& con tarjeta Ripley hasta el 20 de abril.
•Zona Kandavu: 465 soles (S/. 418,50 con 10% de descuento y S/. 372 con 20% de descuento).
•Zona Preferencial: 260 soles (S/. 234 soles con 10% de descuento y S/. 208 con 20% de descuento).
•Zona General: 98 soles (S/. 88,20 soles con 10% de descuento y S/. 78,40 con 20% de descuento).
Verónika decide morir - Paulo Coelho (Fragmento)
"La locura es la incapacidad de comunicarse. Entre la locura y la normalidad, que en el fondo son lo mismo, existe un estado intermedio: se llama "Ser diferente" Y la gente tiene cada vez más miedo de "Ser diferente". Escribí Veronika decide morir en tercera persona, recurriendo a mi lado femenino, porque sabía que lo que perturba es el riesgo de ser diferente y el horror de ser igual".
Paulo Coelho.
- Crear una realidad sólo para él - repitió Verónika - ¿Qué es la realidad?
- Es lo que la mayoría de gente consideró lo que debía ser. No necesariamente lo mejor, ni lo más lógico, sino lo que se adaptó al deseo colectivo. ¿Ud. ve lo que lelvo alrededor del cuello?
- Una corbata.
- Muy bien, su respuesta es lógica y coherente, propia de una persona absolutamente normal "Una corbata".
"Un loco sin embargo diría, que yo tengo alrededor del cuello una tela de colores, ridícula, inutil, atada de una manera complicada, que termina dificultando los movimientos de la cabeza y exigiendo un esfuerzo mayor para que el aire pueda penetrar en los pulmones. Si yo me distrajera estando cerca de un ventilador, podría morir estrangulado por esta tela".
"Si un loco me preguntara para qué sirve una corbata yo tendría que responderle: Para absolutamente nada. Ni siquiera para adornar, porque hoy en día se ha tornado en un símbolo de la esclavitud, del poder, del distanciamiento. La única utilidad de la corbata consiste en llegar a la casa y podérnosla quitar, dándonos la sensación de que estamos libres de algo que no sabemos lo que es".
"¿Pero la sensación de alivio justifica la existencia de la corbata? No. Aún así si yo pregunto a un loco y a una persona normal qué es eso, será considerado cuerdo aquel que responda: "una corbata". No importa quien dice la verdad, importa quien tiene razón".
Paulo Coelho.
- Crear una realidad sólo para él - repitió Verónika - ¿Qué es la realidad?
- Es lo que la mayoría de gente consideró lo que debía ser. No necesariamente lo mejor, ni lo más lógico, sino lo que se adaptó al deseo colectivo. ¿Ud. ve lo que lelvo alrededor del cuello?
- Una corbata.
- Muy bien, su respuesta es lógica y coherente, propia de una persona absolutamente normal "Una corbata".
"Un loco sin embargo diría, que yo tengo alrededor del cuello una tela de colores, ridícula, inutil, atada de una manera complicada, que termina dificultando los movimientos de la cabeza y exigiendo un esfuerzo mayor para que el aire pueda penetrar en los pulmones. Si yo me distrajera estando cerca de un ventilador, podría morir estrangulado por esta tela".
"Si un loco me preguntara para qué sirve una corbata yo tendría que responderle: Para absolutamente nada. Ni siquiera para adornar, porque hoy en día se ha tornado en un símbolo de la esclavitud, del poder, del distanciamiento. La única utilidad de la corbata consiste en llegar a la casa y podérnosla quitar, dándonos la sensación de que estamos libres de algo que no sabemos lo que es".
"¿Pero la sensación de alivio justifica la existencia de la corbata? No. Aún así si yo pregunto a un loco y a una persona normal qué es eso, será considerado cuerdo aquel que responda: "una corbata". No importa quien dice la verdad, importa quien tiene razón".
Romance secreto
Marieu, he buscado modos, maneras y estilos múltiples para remediar lo nuestro, lo nuestro es aquello inexistente que tanto existe.
Te confieso que a veces cuando voy a beber un vaso con agua ella me disfruta, me ausculta, me alivia, llena el vacío que dejó mi corazón y que tú sin saberlo te llevaste.
Ayer, lunes, 02 de Febrero ella se me acercó como nunca, me besó los párpados adoloridos, estiró mis piernas de músculos entumecidos y secó mi frente sudorosa e hirviente con sus cabellos frescos...
Las ventanas se han estremecido,
elaborando una metafísica del universo.
Vidrios han caído.
Un enfermo lanza su queja.
Ignoro lo que será del enfermo esta mujer,
que le besa y no puede sanarle con el beso,
le mira y no puede sanarle con los ojos,
le habla y no puede sanarle con el verbo.
¿Es su madre? ¿Y cómo, pues, no puede sanarle?
¿Es su amada? ¿Y cómo, pues, no puede sanarle?
¿Es su hermana? Y ¿cómo, pues, no puede sanarle?
¿Es, simplemente, una mujer?
¿Y cómo pues, no puede sanarle?
Porque esta mujer le ha besado,
le ha mirado, le ha hablado
y hasta le ha cubierto mejor el cuello al enfermo
y ¡cosa verdaderamente asombrosa!
no le ha sanado.
(César Vallejo - Las ventanas se han estremecido).
Sí Marieu, hoy las golondrinas no tendrán donde anidar, no habrán plazas donde caminar ni pecados más que cumplir, se vinieron a mi mente recuerdos de cuando tú me regalaste esos instantes maravillosos de tu vida, aquella desgarradora manera de demostrarme tu amor, aquellos momentos en los cuales juntos y sin dinero devorábamos una hamburguesa partida por la mitad, todo entre tú y yo fue como esa hamburguesa, salvadora y por la mitad.
soy un sobreviviente de la ciudad gris, un ser salvaje y grotesco que creció jugando al trompo con huaraca, desafiaba las leyes gravitatorias con magníficas piruetas, enfermé demasiadas veces por disfrutar mis tardes de lluvia, oliendo la tierra fértil, jugué a las escondidas mientras me enamoraba cada vez más de la níña que estrenaba vestido o en todo caso, me deslumbraba una y otra vez con su excelente limpieza ¿por qué te digo todo esto Marieu? Siento que he iniciado una relación amorosa con esta mujer que me atrapa, me seduce y libera mis dolores, mis pesares, que en cada manifestación de amor me conduce al abismo de la perdición final, de donde nadie sale mal.
Ayer al mirarle a la cara determiné sentenciando que:
Esa mujer de cabellos sueltos me ama,
dedica al máximo su existencia por hacerme feliz,
es la única que no se marchará o que yo no dejaré ir.
Esa mujer vestida siempre de negro me ha oido,
escuchó por años mis temores,
mis plegarias y mis desconsuelos...
continuará...
Te confieso que a veces cuando voy a beber un vaso con agua ella me disfruta, me ausculta, me alivia, llena el vacío que dejó mi corazón y que tú sin saberlo te llevaste.
Ayer, lunes, 02 de Febrero ella se me acercó como nunca, me besó los párpados adoloridos, estiró mis piernas de músculos entumecidos y secó mi frente sudorosa e hirviente con sus cabellos frescos...
Las ventanas se han estremecido,
elaborando una metafísica del universo.
Vidrios han caído.
Un enfermo lanza su queja.
Ignoro lo que será del enfermo esta mujer,
que le besa y no puede sanarle con el beso,
le mira y no puede sanarle con los ojos,
le habla y no puede sanarle con el verbo.
¿Es su madre? ¿Y cómo, pues, no puede sanarle?
¿Es su amada? ¿Y cómo, pues, no puede sanarle?
¿Es su hermana? Y ¿cómo, pues, no puede sanarle?
¿Es, simplemente, una mujer?
¿Y cómo pues, no puede sanarle?
Porque esta mujer le ha besado,
le ha mirado, le ha hablado
y hasta le ha cubierto mejor el cuello al enfermo
y ¡cosa verdaderamente asombrosa!
no le ha sanado.
(César Vallejo - Las ventanas se han estremecido).
Sí Marieu, hoy las golondrinas no tendrán donde anidar, no habrán plazas donde caminar ni pecados más que cumplir, se vinieron a mi mente recuerdos de cuando tú me regalaste esos instantes maravillosos de tu vida, aquella desgarradora manera de demostrarme tu amor, aquellos momentos en los cuales juntos y sin dinero devorábamos una hamburguesa partida por la mitad, todo entre tú y yo fue como esa hamburguesa, salvadora y por la mitad.
soy un sobreviviente de la ciudad gris, un ser salvaje y grotesco que creció jugando al trompo con huaraca, desafiaba las leyes gravitatorias con magníficas piruetas, enfermé demasiadas veces por disfrutar mis tardes de lluvia, oliendo la tierra fértil, jugué a las escondidas mientras me enamoraba cada vez más de la níña que estrenaba vestido o en todo caso, me deslumbraba una y otra vez con su excelente limpieza ¿por qué te digo todo esto Marieu? Siento que he iniciado una relación amorosa con esta mujer que me atrapa, me seduce y libera mis dolores, mis pesares, que en cada manifestación de amor me conduce al abismo de la perdición final, de donde nadie sale mal.
Ayer al mirarle a la cara determiné sentenciando que:
Esa mujer de cabellos sueltos me ama,
dedica al máximo su existencia por hacerme feliz,
es la única que no se marchará o que yo no dejaré ir.
Esa mujer vestida siempre de negro me ha oido,
escuchó por años mis temores,
mis plegarias y mis desconsuelos...
continuará...
Lluvia en Lima...!!!
Estos últimos días han sido de lluvias que la verdad, no nos permitía salir a comprar algo que se nos diera en capricho, en LIMA llueve señores, y según las estadísticas lloverá mucho más, No llegaremos con vida al 2010 puesto que... LLOVERÁN ESTRELLAS como: Guns N'Roses, Nelly Furtado, UB40, Napalm Death, Dream Theater, The Cranberries y el aguacero mayor viene después... ya lo verán (sigan leyendo)
2010, Se perfila como el año que consagrará a Lima como la ciudad sudamericana con mayor movimiento artístico extranjero.
Guns N'Roses, 25 de marzo 2010 (Explanada Estadio Monumental)
The Cranberries, 08 de febrero 2010 (Explanada Estado Monumental)
Napalm Death, 11 de mayo 2010 (discoteca vocé)
UB40, 28 de enero 2010 (Jockey Plaza)
Nelly Furtado, marzo 2010 (Explanada Estadio Monumental)
Dream Theater, 22 de marzo 2010 (Jockey Club)
Los próximos artistas o agrupaciones que están ultimando cifras y condiciones son los siguientes y ya están por ser confirmados:
- U2
- Robbie Williams
- ColdPlay
- Green Day
2010, Se perfila como el año que consagrará a Lima como la ciudad sudamericana con mayor movimiento artístico extranjero.
Guns N'Roses, 25 de marzo 2010 (Explanada Estadio Monumental)
The Cranberries, 08 de febrero 2010 (Explanada Estado Monumental)
Napalm Death, 11 de mayo 2010 (discoteca vocé)
UB40, 28 de enero 2010 (Jockey Plaza)
Nelly Furtado, marzo 2010 (Explanada Estadio Monumental)
Dream Theater, 22 de marzo 2010 (Jockey Club)
Los próximos artistas o agrupaciones que están ultimando cifras y condiciones son los siguientes y ya están por ser confirmados:
- U2
- Robbie Williams
- ColdPlay
- Green Day
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